Chapitre 162 — La Grotte de la Lune Illusoire

Ce garçon d'apparence banale courait de toutes ses forces en tête ; un garçon plus âgé, suivi d'une bande d'enfants, le poursuivait en criant : »Zhang Qingyue, si tu es un homme, arrête-toi !«

Le gamin de devant cracha : »Tu me prends pour un idiot ?« Et il courut plus vite encore.

À force de courir, ces enfants approchèrent peu à peu de la vieille chaumière délabrée du bout est du village. Vue de l'extérieur, cette petite chapelle de chaume tombait en ruine ; nul ne savait à quels orages du monde elle avait survécu.

Zhang Qingyue s'y engouffra le premier ; la troupe d'enfants derrière lui s'y précipita à sa suite, et de cette misérable chaumière, il semblait encore que des voix d'enfants s'échappassent.

Il regardait, hébété ; soudain son esprit fut de nouveau vide, comme si une peur indicible, montant de quelque lieu depuis longtemps englouti au plus profond de son cœur, se répandait en fils ténus et imprégnait toute son âme.

Un pas, puis un autre ; sans bruit, il s'approcha de la chaumière, s'approcha de ce cauchemar qui semblait avoir disparu depuis des temps immémoriaux.

Le garçon plus âgé, au visage fin, était assis sur Zhang Qingyue, l'air triomphant, et dit en riant : »Je t'ai attrapé ; cette fois, tu n'as plus rien à dire, hein ?«

Zhang Qingyue roula un œil bizarre et dit : »Ça ne compte pas, ça ne compte pas ! Tu m'as tendu un piège, comment ça pourrait compter ?«

Le garçon fut surpris : »Quand donc t'ai-je tendu un piège ?«

Zhang Qingyue dit : »Ah, tu oses ! Lin Jinghong, oserais-tu dire que ce panneau de porte, ce n'est pas toi qui l'as posé là ?«

Le petit nommé Lin Jinghong s'écria : »Il n'en est rien !«

Zhang Qingyue pinça les lèvres, inclina la tête, prenant un air de refus absolu, de révolte sans merci. La colère monta au cœur de Lin Jinghong ; d'une main, il lui saisit la nuque et gronda : »On avait dit que celui qui était attrapé s'avouait vaincu. Tu te rends, oui ou non ?«

Zhang Qingyue ne daigna même pas le regarder.

Le visage de Lin Jinghong s'empourpra ; il appuya sa main et cria : »Tu te rends, oui ou non ?«

Zhang Qingyue, la gorge serrée par cette main, sentit sa respiration se faire de plus en plus difficile ; peu à peu, son visage s'empourpra. Mais malgré son jeune âge, son caractère était d'une obstination extrême : il ne laissa pas échapper un seul son.

Lin Jinghong, lui, s'emportait de plus en plus ; la force de sa main croissait sans cesse, et d'une voix précipitée il répétait : »Tu cèdes, oui ou non ? Tu cèdes, oui ou non ? Tu cèdes, oui ou non ?«

Tu cèdes, oui ou non… tu cèdes, oui ou non… Ces mots soudain se déversèrent dans son esprit comme un torrent renversant montagnes et mers ; les amertumes de tant d'années passées, en cet appel répété, refluèrent d'un coup jusqu'à son cœur.

Puis, comme s'il l'avait jadis attendue, et comme s'il n'y était nullement préparé : cette main, surgie à pas feutrés du fond des années, desséchée et toute ridée, si familière, si proche, et pourtant, depuis quand donc était-elle devenue à ce point bouleversante, chargée d'une haine sans bornes !

Le vieux moine, souriant, portant toujours ce sourire de compassion et de bonté d'autrefois, se tenait devant lui. En un instant, son monde tout entier devint un vide absolu ; tout le reste — le village, l'enfant, la querelle — s'évanouit soudain ; il ne demeurait que ce vieux moine compatissant et paisible, le regardant en souriant, tel une image que les années obscures n'avaient jamais fanée.

Tout son corps tremblait ; du plus profond de son être refluait une douleur indignée, indicible, et il ne put s'empêcher de lancer vers le ciel un long hurlement.

Dans le ciel, depuis quand donc était-il redevenu noir ?

Il y avait du vent et de la pluie, qui tombaient en silence !