Kapitel 923 — Die verschwundene Göttin

Die Versammelten begannen zu diskutieren, und genau in diesem Augenblick erreichte Gao You plötzlich Hedys Stimme – eine dringende Nachricht von Hedy aus der realen Welt.

»Ahnherr«, lag in Hedys Stimme ein Anflug von Hast und Anspannung, »irgendetwas stimmt nicht … Vorhin kam eine Meldung von Großstatthalterin Victoria: Die Gebete an die Magiegöttin erhalten plötzlich keinerlei Rückmeldung mehr.«

»Was sagst du?« Gao Yous Blick wandelte sich jäh, er richtete sich mit einem Ruck auf und fragte zugleich im Geist hastig: »Du meinst, die Magiegöttin … ist verschwunden?«

Hedy schien nicht erwartet zu haben, dass Gao You so unvermittelt zu einer derart radikalen Schlussfolgerung gelangen würde; sie stockte einen Moment, gab dann jedoch rasch eine bejahende Antwort: »So muss man es wohl annehmen … Zwar hat man auch früher bei Gebeten an die Magiegöttin so gut wie nie eine Antwort auf der Ebene göttlicher Macht erhalten, doch wenigstens spürten die Betenden stets eine seelische Rückmeldung und den überweltlichen Blick der Gottheit. Seit eben jedoch ist selbst diese elementarste Rückmeldung bei Gebeten an die Magiegöttin Mirlmina verschwunden. In der Winterfeste hat man bereits eine große Zahl von Magiern unterschiedlicher Stärke und Glaubensfestigkeit zu mehreren Gebetsversuchen versammelt, und alle ergaben dasselbe.«

»Außerdem habe ich, als die Nachricht eintraf, selbst einen Versuch unternommen … tatsächlich keine Reaktion.«

Gao You, das Gesicht wie aus Wasser gemeißelt, sagte langsam: »Nach allem, was wir über die Wirkungsmechanismen der Götter wissen, muss eine Gottheit, solange sie existiert, mit ihren Gläubigen in Verbindung stehen – ein Gebet zieht notwendig eine Rückmeldung nach sich, und diese Rückmeldung ändert sich nicht nach dem Willen der Gottheit. Es sei denn, jemand zerstörte wie Amorn seinen eigenen Göttersitz und verfiele in Scheintod, oder würde wie der Herr der Stürme von seinem Platz verdrängt …«

»Ja, Ahnherr«, sagte Hedy mit schwerer Stimme, »also gibt es für die gegenwärtige Lage nur eine einzige Erklärung: Die Magiegöttin ist verschwunden … zumindest ist der ›Göttersitz‹, der der Magiegöttin entspricht, bereits verschwunden.«

»… Das dürfte die Wahrheit sein«, erwiderte Gao You. »Halte du dort zunächst die Lage im Griff. Die Magier hegen gegenüber der Magiegöttin zumeist nur einen flachen Glauben, größere Unruhe sollte ausbleiben. Verkünde zuerst die erfolgreiche Netzzusammenschaltung und streue dann alles aus, was wir für unvorhergesehene Fälle vorbereitet haben – die Nachrichten über das Fußballspiel, die Werbetrailer für die neuen Magie-Spektakel, diese Luftaufnahme-Dokumentationen, die Werbespots, auch die Lieder, die Wendy aufgenommen hat … alles hinaus damit. Kurz, die gewöhnlichen Leute sollen erst einmal etwas zu sehen haben, was ihre Aufmerksamkeit völlig bindet. Was die Stimmen der Magier angeht … die Magiegöttin hat keine Kirche, lasst die Abteilung für überweltliche Angelegenheiten der Regierungsbehörde den Kontakt mit diesen Magiern aufnehmen – in diesem Stadium nehmen wir nur Rückmeldungen aus der Bevölkerung an, und alles Weitere wartet auf die Untersuchungsergebnisse der Magieforschungsabteilung.

»Regle es vorerst so. Die Einzelheiten besprechen wir, wenn ich in die reale Welt zurückgekehrt bin.«

»Ja, Ahnherr.«

Hedys Verbindung brach ab. Gao You richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf die Versammlung. Wendy, die nicht weit entfernt saß, schien bereits etwas bemerkt zu haben und warf ihm einen neugierigen Blick zu: »Majestät, ist Euch etwas eingefallen?«

»Es dürfte sich um die Magiegöttin Mirlmina handeln«, sagte Gao You mit einem Seufzer, das Gesicht von zwiespältigen Gefühlen gezeichnet. »Hedy hat eben gemeldet, dass der Göttersitz der Magiegöttin Mirlmina verschwunden ist.«

Die Anwesenden in der Halle blickten einander bestürzt an.

