Kapitel 67 — Der Stahlplan und Ambers Rückkehr
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
Mit reichlich betretenem Gesicht nahm der alte Schmied die Zeichnung entgegen, die Gaoyang ihm reichte, und fasste insgeheim einen Entschluss: Sollte dieser Ofen allzu hirngespinstig sein, so durfte er das auf keinen Fall aussprechen. Im schlimmsten Fall nickte er erst einmal zustimmend und bemühte sich, einen Ofen zu bauen, der von außen halbwegs hinkam, innen aber völlig anders war. Und falls der Herr Freiherr tatsächlich den Schwindel bemerkte und nachfragte, dann hieß es eben, die des Lesens unkundigen Lehrlinge und Sklavenarbeiter seien zu dumm und unbeholfen gewesen, um den neuen Ofen ordentlich zu errichten …
Dieser Gedanke hielt an, bis er die kunstvoll gefügte, wohl durchdachte Konstruktionszeichnung erblickte.
Gaoyang beobachtete Hammers Reaktion ganz genau – und lächelte.
Er war kein Schmied, und ehrlich gesagt hatte er auch in den Erfahrungen seines früheren Lebens nichts mit Stahlverhüttung oder Schmiedekunst zu tun gehabt. Doch welcher Tastaturheld, der aus dem Zeitalter der Informationsexplosion stammte, konnte nicht eine ganze Latte theoretischen Wissens herunterbeten?
Natürlich war ein Tastaturheld, der nur über Theorien verfügte, für sich genommen nutzlos. Aber das machte nichts – er besaß ja noch die Erinnerungen von Gaoyang Cecil.
Gaoyang Cecil war kein Schmied, doch der erste Herzog der Ostmark war einer gewesen, und das wichtigste Prahlmaterial des Ostmark-Herzogs, wenn er zum Trinken einlud, waren Kenntnisse der Stahlverhüttung. Dazu kam ihr enges freundschaftliches Verhältnis: Der erste Ostmark-Herzog hatte Gaoyang Cecil mehr als einmal an den Schmelzofen geschleppt, um mit ihm zu üben, sodass dieser sehr wohl wusste, wie ein ordentlicher Schmelzofen aufgebaut sein musste.
Aus beiden Wissensquellen zusammen, ergänzt durch die Ratschläge von Rebecca und Hedy sowie einen kleinen Verlust am Haaransatz, ließ sich schon eine Zeichnung anfertigen.
Doch so selbstsicher er war – bis zur blinden Selbstüberschätzung fehlte Gaoyang noch einiges. Er kannte die Übel, die entstehen, wenn ein Laie den Fachmann führt, und er wusste, dass seine Stellung die wahren Fachleute in seinem Lehen leicht davon abhielt, ihm gegenüber Einwände zu erheben. Deshalb sagte er von sich aus: »Diese Zeichnung habe ich nach einigen Schmelzöfen aus der Gondor-Zeit abgewandelt, sie passt nicht unbedingt auf die tatsächlichen Gegebenheiten. Sie soll dir nur einen Ansatz geben; wie genau dieser Ofen dann zum Laufen gebracht wird, ist deine Sache – du darfst ihn nach Belieben umbauen, solange er meine Anforderungen erfüllt.«
»Nein, nein, dieser Entwurf ist bereits sehr vernünftig«, sagte Hammer hastig. »Kein Bestandteil, den ein Schmelzofen haben muss, fehlt, und alles greift sauber ineinander. Und dieser Gedanke des kontinuierlichen Schmelzens … solange man ununterbrochen Erz hineingibt und die Schlacke ausräumt, brennt er einfach immer weiter?«
»Ganz recht, kontinuierlich«, nickte Gaoyang. »Aber dann passt die alte Arbeitsweise wohl nicht mehr – ein Schmied mit ein paar Lehrlingen, die alle um einen einzigen Schmelzofen herumkreisen, oder?«
Daran hatte Hammer offenbar zuvor nicht gedacht; er war noch ganz gefangen von dem wunderbaren Konzept des neuartigen Ofens. Erst als Gaoyang ihn darauf hinwies, wurde ihm plötzlich klar, was ein solcher Ofen bedeutete: äußerst effizient und ohne dass er je gelöscht werden musste.
Wie aus einem berufsbedingten Instinkt heraus erkannte er, dass zwischen der alten Schmiede mit ihrem ewigen Klirren und Klingen und diesem Ofen vor ihm ein tiefer Graben lag.
Und als er an den großen Hof dachte, der hundert Meter lang und breit war und Dutzende Ofengruppen fassen konnte, riss er die Augen weit auf und blickte Gaoyang an: »Herr …«