Kapitel 256 — Die Seelentafel
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 4 von 11
Der Daoist Cang Yan flog in halber Höhe und hatte absichtlich das Tempo verlangsamt und eine ganze Weile gewartet; zu seiner Überraschung war Jin Pingyue ihm jedoch nicht gefolgt. Er blickte auf die leere Luft hinter sich und ärgerte sich innerlich. Zwar war Jin Pingyue alltäglich höflich zu ihm, und in ihren Gesprächen nannte sie ihn stets »Daoist hier, Daoist dort«, doch der Daoist Cang Yan kannte die Welt zu gut und hatte längst bemerkt, wie in ihren Augen ein verborgener Schimmer von Herablassung und Spott lag.
Vielleicht hegte Jin Pingyue in Wahrheit meist gar keine absichtliche Ironie oder Häme, und der Daoist Cang Yan bildete es sich nur ein – das war ihm nicht zu verdenken, denn seit er von Qingyun abgefallen und in den Teufelskult, die Sekte des Unterweltkönigs, eingetreten war, war sein Gemüt nach und nach so seltsam empfindsam geworden.
Während der Daoist Cang Yan noch seinem Groll nachhing und schwankte, ob er allein vorausfliegen oder umkehren und Jin Pingyue suchen sollte, leuchtete hinter ihm ein blasses Violett auf – es war Jin Pingyue, die herbeigeflogen kam.
Der Glanz ihres magischen Artefakts flackerte; Jin Pingyue trat an die Seite des Daoisten Cang Yan, und der Wind in der Höhe ließ ihr Gewand knattern und flattern. Doch so, wie sie jetzt aussah, schien sie in Gedanken verloren, ganz ohne das Lächeln, das sonst ihr Gesicht erfüllte.
Als sie den Daoisten Cang Yan dort warten sah, lächelte sie ihm zu, doch dieses Lächeln wirkte geradezu gezwungen und war ganz und gar nicht ihre gewohnte Süßlichkeit: »Daoist, gehen wir.«
Der Daoist Cang Yan schnaubte verächtlich, wandte sich um und setzte auf seinem Schwert den Flug fort, ohne ein Wort zu sagen. Angesichts dieser etwas unhöflichen Geste zeigte Jin Pingyue kein Zeichen von Zorn; im Gegenteil, sie folgte ihm langsam von hinten, und während sie die davoneilende Gestalt des Daoisten betrachtete, traten in ihre Augen flackernde, vielfältige Empfindungen.
Das Tal lag noch hundert Meilen vom Fuchsberg entfernt, dazwischen wogten Bergketten; ein gewöhnlicher Mensch, der von hier zum Fuchsberg gelangen wollte, hätte über Berge und Gewässer wohl mindestens einen halben Monat gebraucht. Für den Daoisten Cang Yan und Jin Pingyue jedoch, die auf Schwertern fliegen konnten, war es nicht einmal ein halber Tag.
Doch als sie sich dem einstigen Fuchsberg näherten, war es, als hätte ihnen jemand einen Faustschlag ins Gesicht versetzt; selbst Jin Pingyue, die die ganze Zeit in Gedanken versunken war, brachte vor Schreck kein Wort heraus. Während sie langsam niedergingen, wurde alles vor ihnen allmählich deutlich: Der einst hoch aufragende Fuchsberg war verschwunden; an der Stelle des gewaltigen Bergmassivs klaffte unversehens ein ungeheurer Abgrund, aus dem schon von Weitem das Brüllen glühender, dahinströmender Lava zu hören war, und aus diesem Abgrund schossen unzählige unheimliche rote Blutstrahlen gen Himmel, wie die Bilder von Dämonen aus alten Sagen.
In der Luft lag ein scharfer, beißender Blutgeruch.
»Was ist geschehen? Was ist passiert?«
Daoist Cangyan murmelte vor sich hin, ließ sich auf dem Boden nieder und blickte sich um. Rings um den Abgrund, soweit das Auge reichte, lag die Gegend im Bann jener seltsamen, unheimlichen roten Lichtschatten. Wo einst dichte, belaubte Wälder gestanden hatten, ragten jetzt nur noch dürre, vertrocknete Stämme empor – ein Anblick, der wahrhaft grauenerregend war.
Daoist Cangyan hob den Blick und sah sich um, noch ganz erfüllt von Furcht, als plötzlich neben ihm die Stimme von Jin Pingyue erklang. Sie hatte leise ›Ei‹ gemacht, und darin lag eine deutliche Spur von Überraschung. Daoist Cangyan wandte sich zu ihr, und da streckte sie den Finger nach dem fernen Gelände rechts vor ihnen aus und sagte mit gedämpfter Stimme: »Sieh doch dort.«