الفصل الرابع — البعث من جديد

لم يستطع دو يان أن يحدد ما إذا كان ما يعتمل في صدره حسدٌ أم غيرة، فقد تكدّست الدماء في قلبه حتى كادت تفيض، يعتصر ألمًا كأمواج تتقلّب، ويخشى إن أطال النظر إلى ابنه نظرة أخرى أن يقترف ما سيندم عليه.

«ناوِلي شارة الترخيص إلى سيد الشبيبة.» أمرت تسوي لينغ، «وبلّغي عن لساني: من الآن فصاعدًا، ليس غرف سيد الشبيبة فحسب، بل شؤون غرف السيد الثاني والآنسة يين أيضًا، كلها يتولاها بيت جو.»

«أمي!» رفع وي قه رأسه، إذ أحسّ بشيء غير معتاد.

«سيدتي، لا يجوز هذا!» كان صوت جو حادًّا مختلجًا، ووجنتاها قد شحبتا في لمحة.

إنها، بعد كل شيء، من اختارتها بنفسها، فكانت ثاقبة البصيرة.

وبقربها من الصغار تراقبهم، يمكنها أن تردّ كيد الماكرين وحيل الختّالين.

أغمض دو يان عينيه ولوّح بيده: «لقد تعبت، أريد أن أستريح قليلًا، انزلوا جميعًا!»

«سيدتي!» أخذت جو تبكي وتضرب برأسها الأرض أمام دو يان «طق طق طق».

نظر وي قه إلى جو متسائلًا.

لوّح دو يان بيده مرة أخرى، وأدار ظهره.

«سيدتي، اطمئنّي، فلو خسرت هذه الجوهرة الثمينة، سأرعى سيدي الشاب والآنسة حقّ الرعاية.» تمتمت جو، ثم ضربت برأسها الأرض أمام دو يان مرة أخرى، وانصرفت مع وي قه.

سكنت الغرفة، ولفّها صمت ووحشة بعد ذهاب الأهل، وخيم فيها برد الوجوم.

فحوى الحزن قلب دو يان من أعمقه.

لو كان وي فان رجلًا صالحًا ينهض بمسؤولية الرجال، فكيف لامرأة من داخل الحرم أن تبرز لتتولى شؤون بيت وي؟ وكيف تغفل بذلك عن غرابة حال طفليها؟

ولو كانت الحماة تعنى بحفيديها قليلًا، لا أن تظل مشغولة بالتضرع للآلهة والبوذيين، فكيف يتخذ الطفلان جو، التي لا تربطهما بها رابطة دم، أقرب الأقربين؟

أو لعلها أخطأت في اختيار من تختار من أساسه؟

لو كانت جو تلك امرأة طامعة لا تشبع، تنقلب مع الريح، فظة غير مهذبة، تحب نقل الأقاويل وتنميق الأباطيل، لما ظل ولداها يذكرانها بلهفة لا تنقطع.

لكن كيف لها أن تترك امرأة كهذه إلى جانب ولديها، تعلّمها إياهما؟

حتى إنها لا تعرف من تلوم!

وفي كل مرة كهذه، يعود بدو يان ذكرى أمه الراحلة.

كانت صغيرة جدًّا، فكيف طابت نفس والدتها أن تتركها وتمضي وحدها؟

لو كانت أمها الحقيقية على قيد الحياة تعلّمها كيف تكون زوجة، وكيف تكون أمًّا، لعلها لم تكن لتجرع كل هذا المرّ، ولم تسلك كل هذه الدروب الملتوية، ولما تنفّر قلبا ولديها عنها؟

لكن الجواب عن ذلك عصيّ على الحل.

لم يبقَ لدى دو يان إلا إحساس بالسأم يسري في جسدها كله.

غطّت رأسها باللحاف، ودفنت نفسها في سكون حالك.

وفي غمرة من الغموض، سمعت بكاءً يعلو ويهدأ، فأرادت أن تفتح عينيها لتنظر، لكن جفنيها كانا كأنهما من رصاص، لا يقويان على الارتفاع. ثم سمعت وي فان يبكي بجانب أذنها بصوت خفيض: «إذا رحلتِ، فكيف أعيش؟» وبعد لحظة تحوّل الصوت إلى صوت السيدة جو: «اطمئنّي، فوي قه حفيدي، وكيفما كان الحال سأحفظ له السلامة.»

هل متُّ؟

جاهدت دو يان لفتح عينيها، فوجدت نفسها جالسة على فراش دافئ، والشمس تسطع على الثلج المتراكم في الفناء، فتنعكس عبر النافذة الملصقة بورق كوريو، فيغمر الغرفة بياض ساطع.

