Kapitel 830 — Drachenflügel
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
»Das Ereignis vor kurzem …«, in Anqians einzigem biologischen Auge erschien ein nachdenklicher Ausdruck, »ist inzwischen bestätigt, dass es sich um eine Herabkunft eines Gottes handelte?«
»Es ist bestätigt: Ein neuer Gott versuchte herabzusteigen, wurde jedoch von den Sterblichen an der Grenze der Wirklichkeit aufgehalten. Es gibt hinreichend Beweise dafür, dass dies mit Typhon nichts zu tun hat – im Gegenteil, es könnte mit Cecil zusammenhängen«, sagte Ältester Dukemore mit schwerer Stimme. »Das einzige Bedauern ist, dass selbst nach einem solchen Ereignis …«
»Ein neuer Gott unbekannter Herkunft, eine Herabkunft, die bereits im Frühstadium abgefangen wurde – für die Sterblichen mag dies eine Katastrophe sein, für einen Gott jedoch nur eine kleine Welle«, schüttelte Ratspräsident Anqian den Kopf. »Offensichtlich genügt dies noch nicht, um ›Seine‹ Aufmerksamkeit abzulenken …«
»Vorsicht, selbst wir, selbst mit Omegas Hilfe, könnten von ›Ihm‹ gehört werden«, mahnte Ältester Dukemore sogleich. »Auch wenn wir Hunderttausende von Jahren daran gearbeitet haben, diese sicheren Kanäle zu errichten – absolut sicher sind sie nicht.«
Ratspräsident Anqian verstummte, doch nach einigen Sekunden des Schweigens schüttelte er plötzlich den Kopf: »Eigentlich beschäftigt mich seit langem eine Frage, Ältester Dukemore …«
»Was beschäftigt dich?«
»Wenn wir all dies direkt vor ›Seinen‹ Augen tun – bemerkt ›Er‹ es wirklich nicht im Geringsten?«
In der prächtigen, erhabenen Halle verstummte die Luft vollends.
……
Trübes, gelbliches Licht ergoss sich vom Rand des Horizonts über das Eismeer am Nordpol und warf einen goldenen Schimmer darüber, es fiel auf den Rand der hoch aufragenden Terrasse des Tempels; dort stand eine goldhaarige Gestalt in langem Gewand und blickte mit einem schier ewigen Blick auf das Reich der Drachen herab.
Der Drachenpriester Heragor stand demütig mit gesenkten Händen hinter der goldhaarigen Frau: »Mein Herr, der lange Tag beginnt.«
»Ja, der Tag …«, sagte die Drachengöttin Enya leise, ihr Blick glitt über die fernen, wogenden Bergketten und darüber hinaus zu der in kleine Fetzen zerstückelten Meeresfläche; ihre Sicht reichte bis ans Ende von Himmel und Meer, und fernab von Tarrond spiegelte sich in ihren goldenen Augen der Schatten eines Turms.
Ihre Pupillen zogen sich unmerklich zusammen, dann wandte sie, von leichtem Widerwillen und Ablehnung erfüllt, den Blick ab.
»Heragor, hat sich in Tarrond in letzter Zeit etwas Interessantes ereignet?«
Heragor antwortete sogleich: »Mein Herr, das Fest des Tages beginnt in drei Tagen, außerdem findet der Grenzschlachtfeld-Wettkampf der Omdar-Schwerindustrie statt – letzterer erfreut sich seit einem Jahrhundert großer Beliebtheit.«
»Das Fest bietet längst nichts Neues mehr, das taugt nicht als Kurzweil«, schnaubte die Drachengöttin leise. »Das Grenzschlachtfeld … zuzusehen, wie jugendliche Drachen mit Vollumbau sich Verstärker injizieren und in die Arena stürmen, dann binnen eines halben Tages das ganze Schlachtfeld mit Implantatteilen und Kreislaufflüssigkeit vollsauen, bis sie schließlich in die Reparaturstation zurückgeschafft werden – glaubst du, ich hielte das für kurzweilig?«
Heragor senkte den Kopf: »… Dann wird diese Zerstreuung wohl nicht lange in Mode bleiben.«
Die goldhaarige Frau griff das Thema nicht weiter auf, sondern brachte scheinbar beiläufig etwas anderes zur Sprache: »Wo wir von interessanten Dingen sprechen … in jener sterblichen Welt jenseits des Ewigen Sturms scheint sich in letzter Zeit etwas Interessantes ereignet zu haben?«
Heragors Antwort schien einen Atemzug zu spät zu kommen: »… Die Angelegenheiten der sterblichen Welt verdienen nicht Eure Aufmerksamkeit, mein Herr.«
»Verdienen nicht meine Aufmerksamkeit?« Die goldhaarige Frau wandte den Kopf ein wenig, ein kaum merkliches Lächeln lag auf ihrem Gesicht. »Wünscht ihr euch wirklich nicht, dass ich einmal ernsthaft dorthin … ›einen Blick‹ werfe?«