Capítulo 1037 — La conspiración del ring clandestino

¡No había comparación posible con las peleas habituales de Yang Maoling! Por mucho que a Yang Maoling se le diera bien pelear, no dejaba de ser eso: pelear, golpear a alguien hasta hacerle daño; pero aquel hombre bajo y fornido golpeaba con la intención de matar. Cada puñetazo apuntaba a los puntos vitales del adversario, a la cabeza o al pecho, ¡cada golpe era mortal!

Al ver que el rival del fornido había dejado de dar señales de vida y era arrastrado fuera del ring como un perro muerto, el sudor frío brotó a borbotones de la frente de Yang Maoling.

¡Se había arrepentido! ¡De verdad que se había arrepentido! No debió fiarse de las palabras del Pequeño Mulo ni entregarse a aquel sueño de enriquecerse tan irreal.

Por fin, el fornido volvió a atacar: con un estruendo, plantó el puño en la sien de su oponente; al instante, la sien se hundió de golpe, para luego volver a abultarse, ¡transformándose en un enorme tumor!

El cuerpo del rival, robusto como un oso, se estremeció un par de veces y se desplomó ruidosamente, sin la menor vacilación.

¡El hombre bajo y fornido había vuelto a vencer!

Alzó ambos brazos y recibió los vítores de la victoria que subían desde las gradas.

Con dos combates, ya llevaba ganados un millón. Al terminar el tercero, hoy mismo cobraría un millón y medio; era una de las pagas más altas de su carrera en los combates clandestinos. De otro modo, el fornido no habría cruzado mil li para venir desde Tailandia hasta la ciudad de Songshan.

Era un experto en muay thai, en su día un deportista profesional; tras retirarse, se había dedicado por entero a los combates del ring clandestino. Muchos boxeadores retirados pierden fuerza con el tiempo, pero aquel hombre era distinto: su nivel actual era incluso superior al de sus mejores tiempos como deportista oficial.

Y sobre todo, tras aprender con un asesino de tercera fila algunas de las técnicas mortales de los sicarios, ¡se había vuelto aún más temible!

Claro que no se detenía ahí: su fuerza también venía de haber tomado el camino del cultivador; era un cultivador de escuela externa y estaba a punto de alcanzar el nivel Amarillo, ¡por eso su poder resultaba tan despótico!

—Hermano Mulo... ya no quiero pelear... —Yang Maoling, con la frente empapada de sudor, miraba la retransmisión en directo del combate. Amaba el dinero, sí, ¡pero no quería morir!

—El pacto de vida o muerte ya está firmado; solo tienes una salida: subir al ring —dijo el Pequeño Mulo con mirada gélida, en tono indiferente.

—¡Yo no peleo, y punto! ¿Qué vas a hacerme? ¿El pacto de vida o muerte? Mírame bien: seré un vulgar matón, pero esas cosas no tienen validez legal. ¡Ponerme a pelear contra él es mandarme directo a la muerte! —Para sobrevivir, a Yang Maoling ya le daba igual romper con el Pequeño Mulo, aunque sabía que tras el ring clandestino se ocultaba sin duda un poder inmenso.

—¿Ah, sí? —El Pequeño Mulo soltó una risa fría y ya apuntaba a Yang Maoling con el cañón negro de su arma—: ¡Pues entonces ya puedes morirte ahora mismo!

—¡Eh! —Yang Maoling, al sentir de golpe la pistola contra la cabeza, se llevó un susto tremendo y empezó a temblar de pies a cabeza—: Tú... vosotros...

—Si participas, puede que vivas, y encima te llevarás el premio —resopló el Pequeño Mulo—. Si no participas, ni un céntimo, ¡y ahora mismo muerto!

Yang Maoling se quedó atontado: no era más que el más ruin de los matones callejeros, ¿dónde iba a haber visto una pistola? Con el arma apuntándole, el temblor se apoderó de todo su cuerpo, y no dudaba ni por un instante de que el Pequeño Mulo sería capaz de matarlo. ¡Al fin y al cabo, él mismo había visto con sus propios ojos cómo el fornido acababa con la vida de dos hombres!

