Kapitel 111 — Das fremdartige Biest
劍問蒼天 · Seite 1 von 6
Der Xuanhuo-Altar.
Es war zwar eine Holztür, doch sie fühlte sich noch immer schwer an. Unter Ming Lis kräftigem Druck gab diese massige, wuchtige Tür auf dem Xuanhuo-Altar ein dumpfes Knarren von sich und schob sich langsam nach innen auf.
Aus dem Türspalt fiel ein schwaches rotes Licht, und die Luft ringsum schien noch ein wenig heißer zu werden, eine geradezu sengende Glut.
Ming Li runzelte die Stirn; auf seiner Stirn hatte sich bereits feiner Schweiß gebildet, und unwillkürlich dachte er an das, was er zuvor nebenan gehört hatte: dass jener Alte namens Shangguan an einem derart heißen Ort beinahe hundert Jahre gewacht hatte. Er konnte beim besten Willen nicht begreifen, wie der Mann das überstanden hatte.
Im Inneren des Xuanhuo-Altars war es nicht eben hell. Abgesehen von einem ungewissen roten Schein, der von irgendwoher drang, herrschte hier eher tiefes Dämmern, das so gar nicht zu der sengenden Hitze ringsum passen wollte. Ming Li blieb im Türrahmen stehen, sann einen Augenblick und trat schließlich doch über die Schwelle.
Begleitet von einem weiteren Knarren schloss sich die Holztür leise.
Ming Li atmete tief ein, beruhigte seinen Geist und begann, sich umzusehen. Wie er es sich draußen beim Anblick des Altars gedacht hatte, lag hier tatsächlich eine gewaltige Halle vor ihm, fünf Klafter hoch, kreisrund im Grundriss, und auch die Wände waren aus demselben scharlachroten Gestein wie draußen, ohne Schnitzereien, ohne Zierrat, schlicht und schmucklos. Doch vor dem Hintergrund dieses riesigen Raumes wohnte ihr eine unsagbare, feierliche Wucht inne, dass man meinte, eben diese Schlichtheit sei die wahre höchste Stufe der Baukunst.
Bald bemerkte Ming Li, dass das rote Leuchten, das die ganze Halle erfüllte, von der Mitte des Saales ausging. Je näher man dem Zentrum kam, desto heller wurde es ringsum; von weitem gesehen, mochte es scheinen, als loderte dort im Herzen der Halle, im Widerschein des roten Lichts, ein glühendes Feuer.
Ming Li starrte auf diese ›Flamme‹. Das rote Licht fiel sanft heran, spiegelte sich in seinen Augen und traf auch den kleinen Grauaffen, der auf seiner Schulter lag.
In den Augen des Mannes und denen des Affen schien zugleich etwas gerötet zu werden, und kaum merklich brannte darin eine rote Flamme.
Xiaohui ließ den Schwanz leicht zucken, als sei auch ihm unbehaglich, und stieß einen leisen Laut aus.
Ming Li setzte den Fuß vor den anderen und schritt langsam auf die ›Flamme‹ in der Mitte der Halle zu, hinein in die Tiefe des roten Scheins.
Je näher er dieser ›Flamme‹ kam, desto heißer wurde die Luft ringsum; inzwischen war es beinahe, als stünde man neben unterirdischer Lava. In Ming Lis Kopf stieg unversehens die Erinnerung an eine längst vergessene Begebenheit auf – unter der Feuerdrachenhöhle der See aus glühender Lava, noch sengender als jetzt, und jenes Fuchsgeisterpaar, das sich in die Fluten gestürzt und sich das Leben genommen hatte …
Der Gedanke zuckte nur auf. Keine volle Klafter mehr von der Mitte der Halle entfernt, hielt er plötzlich inne. Xiaohui drehte den Kopf und sah seinen Herrn an.
Ming Li hatte die Brauen gerunzelt, den Blick von der Flamme abgewandt und senkte ihn nun auf den Boden.
Auf den glatten Fliesen aus scharlachroten Steinblöcken trat unversehens ein Muster hervor.
Dicht unter Ming Lis Füßen zogen sich fingerdicke Ritzlinien über die Steine und liefen nach beiden Seiten aus, doch sie wanden sich und waren alles andere als geradlinig. Und eine Spanne vor ihm zeichneten eben solche fingerdicken Ritzlinien in den harten scharlachroten Fels in schwungvollen, wie von Drachen und Schlangen gezogenen Linien ein Muster von einer Spanne Größe.
Es war eine Gottheit!
Eine Gottheit, die Ming Li zuvor nie gesehen, von der er nie gehört hatte.
Die kraftvollen Ritzlinien zogen sich langsam über den Boden; an den Rändern überall die Spuren, die die Jahre daran genagt hatten, ein Zeugnis des hohen Alters dieser Muster, die etwas Verwittertes, Verlorenes ausstrahlten.