Kapitel 16 — Heimliche Weitergabe
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 3 von 5
Zhang Qingyue war zutiefst erschrocken: »Was?«
Tian Lingsu sprach: »Ich weiß, dass der Vater dich von jeher gering schätzt, und dass er heute so gegen dich aufbrauste, ist erst recht unbegreiflich. Hm – er kann seine Schüler nicht ordentlich lehren und schilt dann noch dich; das kann ich nicht mit ansehen. Nimm diese Formel und übe heimlich für dich; wenn du es einmal zu etwas bringst, dann zeig es meinem Vater, und blamiere dich nie wieder so wie heute.«
Zhang Qingyue zog die Brauen fest zusammen: »Aber Schwester, wenn der Meister und die Meisterin es erfahren, werden sie dich dann nicht schelten?«
Tian Lingsu sagte ungeduldig: »Du sagst es ja selbst – schelten. Mehr als ein paar Worte werden sie nicht sprechen und mich für eine Weile in Klausur stecken; was ist schon dabei? Jedenfalls lasse ich nicht zu, dass du dich von anderen schikanieren lässt!«
Zhang Qingyue erbebte am ganzen Leib, und es durchflutete ihn jählings eine heiße Wallung; er sah auf ihre zierliche, aufrechte Gestalt und brachte kein Wort hervor. In diesem Augenblick wallte das Blut heiß in ihm auf – hätte man ihn geheißen, für diese Frau zu sterben, er hätte keinen Augenblick gezögert.
Tian Lingsu fuhr fort: »Merk dir, dich mehr zu bemühen, damit du dich bald mit diesem eingebildeten Lin Jinghong messen kannst. Freilich, du magst üben, soviel du willst – an Jungbruder Qi Hao reichst du doch nicht heran, das brauchst du gar nicht erst zu träumen.« Hierbei winkte sie mit der Hand, ermahnte ihn noch: »Halt es geheim!« und ging zur Tür hinaus, verschwand rasch im Dunkel.
»Du magst üben, soviel du willst – an Jungbruder Qi Hao reichst du doch nicht heran!«
Dieser Satz aus dreizehn Schriftzeichen traf Zhang Qingyue eines nach dem anderen wie ein Schlag ins Herz. Sein Gesicht verlor jählings alle Farbe, und unbewusst krampfte er die Hand um das weiße Blatt Papier.
Der Bergregen rauschte, Himmel und Erde schwiegen ernst – wer sah in der Nacht jenen Jüngling, der in den Regen hinaustrat und zum Himmelsgewölbe emporblickte!
Am frühen Morgen, nach dem Regen, strich der feuchte Bergwind kühl über den Gipfel des Dazhu. Zhang Qingyue betrat die vertraute Küche, machte Feuer und setzte Wasser auf.
Das Brennholz knackte und prasselte im Herd, die hellgelben Flammen glichen Dämonengeistern, die auf dem Holz tollten, und röteten sein Gesicht. Zhang Qingyue hielt ein dünnes Reisigstück wie eine Xuantie-Stange und stocherte bald hier, bald dort in der Glut, ganz in Gedanken verloren.
»Du magst üben, soviel du willst – an Jungbruder Qi Hao reichst du doch nicht heran!«
Diesen Satz sprach er in seinem Innern tausend-, zehntausendmal vor sich hin, und jedes Mal, wenn er ihn sprach, schmerzte es ihn von neuem. Er wusste, dass es töricht war; die Schwester hatte es nicht böse gemeint, sie hatte nur ausgesprochen, was alle für ausgemacht hielten.
Und doch konnte er nicht umhin, immer wieder daran zu denken, mit aller Macht, als säße in seinem Innern eine wild lodernde Flamme, die seine Seele ohne Ende verzehrte, bis das Feuer ihm die Hand versengte.
»Aiya!«, schrie Zhang Qingyue auf und sprang zurück – in seiner Versunkenheit hatte das Herdfeuer sein Reisigstück ergriffen, war daran emporgelodert und hatte ihm die Hand verbrannt.
Er umfasste die Hand und blies unablässig auf die schmerzende Stelle, lief zum Wasserkrug und tauchte die Hand in das kalte Wasser; ein Schauer eisiger Kälte stieg empor. Zhang Qingyue lachte leise und bitter – was er jetzt am wenigsten brauchte, war dies und jenes, sondern einzig eine Xuantie-Stange.