Es decir, que allí la muerte no asustaba a nadie: si alguien moría, muerto quedaba.

Así que Yang Maoling se rindió y cayó de rodillas en el suelo: —Hermano Mulo, de verdad que no quiero morir, se lo suplico, no quiero morir, ¡aún no he vivido bastante!

—¿Que no quieres morir? —El Pequeño Mulo fingió reflexionar un momento y dijo con afectación—: Entonces espera, que voy a consultarlo con el jefe.

—¡Sí, sí! —¿Cómo iba Yang Maoling a descuidarse? Se apresuró a asentir y responder.

En realidad, el Pequeño Mulo solo dio una vuelta por la puerta y regresó; aquello no necesitaba consulta alguna, todo estaba planeado de antemano. La retransmisión del combate anterior también se la habían mostrado a Yang Maoling a propósito, para que sintiera miedo y mordiera el anzuelo. De lo contrario, si de verdad hubieran querido que Yang Maoling subiera al ring y muriera allí mismo, no habría hecho falta mostrarle nada: bastaba con decirle que se preparara y que subiera.

—El jefe ha dicho que puede garantizarte la victoria, pero de los quinientos mil que te corresponden, solo te dará trescientos mil. ¿Tienes alguna objeción? —preguntó el Pequeño Mulo al volver a la habitación.

—¡Vale, vale! —Al oírlo, Yang Maoling pensó que, además de garantizarle la victoria, aún le darían trescientos mil: ¡un auténtico regalo del cielo! Su único límite era salvar la vida; a su entender, incluso sin dinero le habría dado igual, ¡y esos trescientos mil eran ganancia inesperada!

»Antes de que subas al ring, te inyectaré un fármaco. Es similar a las píldoras de fuerza de antes: te permitirá poseer una fuerza sobrehumana e invencible durante treinta minutos«, dijo el Mulito. »Pero tendrás que matar a tu oponente dentro de esos treinta minutos. De lo contrario, cuando pasen, solo te quedará encomendarte a tu suerte.«

»Esto... ¿De verdad son tan útiles las píldoras de fuerza?« Yang Maoling se mostraba medio incrédulo, temiendo que el Mulito se hubiera inventado cualquier fármaco para engañarlo y hacerlo subir al ring.

»¿Acaso tengo necesidad de engañarte? Esta dosis es bastante cara. Si no fuera porque el jefe cree que ese hombre bajo y fornido ya lleva dos victorias consecutivas y las apuestas del tercer combate se le están yendo de las manos, y que si vuelve a ganar perderá una fortuna, ¿te imaginas que te dejarían usar un fármaco tan caro?« El Mulito resopló con cierto desdén. »Aunque te descuenten esos doscientos mil, ni siquiera alcanza para pagar esta botella.«

»¡Ah, ya veo! ¡Je, je, entendido!« Al oír la explicación del Mulito, Yang Maoling cobró de inmediato confianza.

Lo que decía el Mulito no carecía de razón. En aquel ring clandestino, además de las peleas, el jefe hacía de banquero en las apuestas. La situación era que el hombre bajo y fornido llevaba dos victorias seguidas, y las apuestas del tercer combate iban a alcanzar sin duda un punto álgido. Cabía suponer que nadie apostaría por Yang Maoling, el tapado, sino que todos irían con el bajo y fornido.

De ser así, si el bajo y fornido volvía a ganar, el dueño del ring clandestino perdería una fortuna.

Al pensarlo, Yang Maoling se puso en guardia en su fuero interno. Tomó una decisión: en cuanto terminara aquel combate, cobraría el dinero y se largaría, y jamás volvería a participar en peleas de ese tipo, ¡ni aunque hubiera píldoras de fuerza!

De lo contrario, cuantas más victorias acumulara y más apuestas cargara sobre sí, el dueño del ring buscaría la manera de eliminarlo.

El bajo y fornido parecía no haber consumido nada de energía física; los dos combates anteriores no habían sido más que un calentamiento. Se erguía en el ring con aire despótico, mirando con desprecio a Yang Maoling, que llevaba el pelo teñido de verde.