Kapitel 492 — Der erste Glockenschlag der Morgenröte
Klinge der Morgenröte · Seite 1 von 5
In der Dunkelheit.
Vereinzelt flackerten schwache künstliche Lichter in den dunklen Gassen.
Der zunehmend kühler werdende Nachtwind zog zwischen den Gebäuden hindurch, trug den fauligen Gestank aus den Ecken der Abwasserkanäle durch die Straßen und Gassen, und die alten Bauwerke standen in dieser totenstillen, kalten Nacht. Das Sternenlicht fiel aus dem seit Urzeiten unveränderten Himmel herab, auf Dächer, Turmspitzen und Stadtmauern, und ließ diese pechschwarzen Dinge in der Nacht undeutliche, verschwommene Umrisse annehmen, und in den Spalten zwischen diesen Umrissen huschte von Zeit zu Zeit ein menschlicher Schatten vorbei.
Jene Schatten, die im Aufblitzen des Sternenlichts vorüberhuschten, trugen eine angespannte und entschlossene Aura; sie gingen mit leicht hastigen Schritten durch die Dunkelheit und gaben zwischen Nachbarn, Verwandten und Freunden eine Botschaft weiter, die man nur mit gedämpfter Stimme aussprechen durfte: »Wartet auf den ersten Glockenschlag der Morgenröte.«
Der Gerber Brum, den Kopf in ein Tuch gewickelt, ging durch die stockdunklen Straßen; der Nachtwind der frühen Morgenstunden schien Böses im Sinn zu tragen und ließ ihn unwillkürlich leicht frösteln – er wusste nicht, ob dieses Zittern aus Furcht oder Erregung kam oder ob es einfach nur die Kälte war, doch er spürte, wie in seiner Brust etwas wie eine Flamme brannte, und mit dieser Flamme wagte er es, zu dieser Stunde sein Haus zu verlassen und auf die Straße zu treten.
Die von den Geistlichen des Kirchenviertels verhängte Ausgangssperre war längst dahin, und die Soldaten und Kirchenritter, die auf den Straßen patrouilliert hatten, waren allesamt verschwunden. Der Außenbezirk war seit Tagen außer Kontrolle, und eine finstere Strömung, die sich zuvor im Dunkeln verborgen hatte, war in diesen Tagen allmählich emporgestiegen und nun endlich an den Punkt gelangt, an dem sie alles hinwegzufegen vermochte.
In den stockdunklen Straßen erschienen neue Schatten. Der Gerber zögerte einen Augenblick, doch er erkannte bald, dass die Gestalt ein ihm bekannter Flickschneider war. Die beiden näherten sich einander rasch, sahen im Dunkeln den Ausdruck auf dem Gesicht des anderen und fragten mit gedämpfter Stimme: »Wartet auf den Glockenschlag?« – »Wartet auf den Glockenschlag.«
Ein zuckender Lichtschein trat aus einer Straßenecke unweit entfernt hervor, und der Gerber und der Flickschneider blickten sogleich in die Richtung, aus der das Licht kam. Sie sahen den Mann mit der Fackel – ein Schmied, der seit jeher für seine Waghalsigkeit bekannt war, kam auf sie zu, und hinter dem Schmied gingen eine Frau mit einer Öllampe, ein Bauer mit einer Mistgabel und ein Lehrling mit einem Knüppel.
Der Schmied reichte dem Gerber die Fackel: »Versteckt euch nicht länger – wer das Haus verlässt, hat schon den Tod verdient.«
Immer mehr Menschen traten aus ihren Häusern, manche waren Handwerker, manche Bauern, manche Lehrlinge. Diese hageren, abgemagerten Menschen sahen aus, als kämen sie geradewegs aus der Hölle, doch in den Augenhöhlen eines jeden von ihnen tanzte eine Flamme. Sie sammelten sich in den Straßen, und immer mehr Fackeln und Öllampen erhellten mit dem Zusammenströmen der Menge allmählich die Straßen und Gassen, und in dem flackernden Feuerschein lagen Augenpaare, noch immer wirr und verworren, und doch von außerordentlicher Entschlossenheit.
»Wenn der Glockenschlag ertönt, dann handeln wir.« – »Merkt euch gut: Wer eine weiße Stoffbinde am Arm trägt, ist ein Freund.« – »Und die Freunde vor den Toren?« – »Die sind bereits angekommen …«
Niemand konnte mit Sicherheit sagen, von wem die Nachricht zuerst ausgegangen war, und niemand konnte sagen, wer alles an diesem Abend vorantrieb, doch jeder wusste es – sie hatten die letzte Nahrung im Haus verzehrt, ihre letzte Kraft zusammengenommen. Vielleicht würden sie diese Nacht nicht überleben, doch sobald morgen die Sonne aufging, würde jeder die Freiheit erlangen.