Kapitel 336 — Die Reformer
Klinge der Morgenröte · Seite 3 von 4
Vor zehn Jahren war ein junger Adliger aus dem Süden erwacht. Mit einem Blick, der sich von dem der anderen unterschied, sah er das dunkle, schmutzige Treiben, das sich unter dem Glanz verbarg; er erkannte den Rückstand der bestehenden Ordnung von Ansu, die Fesseln, die das Adelswesen dieser Gesellschaft auferlegte, die grundlose Unterdrückung des gemeinen Volks durch die überlieferten Gesetze – und die Produktivkraft, die in diesem Unterdrückungsprozess verschwendet wurde. Vielleicht hatte er sogar schon die Kraft des Volkes erkannt, oder zumindest den »Wert« des Volkes.
Und dann begann er mit der Reform – mit der Schneidigkeit der Jugend begann er mit der Reform.
In der ersten Phase ließen die starke Autorität des Lehnsherrn und die schwerfällige Trägheit des alten Adelswesens seine Reform reibungslos anlaufen. In einem Teil des Lehens setzte er neue Gesetze in Kraft und erntete einige Erfolge …
Doch diese erste Phase war außerordentlich kurz.
Die Gegenkraft war ungeheuerlich. Nahezu niemand verstand, was dieser junge Adlige tat. Man belegte ihn mit Schmähungen wie »geistesgestört«, »abtrünnig«, »vom Teufel um den Verstand gebracht«. Beinahe im Augenblick war der hoffnungsvolle junge Vizegraf zum Inbegriff des Verbrechers geworden, der die Ordnung des Königreichs zerstörte und die Sitten des Adels verdarb; fast der halbe Süden überhäufte ihn mit Schmähreden.
Die Aufzeichnungen danach wurden undeutlich und wirr. Kein Barde, ob verlässlich oder nicht, vermochte zu schildern, was danach geschah. Amber fand nur in einem irgendwo unter dem Volk verstreuten Gedichtband das Ende des Vizegrafen Roman Gelan:
»In jener Nacht voll Sturm und Regen, da schlüpfte der Vizegraf in seine Versuchsstätte, wollte weiter verbotene Kunde erlangen, seinen nimmer satten Magen zu füllen. Doch die Götter hielten rechtzeitig Einhalt, sandten einen heiligen Boten, des Vizegrafen Wahn zu enden. Ein Feuer fiel vom Himmel herab, und die Flammen der Läuterung strahlten weithin!«
Der Gedichtband stammte wohl von irgendeinem überaus tollkühnen Barden, und ein derart tollkühner Barde … war vermutlich längst auf irgendeinem Marktplatz gehenkt worden; eine Quelle dafür würde sich kaum noch finden lassen.
Doch Robinie Gelan erinnerte sich noch an das, was damals geschehen war:
»Der Pöbel stürmte in die Burg, in den Kleidern von Söldnern und Bürgersleuten, darunter vermischt Ritter und Magier mit übernatürlichen Kräften. Sie drangen den Berg hinauf, zerschlugen die Tore, ergossen sich in die inneren Hallen – die Ritter und Magier, die die Burg eigentlich hätten schützen sollen, waren im entscheidenden Augenblick verschwunden. Mein Gemahl konnte sich den Rotten nur allein entgegenstellen … bis der magische Knoten der Burg explodierte«, sagte Robinie mit eisiger Miene. »Und dann hielten die Rotten plötzlich inne, während die ›Verstärkung‹ mehrerer benachbarter Lehnsherren ›gerade rechtzeitig‹ eintraf. Es gab ein wildes Getümmel, die Rotten zogen sich zurück, mein Gemahl war tot, und meine Tochter rang mit dem Tode …«
Gao Yang sah Luo Peini in die Augen: »Weil der Anstand des Adels gewahrt bleiben muss. Der ›Pöbel‹ darf die Burg stürmen, er darf Adlige töten, aber er darf die Burg niemals einnehmen, niemals einen Namen auslöschen. Deshalb müssen die Drahtzieher im Hintergrund im entscheidenden Augenblick hervortreten – nachdem der Pöbel seinen Ansturm vollendet hat, erscheinen sie als Boten der Gerechtigkeit und beseitigen jede unliebsame Spur.«
»Ihr Blick ist wahrhaft scharf,« sagte Luo Peini mit kaltem Lächeln, »doch wisst Ihr auch, was danach geschah?«