Chapitre 82 — Le dixième chapitre

D'innombrables brumes couleur de sang jaillirent soudain de son corps et formèrent devant elle un rempart de sang, limpide comme le jade rouge ; en même temps, de son visage blanc s'échappèrent neuf fils de fumée légère, à peine visibles, qui se fondirent dans la muraille de sang.

La muraille de sang bouillonna aussitôt, comme un feu d'amour ardent qui brûle sans fin ; elle se consuma avec toute la passion et tout le désespoir, puis fit éclater une splendeur incomparable, et monta à l'assaut du ciel !

Et heurta l'épée maîtresse tueuse d'Immortels dans un fracas terrible !

Cette splendeur éclatante était si aveuglante que nul ne pouvait ouvrir les yeux.

Un rugissement indicible ébranla tout le firmament ; l'Épée Tueuse d'Immortels, irrésistible, rejaillit en arrière, et toutes les épées de souffle du ciel se déréglèrent. Sur le sommet du Jietian, la montagne trembla violemment, les pierres volèrent en tous sens, et le flanc du mont se fendit comme sous les coups d'une lame, d'innombrables crevasses géantes : on eût dit la fin du monde.

Dans une lueur indistincte, une silhouette fine et mélancolique descendit lentement du milieu du ciel.

Entre ciel et terre, tout retomba soudain dans le silence ; il n'y avait plus qu'une voix, hurlant à se déchirer la poitrine.

« Non… »

Une obscurité sans fin enveloppait le monde entier ; dans les ténèbres, il tremblait, n'osant bouger, n'osant regarder, n'osant s'éveiller !

Mais il s'éveilla pourtant !

D'une main tremblante, il serra lentement le poing, puis le desserra, puis rouvrit lentement les yeux, comme si cela même exigeait de lui tout son courage.

C'était une chambre de pierre ordinaire, au décor simple et dépouillé. Il descendit lentement du lit, n'osant penser à rien, pas même jeter un regard au Bâton de Fer Noir posé à portée de main ; comme guidé par quelque appel, il se dirigea vers la porte et sortit à pas lents.

Dehors s'étendait un long couloir, où beaucoup de gens vaquaient silencieusement à leurs affaires ; mais qui que ce fût, dès qu'il l'apercevait, s'écartait aussitôt et baissait la tête.

Il marchait sans but, comme si une voix l'eût appelé. Bien vite, il parvint à un angle, où se trouvait une grande chambre de pierre dont la porte était entrouverte ; de l'autre côté du tournant lui parvint une voix familière, qui lui rappelait le ton d'un certain Qinglong dans ses souvenirs.

« Maître Gui, vous êtes le premier homme étrange du monde, je vous en prie, au nom de la Sainte Mère Mingwang, sauvez… »

Avec un soupir, une voix grave s'éleva dans l'obscurité : « Le Wanmo m'a fait du bien ; ce n'est pas que je ne fasse pas mon possible, mais ce que Mademoiselle Bilu a employé est la plus atroce des malédictions de notre sainte religion, le ‹ Sortilège du Sang Cruel ›, c'est-à-dire le Charme de l'Amour Fou que nous nous transmettons depuis les temps anciens. Ce sortilège arrache violemment, par la force du charme, toute la quintessence et tout le sang de la personne, puis en extrait les trois âmes et les sept esprits pour les fondre ; c'est ce mépris de tout qui lui donne sa force contre le ciel. Mais celui ou celle qui l'emploie doit forcément voir son âme se disperser, sans jamais renaître. Je n'y puis vraiment rien ! »

Qinglong dit d'une voix âpre : « Maître Gui, mais… »

La voix le coupa : « Je sais ce que tu veux dire. Oui, la clochette merveilleuse, le ‹ Han Huan Ling › de Mademoiselle Bilu, a bien, à cet instant même, retenu de force l'une des âmes résiduelles arrachées, en la gardant dans le corps de la clochette ; c'est ainsi que le corps de la demoiselle n'a pas péri. Mais cet art de rappeler les âmes s'est perdu depuis mille ans ; on dit qu'il y a mille ans, dans les terres maudites du Sud, une tribu de sorciers noirs, éclose comme une fleur d'un jour, le possédait — mais elle s'est depuis longtemps éteinte. En cela, vraiment, je suis impuissant ! »

Qinglong resta muet ; au bout d'un long moment, il dit : « Mais… mais le maître de la secte ne mange ni ne boit depuis plusieurs jours, et maintenant il est déjà… Maître Gui, il vous a toujours tenu en grande estime, parlez-lui, je vous en prie ! »

La voix reprit lentement : « Le maître du Wanmo a le cœur trop affligé ; avec le temps, il se remettra… »

Qinglong voulut ajouter quelque chose, mais soudain son corps tressaillit, comme s'il avait découvert quelque chose ; il tourna la tête et vit cette silhouette faible et blême qui, pas à pas, arrivait à la porte, puis, comme si elle eût rassemblé tout son courage, y entra enfin.

Plus un bruit.

Qinglong baissa la tête et se tut ; dans l'obscurité, quelqu'un sembla pousser lui aussi un soupir étouffé.

Dans la chambre de pierre, sur une estrade de jade blanc, la belle jeune femme reposait paisiblement, comme plongée dans un sommeil profond. Son père, assis à son chevet, tenait sa main et contemplait sa fille avec une tendresse éperdue.

Zhang Qingyue la regardait, hébété, des larmes coulant en silence ; ses jambes fléchirent, il ne put se soutenir plus longtemps et s'affaissa aux côtés de Bilu.

Ce visage doux et serein devint à jamais, dans la mémoire de toute sa vie, une empreinte ineffaçable !

Dans la chambre de pierre silencieuse, un sanglot se faisait entendre, faible et étouffé :

« Pourquoi as-tu été si sotte… Je ne t'ai pas encore dit que, dans ce vieux puits, celle que j'ai vue, c'était toi… »

Le mont Canglan.

Le petit pic Zhufeng.

La nuit était déjà profonde.

Lu Xueqi se tenait en silence sur le sommet, regardant au loin ; la nuit était froide, le ciel constellé d'étoiles brillantes, comme pour railler les gens du siècle se débattant dans le monde poussiéreux.

Des pas se firent entendre ; la voix de son maître, qu'elle chérissait et vénérait, s'éleva derrière elle : « Qi'er, pourquoi te tiens-tu encore ici ? »

Lu Xueqi ne répondit pas.

Shuiyue la regarda, puis soupira soudain ; s'approchant d'elle, elle dit à voix basse : « Tu penses encore à cet homme ? »

Lu Xueqi se tut ; soudain une expression douloureuse passa sur son visage : « Maître, cela n'aurait pas dû être ainsi ; cela n'aurait pas dû en arriver là ! »

Shuiyue sembla se taire à son tour ; au bout d'un long moment, elle dit doucement : « C'est le destin, Qi'er. Le jour où tu le reverras, il sera ton ennemi mortel ; tu dois bien t'en souvenir. »

Sur ces mots, elle soupira et s'éloigna.

Lu Xueqi resta seule, immobile ; le vent de la montagne soufflait, elle sentit un froid la saisir, et, regardant au loin, d'une voix si basse que seule elle-même pouvait l'entendre, elle murmura : « Le jour où je le reverrai… »

La nuit, froide comme l'eau, éclairait sa silhouette solitaire.