Capítulo 236 — Pude

Aunque Mingli sabía ya que los monjes del templo de Fanyin no eran gentes que tuvieran en estima los lujos del mundo, y suponía que el mobiliario del templo era sobrio en extremo, al entrar en aquella cabaña su desnudez llegó a sorprenderlo: ¿adónde iba a haber sobriedad? No había mueble alguno; el suelo estaba vacío, y solo en un rincón se extendía una capa de paja seca, sobre la cual, sentado con las piernas cruzadas, había un monje anciano de tez morena y figura enjuta que, alzando lentamente los ojos, se volvió a mirarlos.

El venerable Pucheng se adelantó y se detuvo ante el anciano monje, mientras Mingli permanecía en silencio detrás. Visto de lado, el aspecto de aquel monje y el del venerable Pucheng eran por cierto absolutamente dispares: el venerable Pucheng, rebosante de vitalidad y de cejas bondadosas y ojos amables, mostraba una gravedad y una dignidad naturales, y no era de extrañar que momentos antes innumerables fieles se postraran ante él; en comparación, el anciano monje sentado en el rincón bien podía describirse con aquella expresión tan común en el budismo: «saco de piel apestoso».

El venerable Pucheng permaneció de pie ante el anciano monje y lo observó largamente; solo entonces dejó escapar un suspiro, y sin más se sentó directamente sobre el sucio suelo, frente al anciano, y dijo con indiferencia: —Hermano, hace diez años que no nos vemos, ¿no es así?

El anciano monje juntó lentamente las palmas; su voz era aún tan ronca, grave y pausada: —Sí… así es. ¿Cómo… has estado… hermano…?

Al oírlo, Mingli se sobresaltó: ambos hermanos de dharma residían en el mismo templo de Fanyin, y a juzgar por el recinto del anciano monje, aunque apartado, no se veía a lo largo del camino ninguna vigilancia especial del templo, de modo que no estaba en reclusión; sin embargo, en diez largos años jamás se habían visto las caras. Era, por cierto, inconcebible.

Como si adivinara lo que Mingli pensaba, el maestro Pucheng volvió la cabeza y le sonrió: —Este es mi segundo hermano de dharma, Pude.

Aunque Mingli seguía sin saber por qué el venerable Pucheng lo había traído a ver al maestro Pude, ante la dignidad de uno de los cuatro monjes divinos del templo de Fanyin, y siendo que en esta ocasión venía a pedir un favor, no osó mostrarse negligente y se apresuró a hacer la reverencia: —Este discípulo, Mingli, se postra ante el maestro Pude.

El maestro Pude volvió lentamente la mirada y la posó en el rostro de Mingli; sus movimientos eran rígidos y lentos en extremo, hasta el punto de que uno sentía que incluso el desplazamiento de su mirada le costaba un esfuerzo. Mingli no alcanzaba a comprender cómo uno de los cuatro monjes divinos, de renombre en todo el mundo, pudiera ser de aquel modo, pero en su semblante no se atrevió a faltar lo más mínimo a la cortesía.

A su lado, el venerable Pucheng dijo con indiferencia: —El hermano Pude practica una rama de nuestra escuela budista llamada chan amargo; solo quien posee gran sabiduría y gran valor puede cultivarla. No te dejes engañar por su aspecto ahora marchito: en cuanto a la práctica y el camino, el hermano Pude me supera con creces.

En el rostro marchito del maestro Pude, la comisura de los labios se movió apenas; no se sabía si había sonreído, pues por su exterior era del todo imposible discernir cambio alguno en su expresión. Dijo con lentitud: —Hermano… estás bromeando…

El maestro Pucheng juntó las palmas y murmuró en voz baja un «Amitabha»; luego dijo: —Hermano, venir hoy a interrumpir tu recogimiento no es culpa pequeña; te pido disculpas de antemano. Solo que este asunto no es como los demás —dicho esto, dirigió una mirada a Mingli y añadió—: Hermano, ¿sabes quién es él?

El maestro Pude, desde que momentos antes posara la vista en Mingli, no la había apartado de él; solo que su mirada parecía ser siempre como la de un pozo antiguo sin onda, y nadie podía ver qué pasaba por su mente. Ahora, al oír las palabras del venerable Pucheng, dijo con lentitud: —¿Quién… es?

El venerable Pucheng suspiró levemente: —Es aquel muchacho Zhang Qingyue, de la aldea de Liu, al pie del monte Canglan, aquel a quien, hace diez años, el hermano Puzhao echó a perder con aquella funesta equivocación de rencores.

—¡Qué!

Por primera vez, las palabras del maestro Pude no volvieron a detenerse, e incluso su semblante cambió ligeramente. Tras un largo silencio, con la mirada aún profundamente fija en Mingli, dijo: —¿Él es… aquel niño? No se sabía si era porque hablaba cada vez más, pero las pausas en su discurso se fueron espaciando y su habla se tornó poco a poco más fluida.