Kapitel 364 — Die erste Zeitung
Klinge der Morgenröte · Seite 3 von 4
»Gewiss nicht – Wissen hat immer Wert, nur ist sein Nutzen verschieden«, schüttelte Santis den Kopf. »Mit anderen Worten: Wissen kennt kein Oben und Unten, kein Edel und Gering; es kommt nur darauf an, ob es unter den gegenwärtigen Umständen angebracht ist. Ich bin überzeugt, der Lehnsherr lässt Euch diese Zeitung keineswegs verfassen, um Eure Fähigkeiten zu verschütten, und das wisst Ihr selbst wohl auch. Würde es Eurem Ruhm als großem Gelehrten wirklich Abbruch tun, Eure sprachliche Kunst für volkstümliche Nachrichten einzusetzen? Keineswegs. Ihr könnt es nur nicht ertragen, Euch auf dieselbe Stufe wie die einfachen Leute stellen und wie sie denken zu müssen, könnt die Tatsache nicht ertragen, dass Ihr Euch mit den Gedanken der sogenannten niederen Stände befassen sollt. Aber in Wahrheit?«
Santis lächelte: »Wir stehen längst auf derselben Stufe. Wir alle sind nur Suchende nach Wissen.«
Als er Gawains nachdenkliche Miene sah, fuhr Santis fort: »Und noch eines, Herr Orlando, habt Ihr Euch je überlegt: Diese durch die Schule gegangenen einfachen Leute können lesen, was Ihr schreibt, ja einige von ihnen können sogar die Worte der Runen lesen. Ihre Studien auf diesen Gebieten reichen gewiss nicht an die Euren heran, aber sie verstehen zumindest ein wenig davon. Ihr aber … versteht Ihr auch nur das Geringste vom Trocknen des Reises und vom Gerben des Leders?«
Nach diesen Worten schwieg Santis und ließ dem alten Herrn vor ihm die Zeit. Dies war wohl der Ort außerhalb des Klassenzimmers, an dem er seine eigene Meinung am ausführlichsten und unverblümtesten geäußert hatte; seit seiner letzten Rückkehr aus der Hauptstadt hatte sich dieser Arkanist zweiten Grades wahrlich stark verändert.
Gawain aber atmete leise aus, schwieg abermals eine Weile und schüttelte dann lächelnd den Kopf: »Von diesen Dingen verstehe ich in der Tat nichts. Doch die Nachrichten des Tages und die Anordnungen, die der Lehnsherr verbreiten will, kann ich dennoch niederschreiben – und ich kann sie knapper und klarer fassen als jeder andere.
»Und für das, was ich nicht verstehe, habe ich meine Lehrlinge; wir können die gehen fragen, die es verstehen. Sie kennen dieses Wissen, sie wissen nur nicht, wie sie es zu Papier bringen sollen – und genau das ist es, was ich beherrsche.«
»Herr Orlando«, Santis neigte leicht den Kopf vor Gawain Orlando, »Ihr tut besser daran, Euch zu beeilen. Der Lehnsherr gibt den Leuten gewöhnlich eine zweite Chance – doch es gibt im Herrschaftsgebiet mehr als nur einen Gelehrten.«
»Habt Dank für Eure Hilfe und Euren Zuspruch«, sagte Gawain Orlando in sehr ernstem Ton zu Santis, »und Ihr dürft mich künftig Gawain nennen – der Familienname ist zu fremd.«
Mit diesen Worten verabschiedete sich der alte Herr von Santis, wandte sich um und schritt raschen Schrittes auf das Tor des Instituts zu.
Erst als seine Gestalt hinter dem Tor verschwunden war, tauchte neben Santis ein verschwommener schwarzer Schatten auf, der allmählich die Gestalt von Amber annahm.
Die Halbelfin warf Santis einen recht überraschten Blick zu: »Santis, du hast ja Redegabe.«
»Das ist keine Redegabe, ich habe nur gesagt, was ich sagen wollte«, erwiderte Santis und erwies der Schattenmeisterin, die den ganzen Tag im Herrschaftsgebiet umherstreifte, in Wahrheit aber zur Leibwache des Lehnsherrn gehörte, seine Reverenz; dann fragte er neugierig: »Ich bin nur ein wenig neugierig, warum der Lehnsherr sich so sehr um diese Sache sorgt. Gawain ist zwar ein vorzüglicher Gelehrter, aber er ist nichts Besonderes.«
»Betrachte es als einen Versuch«, sagte Amber beiläufig. »Mach dir keine Gedanken.«
»Einen Versuch …«, murmelte Santis vor sich hin und verzog dann den Mund. »Der Lehnsherr hat ohnehin gewiss seine eigenen Erwägungen.«
Amber antwortete nicht; ihr Körper verblasste in der Luft und entschwand bald vor Santis' Augen.