Kapitel 354 — Die neuen Funktionen des Satellitengeists
Klinge der Morgenröte · Seite 1 von 4
Nachdem Bernstein aufgebrochen war, dachte Gao Yang still über all das nach, was er in der zweiten Tafel der Ewigkeit vernommen hatte.
Er spürte, dass ihm die zweite Tafel der Ewigkeit nicht nur ein Gedicht voller verborgener Bedeutung und eine Ansicht beschert hatte, die verdächtig nach den Überwachungsdaten einer Raumstation aussah – sie hatte seiner geistigen Welt auch eine feine Veränderung gebracht, ein Gefühl, das dem nahekam, das ihn nach der Berührung jener rätselhaften Kristalle aus dem Nachlass Gao Yang Cecils beschlichen hatte.
Vielleicht verstärkte diese häufige Berührung von »Relikten« irgendeinen Kanal der Informationsverbindung; er hatte das Gefühl, dass die Verbindung zu jenem Überwachungssatelliten draußen im Weltraum wieder enger geworden war – und das schien keine Einbildung zu sein …
Nachdem er seine aufgewühlten geistigen Kräfte ein wenig beruhigt hatte, sammelte Gao Yang seine Aufmerksamkeit und begann, das Satellitensignal zu rufen.
Eine Ansicht tauchte aus dem Nichts in seinem Geist auf und breitete sich aus – das vertraute Überwachungsbild aus der Perspektive des Weltraums, noch immer überzogen von jenen verschwommenen Farbflecken wie bei einer Wärmebildaufnahme, der Karte der Magiestärke; und oben auf der Ansicht stand der Bericht über die Aktivitäten des Riesenplaneten aus jüngster Zeit.
Gao Yang überging die Berichte, die er bereits gesehen hatte, und konzentrierte sich darauf, die Aufsicht zu justieren.
Nach und nach hatte er das Gefühl, dass sich dieser Blickwinkel ein wenig »lockerte« …
Weit draußen im Weltraum, in der unendlichen Finsternis, auf einer von optischen Tarnsystemen verborgenen Umlaufbahn, schimmerte die Oberfläche einer uralten Orbitalanlage schwach.
Sie glich einer umgestürzten Pyramide mit flachem Dach; auf dem grauweißen, metallisch schimmernden Gehäuse prangten gewaltige schwarze Symbole, und zwischen den übereinandergeschichteten Hüllen dieser umgestürzten Pyramide wanderten langsam milchigweiße Lichtströme – ein Zeichen dafür, dass in diesem Apparat aus uralten Zeiten noch immer genug Energie für den Betrieb steckte, nur dass die Lichtströme immer wieder aussetzten; offenbar befand sich sein Energiekern in recht üblem Zustand.
Und in einem bestimmten Augenblick geschah an dem Ende der umgestürzten Pyramide, das auf die Erde wies, eine kleine Veränderung.
Auf jener kleinen Fläche bildete eine überaus komplexe Gruppe optischer Sensoren ein präzises Beobachtungsarray; in jenem besonderen Moment zuckte das Array plötzlich – und gleich darauf noch einmal.
Ein optischer Sensor nach dem anderen mühte sich, seinen Winkel zu verstellen, weshalb der Sockel des Beobachtungsarrays heftig erzitterte; hätte sich hier Schall ausbreiten können, so hätte es gewiss geknarrt und gekracht. Dieser Vorgang dauerte einige Sekunden, dann schien sich irgendeine blockierte Mechanik plötzlich zu lösen – die Sensoren gerieten mit einem Mal in Bewegung, Linsen und Bauteile, groß und klein, zitterten beinahe wie von Sinnen, bis sie sich zwei Sekunden später neu justiert hatten und alles wieder ruhig war.
In diesen zwei Sekunden drehte sich Gao Yang der Himmel im Kreis.
Die Probe aufs Exempel bewies, dass es überaus furchtbar war, einen Blickwinkel plötzlich in ein Dutzend Teile zu zersplittern und diese dann noch über eine Spanne von tausend Kilometern wild umherstarren zu lassen; die geistige Verunreinigung, die das auslöste, war selbst für einen Satellitengeist, der in einer Million Jahren zum Geist geworden war, nicht zu ertragen …
Erst als sich alles endlich beruhigt hatte, stützte sich Gao Yang auf den Tisch und stand wieder fest; er pries sich überaus glücklich, Bernstein weggeschickt zu haben – sonst hätte ihn das halbelfische Gelächter gewiss ein halbes Jahr lang verfolgt, weil er einfach so der Länge nach hingefallen war, und schlimmer noch, sie wäre womöglich sofort zu Hedi und Rebecca gerannt und hätte verkündet: »Eure Xuanmai-Sekte hat einen Hirnschlag erlitten!« …