Kapitel 4590 — Bedauern und Verlust
Der Blütenwächter · Seite 1 von 3
Da es so lange dem Fünf-Elemente-Tötungsauren standgehalten hatte, ohne auch nur ein einziges Mal ins Hintertreffen zu geraten, war Wei Zhao überzeugt: Wenn er sich diese Kunst erst zu eigen gemacht hätte, musste sie eine ebenso himmelstrotzende Kampftechnik sein wie die Fünf-Elemente-Tötungsauren – ein mächtiger Trumpf, der ihm dereinst von großem Nutzen sein würde.
Doch diesmal, so oft Wei Zhao es auch wiederholend einstudierte und zu ergründen suchte, wollte ihm der entscheidende Kniff einfach nicht gelingen. Diese tiefvioletten Lichtbögen waren offenkundig eine Technik der Blitz- und Donnernatur, und da Wei Zhao selbst keine Blitznatur besaß, konnte er sie nicht originalgetreu entfachen; er musste vielmehr versuchen, ihr Wesen zu durchdringen und sie dann mit einer Feuertechnik nachzubilden.
Dieser Gedanke war an sich nicht falsch – alle Kampftechniken der Welt sind letztlich ineinander übertragbar, und Ähnliches hatte Wei Zhao durchaus schon früher unternommen. Doch diesmal lag die Sache anders: Wenn er diese tiefvioletten Lichtbögen erst einmal beherrschte, war das zweifellos eine Technik der Spitzenklasse, und über die Grenzen der Natur hinweg ihr Geheimnis zu durchschauen, war alles andere als leicht!
Zumal ihm die Fünf-Elemente-Tötungsauren gerade erst gelungen waren – und das nicht nur, weil er die Gabe der vollständigen fünf Elemente besaß, sondern vor allem, weil er sich ein halbes Jahr lang unablässig mit den Fünf-Elemente-Tötungsauren beschäftigt und sie bis in die Tiefe verstanden hatte; so hatte er sich derart schnell in ihre Hallen erheben können. Bei diesen tiefvioletten Lichtbögen des riesigen Zitteraals hingegen hatte er zuvor nicht einmal einen Blick darauf erhascht – wie hätte da von Verständnis die Rede sein können?
Wei Zhao war sich dieser Wahrheit wohl bewusst, doch die Gelegenheit war zu kostbar, als dass er sie so leichthin hätte aufgeben wollen. Von himmelstrotzenden Spitzentechniken konnte man nie genug haben, und diese Tür würde sich nie wieder öffnen: Ein Spitzenmeeresungeheuer vom Rang eines riesigen Zitteraals würde er in seinem Leben vielleicht nie wieder zu Gesicht bekommen.
Selbst ohne jeden Anhaltspunkt hielt Wei Zhao beharrlich am Tasten und Einstudieren fest. Wenn es hundertmal nicht ging, dann zweihundertmal; wenn zweihundertmal nicht, dann fünfhundertmal. Solange er nur unermüdlich ausharrte, würde sich gewiss eines Tages der Erfolg einstellen.
An Wei Zhaos Ausdauer war nichts auszusetzen; mochte er auch noch so gar nichts begreifen, er hielt dennoch durch. Doch als er es wer weiß wie oft versucht hatte – sechshundertmal oder siebenhundertmal –, da zersprang plötzlich mit einem Knall jener Erinnerungsfetzen, der in seinem Geist aufleuchtete. Es war, als würde sein ganzes Bewusstsein mit Gewalt zerrissen, ein unerträglicher Schmerz durchfuhr ihn, und er spie auf der Stelle eine große Ladung Blut aus.
Wei Zhao war kreidebleich im Gesicht, und erst nach langer Zeit kam er mühsam wieder zu Kräften. An diesem Punkt war es nicht mehr weiterzugehen, denn der Erinnerungsfetzen war zerbrochen; mochte seine Ausdauer noch so stark sein, sie nützte nun nichts mehr, und er konnte sich nur darein fügen, der Wirklichkeit ins Auge zu blicken. So lange hatte er sich bemüht und dennoch letztlich keine vollständige Kampftechnik aus dem riesigen Zitteraal ergründen können – dieses Ergebnis ließ Wei Zhao doch ein wenig entmutigt zurück.
Gänzlich versinken ließ er sich davon jedoch nicht. Schließlich hatte er bereits die Fünf-Elemente-Tötungsauren erfolgreich erlernt, und mit dieser himmelstrotzenden Kampftechnik als Grundlage durfte er diesen Gang getrost als reiche Ernte bezeichnen. Dass es ihm nicht gelungen war, die Blitztechnik des riesigen Zitteraals zu ergründen, war zwar ein nicht geringes Bedauern, doch wenn man alles bis zum Äußersten treibt, geht das Schicksal gewiss früh zu Ende – und Wei Zhao war kein unersättlicher Mensch.