Kapitel 353 — Was zum Teufel, ein Gedicht?
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
Gao Songs Gedanken schweiften ziellos umher, doch auf halbem Wege hielt er sie rasch wieder ein. Er wusste, dass die Wahrheit unmöglich so einfach sein konnte. Die Tafeln der Ewigkeit waren kein gewöhnliches Speichermedium; sie trugen zugleich die Geheimnisse der Götter, übernatürliche Kräfte, Berichte von Götterschlachte – eine Menge Dinge, die den Lauf der Menschheit verändern konnten. Mitten in all diesen unfassbaren Informationen plötzlich ein kleines Gedicht … das konnte unmöglich ein Zufall sein.
Dieses Gedicht musste eine besondere Bedeutung haben; vielleicht verbargen sich darin Andeutungen.
Gao Yang rief sich genau ins Gedächtnis, was er »gehört« und »gesehen« hatte. Aus dem Gedicht ließen sich vage gewisse Dinge assoziieren. Es forderte die Menschen auf, sich nicht an einer flüchtigen, aber friedlichen Illusion zu berauschen? Und zwischen den Zeilen deutete es an, dass irgendetwas diese kurze Ruhe zerschlagen würde: Die Wiege würde umstürzen, der Schleier der Nacht zerrissen … Wenn man das auf die reale Welt bezog – konnte das die periodisch wiederkehrende … Magiewoge meinen?
War dann die kurze Ruhe die Pause zwischen den Magiewogen? Und die Wiege? Meinte sie etwa diesen Planeten, auf dem die Menschen gegenwärtig lebten?
Der Verfasser des Gedichts sprach auch von Fesseln und vom Schutzraum der Seele … Was bedeutete das wieder? Schutzraum der Seele … im Schutzraum der Seele zu schlafen – hatte das mit den Ewigschläfern zu tun?
Doch derjenige, der dieses Gedicht hinterlassen hatte, konnte die Ewigschläfer unmöglich gekannt haben, denn die Entstehung der Tafeln der Ewigkeit lag sogar noch vor der Geschichte der Menschheit …
Und das Gedicht erwähnte auch noch den »Tag«. Was bedeutete der Tag wieder? War das eine andere, künstlerisch verbrämte Bezeichnung für die Magiewoge? Und warum dann »Tag«?
Gao Songs Denken lief in diesem Zustand geistiger Entrückung auf Hochtouren, und als sich eine Frage nach der anderen in Vermutungen verwandelte, stellte er fest, dass er noch immer kein Anzeichen dafür spürte, aus diesem entrückten Zustand herauszufinden. War die auf der zweiten Tafel der Ewigkeit gespeicherte Information noch gar nicht zu Ende?
Kaum war dieser Gedanke aufgetaucht, da spürte er plötzlich, dass in seinem Geist weitere Informationen erschienen; das grenzenlose Hintergrundrauschen verstummte mit einem Schlag, und in der endlosen Finsternis begann allmählich ein Licht aufzuglimmen.
Das Licht formte ein Bild: Er sah einen blauen, ins Türkisgrüne spielenden Planeten, der still im unermesslichen Sternenraum schwebte, und am Rand dieses Bildes wälzte sich langsam ein bogenförmiger atmosphärischer Sturm, der eine unendliche Bedrückung ausstrahlte.
Erst nach einigen Sekunden der Trägheit begriff Gao Yang, dass er genau den Planeten unter seinen Füßen erblickte – und jener bogenförmige Sturm am Bildrand … das war die »Sonne«, um die dieser Planet kreiste, jener Gasriese!
Als er das begriff, war sein erster Gedanke, klar zu erkennen, was sich auf der Oberfläche jenes lebensprühenden blaugrünen Planeten eigentlich befand: Wie viele Kontinente er hatte, wie groß die Ozeane waren, wo der Kontinent Loren, Ansu, Tifon auf diesem Planeten lagen und wo wohl die Seeungeheuer zu finden wären …
Doch schon bald merkte er, dass er diesen Blickwinkel nicht steuern konnte, und dunkel wurde ihm bewusst, dass er auch kein echtes, gegenwärtiges Bild des Planeten sah. Die Information, die aus der Tiefe seines Geistes aufstieg, sagte ihm, dass dies nur eine simulierte Darstellung war – dass das Bild zeigte, wie dieser Planet vor unzähligen Jahrtausenden, ja Millionen Jahren einst ausgesehen hatte …
Dann sah er, wie sich die Perspektive unkontrolliert zu bewegen begann, wie der blaugrüne Planet im Bild näher rückte und wie rings um den Planeten plötzlich ein Lichtpunkt nach dem anderen aufleuchtete, jeder mit einem passenden Symbol versehen.