Kapitel 54 — Der Tod des Dämons
劍問蒼天 · Seite 6 von 6
Tropfen um Tropfen, ein jeder ein glühender Strahl, durchbohrte ihren sanften Leib.
Die Welt ringsum, alle Geräusche, waren in jenem Augenblick plötzlich so fern geworden …
…
All das Töten und Morden, all das Beharren im Herzen, es wich langsam zurück.
In den Augen des Jünglings war nur noch das dunkelrote Blut, das aus dem sanften, schönen Körper rann, zu Boden tropfte und dort zu leuchtend roten Blumen wurde, die langsam in den Fels sickerten.
Der blutrote Grund – er verblaßt niemals!
Kraftlos sank sie nieder, sank vor den weißen Fuchs. Aus dessen Maul drang ein heiserer Schrei, doch Zhang Qingyue verstand nicht, was er rief; er sah nur, wie der weiße Fuchs schrie, am ganzen Leibe zitterte und sich mühsam vorwärts schleppte, auf den zerbrechlichen, dem Tode nahen Körper nicht weit vor ihm zu. Doch war er so schwach, daß er nach langem Ringen kaum einen halben Fuß weit gekrochen war.
Da stürzte Zhang Qingyue hervor.
Er stürzte hervor, und in jenem Augenblick schien er alles vergessen zu haben.
Behutsam hob er den schwer verwundeten, zarten Frauenleib auf, legte ihn vor den weißen Fuchs und trat dann schweigend einen Schritt zurück, um vor ihnen beiden stehen zu bleiben.
Und eben in diesem Augenblick drang aus dem fernen Gang von neuem ein pfeifendes Sausen, dem ein gewaltiger Krach folgte; aus dem Gang fiel etwas herab, dürr, schwarz und ausgetrocknet, doch Zhang Qingyue erkannte es sehr wohl: Es war ein Teil jener riesigen Fangarme, die ihn einst gefangengehalten hatten.
Wie erstarrt wandte er den Kopf und heftete den Blick auf die beiden Fuchsgeister vor ihm.
Der weiße Fuchs packte die zarte Frau, sein ganzer Leib bebte heftig, und sein einst so schönes Fell welkte in diesem Augenblick mit beinahe sichtbarer Schnelle dahin.
»Du …«, stieß er mit heiserer Stimme hervor, als zerreiße jedes Wort sein Herz.
Die zarte Frau, jenes Ungeheuer, das die Menschen den dreischwänzigen Zauberfuchs nannten – ihr Antlitz war weiß wie Papier, ohne jede Blutfarbe, und doch auf wundersame Weise so sanft wie je, als könnten die Todesangst und der Schmerz, der ihr die Brust zerriß, nicht das Geringste über sie vermögen.
Bis zu diesem Augenblick blickte sie den weißen Fuchs noch immer sanft an.
»Großer Bruder, nun kannst du mich wohl nicht mehr fortschicken lassen!«
Der weiße Fuchs schluchzte, unfähig, einen Laut hervorzubringen.
Sie hob die Hand, als wolle sie ihn streicheln, doch auf halbem Wege sank sie endlich kraftlos herab. Ihr Blut färbte die Brust des weißen Fuchses rot.
Selbst ihre Stimme wurde nun langsam leise und leiser.
»Großer Bruder, ich werde mit dir … zusammen sein …«
Sie schloß die Augen und schlug sie nicht wieder auf.
Die ganze Welt war still geworden.