Kapitel 146 — Der giftige Plan
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 8 von 10
Der daoistische Meister Cangyan lächelte flüchtig, doch in diesem Lächeln lag unsägliche Bitterkeit; mit leiser Stimme sagte er: »Ja! Nur die Menschen wandeln sich …«
Ming Li wandte sich um und schritt hinaus; gerade als er die Tür erreichte, hörte er hinter sich den daoistischen Meister Cangyan, der noch immer auf seinem Platz saß, halb vernehmlich vor sich hin summen: »Qingyun … Qingyun … he, Qingyun …«
Im nächsten Augenblick hatte er diese Steinkammer verlassen und blickte nicht mehr zurück.
Auf der Brücke über dem Blutteich wandten sich der Ming-Wang und der Herr Gui, die hierher zurückgekehrt waren, inmitten des schweren Blutgeruchs Seite an Seite dem blutigen Wasser zu. Der Gelbe Vogel und der Kui-Stier lagen noch immer ohne rechte Kraft im Blutwasser, und in der Luft über ihnen drehte sich der Fulong-Ding langsam und sandte von Zeit zu Zeit rotes Leuchten aus.
Der Ming-Wang sprach leichthin: »Mit diesen beiden Geistbestien dürfte es nun so weit sein, nicht wahr?«
Der Herr Gui nickte neben ihm: »Ja. Die Essenz und die Geistkraft des Gelben Vogels und des Kui-Stiers sind vom Fulong-Ding bereits niedergezwungen und nun gänzlich unterworfen. Es hat den Anschein, als seien die Inschriften auf dem Körper des Fulong-Ding über die ›Vier-Geister-Blutformation‹ tatsächlich echt.«
Der Ming-Wang nickte: »Der Fulong-Ding ist ein uraltes Wunderding, seine Geistkraft ist nicht von dieser Welt. Selbst zwei so hohe Wesen sind ihm bereits untertan. Gelingt es uns, auch die übrigen beiden Geistbestien zu unterwerfen, so ist das große Werk vollbracht.«
Der Herr Gui zögerte einen Augenblick und sprach: »Meister des Zong, was jenen Plan des daoistischen Meisters Cangyan von eben betrifft – haltet Ihr diesen Mann für vertrauenswürdig?«
In den Augen des Ming-Wang blitzte ein seltsamer Schimmer auf, und er lächelte leicht: »Cangsong ist längst nicht mehr der Cangsong von vor zehn Jahren. Heute mag die Welt noch so weit sein, doch allein unsere Heilige Lehre vermag ihm Schutz zu gewähren. Und sein Plan läuft doch nur darauf hinaus, dass ein paar gewöhnliche Schüler mehr sterben – das spielt keine Rolle.«
Der schwarze Schleier des Herrn Gui bebte leicht, und er sprach plötzlich: »Wenn dem so ist, so hätte ich wohl noch einen anderen Gedanken, durch den der Meister des Zong neben der Wangu-Men auch die Mixin-Pai mit einem Mal erledigen könnte.«
Der Ming-Wang fuhr zusammen, Freude trat auf sein Antlitz: »Was? So etwas gibt es? Lehrt mich, Herr!«
Der Herr Gui neigte sich ein wenig: »Ich wage es nicht. Mein Sinn ist dieser: Wenn es dem Meister des Zong nichts ausmacht, dass ein paar gewöhnliche Schüler mehr sterben, so soll er die Sache gleich bis zum Ende treiben. Lockt man die Bestien und Dämonen erst in einen erbitterten Kampf mit der Wangu-Men, so schickt der Meister des Zong im Namen des Ming-Wang-Zong ein Schreiben an die Herrin Sanmiao von der Mixin-Pai: Man sei doch alle Jünger der Heiligen Lehre, könne unmöglich tatenlos zusehen, wie der andere zugrunde gehe; und da die Bestien und Dämonen wüteten, ohne Recht und Unrecht zu scheiden, alles niedermetzelten, was ihnen begegne, werde auf die Dauer auch unsere Heilige Lehre in Gefahr geraten. Darum sei es besser, die Kräfte der drei Fraktionen zu vereinen und gemeinsam den Kampf zu wagen – vielleicht lasse sich so ein wenig Aussicht auf Sieg gewinnen.«
Der Ming-Wang runzelte die Stirn: »Das klingt schön und gut, doch die Herrin Sanmiao ist gleichfalls ein verschlagenes Wesen; ich fürchte, sie wird es nicht glauben.«
Der Herr Gui sprach gelassen: »Solange man nur redet und nichts tut, wird sie es freilich nicht glauben.«
Der Ming-Wang fuhr zusammen: »Ihr meint also …«
Der Herr Gui sprach: »Wenn mehr als die Hälfte der Jünger des Ming-Wang-Zong im Kampf gefallen ist und die Leichen das Feld bedecken – sollte sie es dann noch immer nicht glauben?«