وإلى جوارها تجلس امرأة حسناء صغيرة، على طرف فمها شامة حمراء، تلهو معها بلعبة الحبل المُحوَّل. وحول الفراش تجلس أربع أو خمس جاريات تتراوح أعمارهن بين العشر والخامسة عشرة يشتغلن بالإبرة والخيط.

كنّ يلبسن سترات قطنية من قماش ناعم وتنانير من قماش خشن، وعلى بعضهن أقراط فضية صغيرة، وعلى بعضهن دبابيس فضية، وفي بساطتهن لطف فتيات ذكيات رقيقات، يبعث على ابتسامة صافية في القلب.

لم تكن دو يان تعرف أية واحدة من أهل الغرفة، لكنها أحسّت نحوهم بألفة غريبة.

في بيت أهلها القديم في مقاطعة تشن دينغ، كانت خادمات البيت يلبسن مثل هذا الزي في الشتاء.

لقد دخلت الحلم من جديد.

ضحكت دو يان بمرح، وانزلقت عن الفراش تريد أن ترى ما تخيطه الجاريات الصغيرات، لكن قدميها لم تبلغا الأرض، فتدلّت من حافة الفراش.

ضحكت الجاريات الصغيرات مضمومات الشفاه.

أسرعت الحسناء الصغيرة فأجلتها عن الفراش، وهي تقول: «ماذا تريد الآنسة الرابعة؟ قوليها لمرضعتك! سأذهب لأحضرها لك.»

إذًا هذه هي مرضعتها!

لم تتمالك دو يان نفسها من الضحك.

كانت مرضعتها القديمة كعكة بيضاء مستديرة ممتلئة، وهذه غصن زهر رشيق، فما عساها تكون المرة القادمة؟

ركضت «طي طق طق» نحو الجاريات اللواتي يخِطْن، فإذا بها تكتشف فجأة أنها قد صغرت كثيرًا، وأن المقاعد والطاولات التي كانت تبدو في عينيها عادية في الأيام الخوالي باتت أطول منها بأكثر من ضعف.

آه! ما أدقّ هذا الحلم!

رفعت الجاريات رؤوسهن كلهن، وابتسمن إليها ابتسامة ودّ.

كانت الأكبر منهن تخيط نعال القماش، والأصغر تنسج شبكات الزينة، وكلٌّ منهن بارعة اليدين، مما يدل على أنها اعتادت هذا العمل.

وتسربت إلى الغرفة ريح شتاء قارسة.

رفعت دو يان رأسها، فرأت الستارة الدافئة قد ارتفعت، وبضع جاريات يحيطن بامرأة دخلت.

نهض من في الغرفة جميعاً لتحية تلك المرأة، منادين إياها «الجدّة السابعة».

حدّقت دَو يَن بها ذاهلة.

لا تتجاوز الثامنة عشرة أو التاسعة عشرة، متوسطة القامة، نحيلة ممشوقة، وجهها مستطيل رقيق، وحاجباها كورق الصفصاف، وفمها كحبّة الكرز، ترتدي ثوباً حريرياً مطرّزاً بلون الخوخ، تحمل نقوشه الخفيّة شكل المزهرية، يزيد بياض بشرتها إشراقاً، فتبدو أبهى من الزهر.

هذه... إذن هي أمّها!

أمّا هي فلم تشبه أمّها في شيء.

كانت فارعة القامة، ممتلئة المنحنيات، وجهها بيضاوي، وحاجباها ممتدان إلى الصدغين، وشفتاها ممتلئتان حمراوان، وبشرتها شديدة البياض، وفي نظرتها حدّة تُشعّ منها شجاعة طاغية، فهي صورة طبق الأصل من أبيها. وحين دخلت حديثاً إلى مقرّ مركيز جِنِينغ، قصّت حاجبيها الطويلين ورسمتهما كالورق الصفصاف، وأخذت تخفض جفنيها حين تتحدّث إلى الناس، حتى تستطيع أن تصطنع ثلث رقّة أمّها وجمالها.

أقبلت أمّها بوجهٍ باسم.

فرأت الأمر أوضح وأجلى.

كان وجه أمّها ناصعاً شفّافاً، كاليشم النفيس، لا عيب فيه ولا شائبة، بديع الجمال.

فانحنت تقرص أنف دَو جِي وِي مازحة: «شُو يُوَان، ما بالك؟ ألم تعرفي أمّك!»

شُو يُوَان؟

أهذا اسمها في الصغر؟

لم تعلم قطّ أنّ لها اسماً كهذا.

انهمرت الدموع بغتة.

فعانقت ساق أمّها عن غير وعي.

«أمّي، أمّي!»

وبكت بكاء طفلاً لا حول له.

«آه يا آه!» لم تشعر أمّها بحزنها قطّ، بل سألت المرضع ضاحكة: «ما بال شُو يُوَان؟ تبكي من غير سبب؟» ولم يبدُ عليها أيّ ارتياب أو لوم للمرضع، فمن الواضح أنها تثق بها ثقة تامّة.

