Chapitre 873 — La transformation… achevée
La Lame de l'Aube · Page 1 sur 4
Les sirènes des profondeurs, ces visiteurs venus d'en bas, souveraines de l'abîme noir et innommable, attendaient à présent, silencieuses et pleines de patience, dans les eaux qui baignaient l'île.
Dans le grand temple vénérable et solennel régnait un silence absolu ; les prêtres qui l'avaient jadis empli de leur agitation avaient pour la plupart disparu, et les derniers convertis se terraient dans les chambres, guettant l'arrivée du jour du destin.
Dans la salle la plus reculée du grand temple, le vieil homme coiffé de la triple couronne des tempêtes se tenait devant une couche ornée de vagues, de nuages et d'éclairs, et baissait les yeux vers celui qui y était étendu.
C'était le dernier grand prêtre des tempêtes du temple, après lui, le pontife ; un être transcendant d'une puissance redoutable et d'une volonté inflexible.
Mais à présent, cet homme puissant gisait, hébété, sur le lit, dépérissant peu à peu dans une immense terreur ; sa peau avait pris une teinte gris-bleu visible à l'œil nu, des écailles semblables à celles des poissons marins recouvraient son cou et toute la peau de ses membres — de fait, les jambes du grand prêtre des tempêtes avaient même « fondu » et se déformaient, les membres humains d'origine fusionnant peu à peu en une forme intermédiaire entre le poisson et le serpent, si bien qu'il ne pouvait plus porter de vêtements humains et devait s'envelopper tout entier dans une mince couverture.
« Votre Éminence le pontife… » Les lèvres du grand prêtre des tempêtes, sur le lit, frémirent soudain, laissant échapper un murmure sourd. « Vous êtes encore là… »
« Je suis là », dit le pontife des tempêtes, Sor Storm, en se penchant, d'une voix basse et apaisante. « Tu entends encore ma voix ? »
« Je l'entends… bien qu'elle me paraisse lointaine », dit à voix basse le grand prêtre des tempêtes, tandis que les écailles autour de son cou ondulaient sans cesse au fil de ses paroles. « Sommes-nous au bord de la mer, maintenant ? »
Le pontife des tempêtes secoua la tête : « Tu as oublié ? Nous sommes dans le temple, au centre de l'île, loin du rivage… »
« Vraiment… je ne m'en souviens plus ; j'entends le bruit des vagues, tout proche, et je croyais être arrivé au bord de la mer… » reprit lentement le grand prêtre des tempêtes. « Et le vent marin sur mon visage, je me sens… si bien. »
Le visage du vieux pontife s'assombrit, et son débit ralentit : « … Ici, aucun vent marin ne souffle. »
« C'est sans doute que mon heure approche… » Après un silence, le grand prêtre des tempêtes reprit, avec une pointe de sérénité ; il leva lentement sa main droite déjà profondément mutée, et entre ses doigts longs et fins, d'un bleu pâle, des membranes résistantes reliaient ce qui avait été des membres humains. « J'entends de plus en plus clairement leur appel, et celui de la mer elle-même… C'est une voix très douce ; je crois qu'elle… n'a nulle malveillance. »
Devant ce murmure étouffé, le pontife resta un instant sans voix, et un silence indicible se figea entre eux.
Quelques secondes plus tard, ce fut encore le grand prêtre des tempêtes, sur le lit, qui le rompit : « Nous nous sommes obstinés sur cette voie bien trop longtemps… Il est peut-être vraiment temps de choisir d'y renoncer. »
Le vieux pontife secoua la tête : « Ce n'est pas dans tes habitudes de dire cela. »
« Mais ce ne sont pas des jours ‹ ordinaires › », dit d'une voix sourde le grand prêtre des tempêtes. « Nous nous sommes acharnés vers les profondeurs, espérant y trouver des réponses, mais un dieu déjà déchu ne peut nous en donner aucune… Notre persévérance initiale s'est altérée au cours de ces sept cents ans ; toi, moi, et tant d'autres grands prêtres, nous avancions au commencement pour chercher la vérité, et à la fin, ‹ chercher la vérité › n'est plus devenu que le prétexte de toutes sortes d'obsessions… Ce qui nous arrive maintenant en est sans doute le prix ; l'obsession… a engendré une mutation plus obsédante encore… »