»Naretir«, wandte Gao You sich an seine Linke, »jener ›Eindringling‹ hat dir doch gesagt, sie dürfe derzeit keinerlei Kontakt mit Sterblichen haben, sie habe mit größter Mühe die Verbindung zu den Sterblichen gekappt, nicht wahr?«

»Ja«, Nariel nickte, »und zum Schluss hat sie noch gesagt, sie schulde jemandem eine Dankesschuld, und ich solle Ihnen ausrichten, sie werde sie eines Tages begleichen … aber ich habe das Gefühl, sie hat gar nicht vor, je zurückzukehren …«

»… Wenn alles so ist, wie ich vermute, dann hat sie gewiss nicht vor, ›zurückzukehren‹«, sagte Gao Heng langsam und bedächtig. Zahllose Spuren nahmen in seinem Geist Gestalt an, und mit ihnen tauchten ebenso viele Vermutungen und Annahmen auf; der ursprünglich wirre Nebel schien sich zum großen Teil zu lichten, und endlich fügte sich in seinem Kopf allmählich zusammen, wie diese Angelegenheit sich zugetragen hatte – unter den Vermutungen lag eine erschütternde Schlussfolgerung, und hätte er nicht mit eigenen Augen den scheintoten Amorn gesehen und sich mit ihm unterhalten, so hätte er wohl niemals in diese Richtung gedacht. »Wieder eine Gottheit, die ihren eigenen Thron zertrümmert hat …«

Gleich darauf schüttelte er den Kopf – obwohl er sich nun beinahe sicher war, dass der Eindringling, auf den Nariel gestoßen war, niemand anderes als die Magiegöttin Miremina war, und ebenso gewiss, dass diese nicht die Absicht hatte, je ›zurückzukehren‹, wobei ›zurückkehren‹ hier ›auf den Thron zurückkehren‹ bedeutete –, hegte er hinsichtlich der ›Dankesschuld‹, deren Begleichung die ›Magiegöttin‹ Nariel versprochen hatte, durchaus eine gewisse Erwartung.

Der Grund war denkbar einfach – Götter vermochten nur schwer zu lügen, und noch weniger gingen sie leichtfertig Verpflichtungen ein; selbst eine Gottheit, die sich von den Fesseln ihres Thrones gelöst hatte, schien in dieser Hinsicht noch immer gebunden zu sein.

Doch offensichtlich war jetzt nicht der Augenblick, darüber nachzudenken, wie eine Gottheit eine ›Dankesschuld‹ begleichen mochte – denn irgendeine eigenwillige Gottheit war nach ihrer plötzlichen Flucht auch noch mit einem gewaltigen Scherbenhaufen zurückgeblieben.

Natürlich hinterließ sie nicht nur einen Scherbenhaufen; für Gao Yang, der es vortrefflich verstand, Nutzen zu wittern, barg dieser Haufen auch reichlich wertvolle Spuren, die ihm halfen, die Funktionsweise der Götter zu begreifen, und sogar dazu taugten, den Zustand anderer Gottheiten zu erschließen.

Vielleicht … war es an der Zeit, wieder mit Amorn zu sprechen.

…

Im tiefsten Inneren der Feste des Widerspruchs, im ›Hofbezirk‹ der Schattenwelt, verbanden sich zahllose zerklüftete Felsblöcke zu einer schwebenden, zersplitterten Landmasse; Metallfragmente aus uralter Zeit und die aus der Gondor-Epoche hinterlassenen Fesselungsvorrichtungen durchzogen einander in Kreuz und Quer und hielten gemeinsam den gewaltigen ›Leichnam‹ des weißen Riesenhirsches fest.

In dieser dunklen und chaotischen Welt lauerte Amorn wie eh und je geduldig, und Einsamkeit und Stille schienen für Ihn keinerlei Bedeutung zu haben.

Doch plötzlich öffneten sich Seine fest geschlossenen Augen von neuem, und die wie aus Licht gegossenen Edelsteinen gleichenden Augen hefteten sich unverwandt auf die Tiefen der Schattenwelt.

Eine blassviolette Gestalt, in der sich zahlreiche Lichtkugeln und Runen bargen, erschien jäh in jener weiten, chaotischen Finsternis und schoss wie ein heftiger Wind heran und strich wie ein heftiger Wind in geringer Entfernung vor Amorn vorbei.

Amorn betrachtete still, wie dieser ›Wind‹ erschien und wieder entschwand; Er folgte mit dem Blick der Richtung, in der die Gestalt verschwunden war, und wartete geduldig eine Weile, bis Er nach einem Augenblick sah, wie die blassviolette Gestalt wiederum stürmisch aus der Ferne herbeigeschossen kam.

Die Gestalt hielt inne – eine glockenturmhohe Dame, deren ganzer Körper nur matt schimmerte, stand auf dem zersplitterten Boden der Schattenwelt, starrte mit aufgerissenen Augen auf Amorn, der dort lag, und stieß einen ratlosen und überraschten Laut aus: »Du … dann warst du also …«