«كانت بخير قبل قليل.» تعجّبت المرضعة أيضاً، ولم تجد إلا أن تقول: «لعلّها رأتكِ قادمة؟ البنت ترى أمّها فتبكي، شاءت أو لم تشأ».

«أحقاً؟» رفعتها أمّها إلى الكنّ الدافئ، «هذه الصغيرة، بلّلت تنّورتي كلّها بدموعها».

فسُمرت دَو يَن في مكانها.

أليس الأولى بأمّها أن تقلق لسبب بكاء طفلتها؟ فكيف تقلق أوّلاً وأخيراً على تنّورتها...

أهي... أهي حقّاً أمّها؟

فتحت عينيها على أقصاهما.

وما زالت على وجهها الصغير دمعتان لامعتان.

فضحكت أمّها من قلبها، وأخرجت منديلاً تمسح به دموعها، وقالت للمرضعة: «هذه الصغيرة، فقدت صوابها!» ثم احتضنتها بحنان، وقبّلت وجنتها الصغيرة، وقالت: «أبوك على وشك أن يعود، أتفرحين؟» وكان الفرح يفيض من طرفي عينيها وأطراف حاجبيها.

فكادت دَو يَن تنطق «آه» وتثب وثبة.

كيف نسيت أمراً بمثل هذه الأهمية!

لم تعرف تفاصيل ما جرى بين والديها في تلك السنوات. غير أنّ تُو نِيَانغ قالت إنّ أباها تعرّف إلى زوجته الثانية حين ذهب إلى العاصمة لأداء امتحان المقاطعة. ومِسكينة أمّها، لا تعلم شيئاً، فحين قرأت رسالة أبيها يقول فيها إنه سيتجوّل في العاصمة حيناً، لم يخطر ببالها شيء، بل ظلّت كلّ يوم في البيت تنتظر بشوق، وتخشى ألّا يكون مع أبيها من الفضّة ما يكفيه، وفكّرت أن ترسل خفيةً فيرعاها يُو دَا شِينغ ببعض الفضّة ينفقها، ثم لم تدرِ كيف علم الجدّ بالأمر، فنالها منه زجر وتوبيخ، فكفّت عن ذلك.

كان امتحان المقاطعة في آب، وقد بدأ الثلج يتساقط في الخارج، ولا بدّ أن الشتاء قد اشتدّ الآن، ولم يعد أبوها بعد، لكنّ الجدّ ما زال حيّاً، ومن المستحيل أن يمضي رأس السنة في الغربة، أي أنّ الوقت ما زال يتّسع لتحذير أمّها.

غير أنّ أمّها كانت تحتضن دَو يَن بقوّة، وقد حاولت دَو يَن الانتقال مراراً فلم تقو على النهوض، فأخذت تصرخ «أمّي» في لهفة.

«ما بال شُو يُوَان اليوم؟» حارت الأمّ في هياج ابنتها غير المعتاد، وأرسلت إلى المرضعة نظرة حادّة.

فبدا على المرضعة شيء من التوتر: «نمت مع الآنسة الرابعة حتى الساعة الثامنة، ثم شربت طاسة من عصيدة الدُخن، وأكلت كعكة لحم ملفوفة وقرصاً مطويّاً...»

«ألم أقل إنه يجب أن نشرب شُو يُوَان كوب ماء فاتر كلّ صباح حين تستيقظ؟» قاطعت الأمّ كلام المرضعة بصوت راسخ، «هل سقيتها الماء هذا الصباح؟»

«سقيتها، سقيتها!» أسرعت المرضعة تقول، وقد ذهب عنها ما كان بها من ارتياح، «فعلت كما أمرتِني، دفّأتها باللحاف أوّلاً، وألبست الآنسة الرابعة سترة داخلية، ثم سقيتها الماء الفاتر...»

يا إلهي! ولِمَ تقول كلّ هذا الآن؟

لقد نشأت مع جدّتها في ضيعة ريفية حتى الثانية عشرة، فكانت في الصيف تذهب مع أبناء العمّال إلى الأنهار يصطادون السمك، وحين تعطش تشرب من ماء الجدول، وفي الشتاء تصعد الجبل تطارد العصافير، وحين تجوع تشويها وتأكلها، ومع ذلك عاشت حتى بلغت سنّ الرشد في خير حال.

فأخذت دَو يَن تهزّ أمّها: «أمّي...» تريد أن تقول لها «أبي سيعود ومعه امرأة»، لكن ما إن نطقت حتى أحسّت كأنّ شيئاً سدّ حلقها، فتحوّلت جملة واضحة إلى كلمتين مبهمتين: «أبي... امرأة...»