Chapitre 452 — L'ancêtre est vraiment venu
La Lame de l'Aube · Page 1 sur 4
Cité de Givregel, capitale du royaume d'Ansu — le Fort d'Argent.
Dans la grande salle militaire, plusieurs nobles de la capitale et seigneurs chevaliers étaient assis autour d'une large table faite de chêne massif aux bords plaqués d'or ; les deux duchesses régentes actuelles d'Ansu et le prince de Galles, héritier nominal du trône, avaient pris place à l'extrémité supérieure — un conseil militaire de haut niveau était en cours.
La lumière des lampes de cristal magique éclairait cette salle à l'atmosphère quelque peu pesante ; les boucliers métalliques suspendus au mur nord réfléchissaient l'éclat des lampes et renvoyaient confusément les silhouettes des deux duchesses régentes et du prince héritier — dans ce reflet trouble, la redingote d'un rouge éclatant du prince de Galles ressortait comme une lueur de sang.
L'homme qui n'avait retrouvé sa place d'héritier qu'au mitan de son âge observait en silence les nobles prendre la parole, négocier et disputer autour de la longue table ; parfois une lueur passait dans son regard, mais il ne disait presque rien, assis là comme un étranger à la réunion, écoutant des affaires qu'en théorie il aurait dû trancher seul en toute autorité.
Un vieux chevalier aux cheveux grisonnants appuyait ses deux mains sur le plateau ; de taille modeste mais d'une vigueur peu commune, malgré son âge il gardait dans les yeux une flamme glaciale de jeune homme. Il jeta un regard aux autres seigneurs chevaliers et aux nobles de la capitale autour de lui, puis dit d'une voix profonde et puissante : » La bataille pour reprendre Fort Sorin a échoué, messieurs ; nous devons regarder ce fait en face — les rebelles de la marche de l'Est sont peu nombreux, et pourtant c'est nous qui sommes en position de faiblesse. «
» La bonne nouvelle, c'est que nous les avons fixés dans les collines autour de Fort Sorin, « reprit un noble. » Nous avons la plaine du Saint-Esprit dans le dos, un territoire plus vaste, des effectifs supérieurs : une guerre d'usure nous favorise. «
Le vieux chevalier ne put s'empêcher de frapper la table : » Ne soyez pas trop optimiste, comte Ballin. Une guerre d'usure suppose que nous puissions réellement tenir cette situation — la famille Lauren affronte les Typhonais depuis des années, leurs soldats sont plus endurants, plus capables de supporter la pression, tandis que le moral de notre armée baisse chaque jour. Si nous n'obtenons aucun résultat, eussions-nous vivres et recrues en abondance, ce sont nous qui craquerons les premiers… «
La duchesse Victoria, assise à l'extrémité supérieure de la table, l'interrompit soudain : » Milord Cromwell, ne vous emportez pas. «
Welsh ? Morne tourna légèrement la tête vers la duchesse régente à ses côtés, puis ramena son regard vers Cromwell ? Montblanc, de l'autre côté de la table — il connaissait ce seigneur chevalier d'apparence âgée. Ce patronyme particulier, ‹ Montblanc ›, était rare en Ansu, mais typiquement nain : l'ancêtre de Cromwell ? Montblanc avait bel et bien été un nain. Lors de l'expédition pionnière de sept cents ans plus tôt, les peuples non humains qui combattirent aux côtés des hommes n'avaient pas été que des elfes ; certains nains aussi étaient devenus bâtisseurs du royaume humain au cours de la Grande Expansion, et une partie d'entre eux finit par s'intégrer à la société humaine, jusqu'à rejoindre la noblesse d'Ansu — c'était de là que venait la lignée de Cromwell ? Montblanc.
Peut-être sous l'influence de son sang ancestral, le tempérament de ce seigneur chevalier paraissait trop franc, trop direct parmi tant de nobles soucieux d'élégance et de protocole ; mais Welsh ? Morne savait que Cromwell disait vrai — seulement… puisque la duchesse Victoria avait pris la parole, il n'avait plus besoin d'intervenir.