Kapitel 52 — Eine Welt, in der Magie existiert
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
Alle drei waren in schwarze Steinplättchen geritzt, und die drei Plättchen waren offenbar sorgfältig geschliffen und vor dem Einsetzen in den Ofenleib genau ausgerichtet worden, sodass ihre Abstände völlig gleich und ihre Ränder parallel waren. Auf dem untersten Plättchen war ein Dreieck eingraviert, in dem eine wellenförmige Linie verlief – das war das Anfangssymbol des Elements Feuer aus dem magischen Buch; das mittlere Plättchen zeigte ein Quadrat mit einem eingeschlossenen Rhombus, das Anfangssymbol des Elements Erde; das obere Plättchen trug ein wirbelartiges Zeichen, das mit dem Element Wind zusammenhing, aber kein Anfangssymbol war.
Und außer diesen drei Plättchen waren in dem Material, aus dem der Ofenleib gemauert war, feine, glitzernde Stäubchen zu sehen. Gao Yang wusste, was das war: Quarzsand – »der Quarzsand dieser Welt«.
Quarzsand war ein Material, das Magie zu leiten vermochte; seine Wirkung war zwar äußerst schwach, doch weil er so billig war, dass selbst einfache Leute ihn nutzen konnten, wurde er weithin verwendet.
Gao Yang hob den Kopf und sah den alten Schmied an: »Hast du diesen Ofen gebaut?«
»Ja, jawohl, gnädiger Herr ...«, als der alte Schmied hörte, dass der Herr ihn ansprach, packte er sogleich nervös seine Mütze und antwortete eilfertig mit gesenktem Kopf, »oh, zur Hälfte habe ich ihn gebaut, zur anderen Hälfte habe ich die Lehrlinge angeleitet ...«
Gao Yang nickte, ohne weitere Fragen zu stellen.
Magie war eine übernatürliche Kraft, ein Bereich, zu dem das »gemeine Volk« keinen Zugang hatte. Doch in dieser Welt, die überall von magischer Kraft durchdrungen war, warfen selbst die gewöhnlichen Leute, die nicht zu zaubern vermochten, im Alltag Schatten der Magie.
Für den grundlegenden Umgang mit magischer Kraft brauchte man weder Zauberwissen noch Zauberkönnen. Jeder Mensch trug Magie in sich, und man musste nur ein bestimmtes Material nehmen, auf einem eigens geformten Stück einen einfachen Symbolzug einritzen, und schon konnte jeder ein wenig jene allgegenwärtigen wundersamen Kräfte in Bewegung setzen.
Das war keineswegs Zauberei, und ihre Wirkung erschien den wahren »Übernatürlichen« so schwach, dass sie beinahe lächerlich war. Solch ein Kräfteschöpfen glich dem Aufheben eines Stocks vom Boden, um ihn als Krücke zu benutzen, oder dem Auflesen eines Steins, um damit Nüsse zu knacken – ohne jede Kunstfertigkeit. Selbst ein des Lesens unkundiger Gemeiner konnte sich merken, wie ein paar Symbole mit schwacher Wirkung zu zeichnen waren. Doch gerade dieses winzige Quäntchen Kraft machte den Unterschied aus, der diese Welt von Gao Yangs vertrauter Heimat so grundverschieden sein ließ.
Wie das eine Grad Celsius, das beim Sieden des Wassers fehlte.
Dank jener drei Schriftzeichen vermochte dieser »traditionelle Schmelzofen« allein mit Holz als Brennstoff und ohne Gebläse, ja ohne dass die Brennkammer je verbessert worden wäre, Eisenschmelze zu erzeugen.
Ritze man das Feuersymbol in ein Stück Mithril, so könnte dieser Ofen sogar mit Stroh befeuert werden!
Eben aber wegen der Existenz dieser uralten Schriftzeichen hatte niemand in dieser Welt bis heute daran gedacht, die Leistung des Ofens durch Verbesserung der Verbrennungseffizienz zu steigern. Was man stetig verbesserte, war allein das Material, in das die Schriftzeichen geritzt wurden, und die Form der Zeichen selbst.
Darum hatte Gao Yang keinen Hochofen gebaut, sondern begab sich zunächst, diesen urtümlich-rückständigen traditionellen Schmelzofen zu betrachten.