Kapitel 367 — Das trübe heilige Licht

Die Faust fuhr schwer nieder; der entsetzte Priester hatte in seinem Leben noch nie so schnell eine Schutzschicht zusammengefügt, und im nächsten Augenblick sah er, wie die Schicht von einem einzigen Faustschlag mit unzähligen feinen Rissen überzogen wurde und zahllose Lichtpunkte von ihr wegspritzten.

Der Priester wollte losfluchen und ebenso irgendeinen Gegenzauber hersagen, doch eine ungeheure Bedrückung lähmte seine Gedanken, sodass er nicht einmal einen vollständigen Satz zustande brachte. Wright kannte den Kampfablauf der Priester nur zu genau; er würde diesem Mann nicht die geringste Gelegenheit zum Widerstand lassen.

Wieder hob sich die schwere Faust, und mit pfeifendem Sausen krachte sie auf jene Schicht heiligen Lichts.

»Das Heilige Licht lehrt uns, dass habgieriges Zusammenraffen von Reichtümern dem wilden Tier am nächsten steht!« – »Bumm!«

»Das Heilige Licht lehrt uns, dass Böses im Namen des Heiligen schlimmer ist als Böses im Namen des Bösen!« – »Bumm!«

»Das Heilige Licht lehrt uns, dass ungerechte Taten, bleiben sie ungestraft, dem Übeltun gleichkommen!« – »Bumm!«

Die schwere Faust zerschmetterte jene schwankende Schicht heiligen Lichts; das heilige Leuchten vermochte den Priester, der im Erdboden lag, nicht länger zu schützen. Wright schlug mit der Faust in das entsetzte Gesicht, und sogleich quoll Blut hervor.

Wright packte den Priester am Kragen, zog ihn vor sich und fragte, ihm in die Augen starrend, Wort für Wort: »Das Heilige Licht hat dir so viel gesagt – hast du es dir gemerkt?«

Das Gesicht des Priesters war voller Blut, sein entsetzter Blick, als sähe er einen Wahnsinnigen, und stockend quetschten sich Worte aus seiner Kehle: »Ge–gemerkt …«

»Nein, du hast es nicht gemerkt«, sagte Wright, schüttelte den Kopf, drückte den Priester wieder in den Erdboden zurück, riss die rechte Faust hoch und ließ sie jäh niedersausen. »Du hast nur Angst vor meinen Schlägen.«

Mit einem dumpfen Schlag quoll dem Priester im weißen Gewand und mit der weißen, goldgesäumten Kappe das Blut aus Mund und Nase, und endlich sank er völlig bewusstlos dahin.

»Das Heilige Licht lehrt uns, Mäßigung zu üben.«

Wright seufzte leise und erhob sich langsam.

Die Schicht heiligen Lichts um ihn und an seiner Faust, die ihm zum Schutz gedient hatte, war irgendwann verschwunden.

Er ging auf das einfache Ehepaar zu und beugte sich hinab, um ihren Zustand zu prüfen, doch das erste, was er vernahm, war der leise Aufschrei der Frau – das stumme göttliche Kunststück, das auf ihr gelastet hatte, war endlich erloschen.

»Fürchtet euch nicht, ihr seid in Sicherheit«, sagte Wright leise und untersuchte behutsam die Wunden des Mannes. Das Gesicht des jungen Bauern war voller Blutergüsse und Blut – offenbar war er bereits geschlagen worden, bevor man ihn herausgeschleift hatte –, doch die schwerste Verletzung rührte zweifellos von dem Tritt her, den ihm ein Soldat mit dem eisernen Stiefel versetzt hatte. Er atmete mühsam, die Hand auf die Brust gepresst: Seine Rippen waren tatsächlich gebrochen.

Wright verstand sich darauf, Knochen zu richten; er versorgte die Wunden des Mannes, hieß ihn, sich nicht zu rühren, und flehte dann leise um die Antwort des Heiligen Lichts.

Nur ein schwacher, matter Schimmer stieg vor ihm auf und erlosch beinahe im selben Augenblick.

Wright stockte einen Moment, und es schien, als habe er begriffen.

Doch er sagte nichts, zog nur das vorbereitete Weihwasser und einen Heiltalisman aus dem Gewand, und mit der Kraft dieser magischen Gegenstände gelang es ihm schließlich, die Wunden des Mannes zu heilen.

»Danke … habt Dank …«, der junge Bauer rappelte sich vom Boden auf und bedankte sich mit blassem Gesicht. Er begriff zwar noch immer nicht, was geschehen war, doch zumindest wusste er, dass dieser Mann, der wie ein Priester wirkte, ihm zu Hilfe kam.

»Ihr solltet dieses Dorf besser verlassen«, nahm Wright den Dank an und mahnte die beiden, »hier könnt ihr nicht länger leben.«

Er wusste, dass sich die Kunde von dem, was hier geschehen war, bald bis zur Kirche und zum Lehnsherrn herumsprechen würde; die Dorfbewohner, die den Kampf aus der Ferne mit angesehen hatten, würden gewiss losrennen und sie verraten. Zwar war er es gewesen, der die Hand erhoben hatte, doch der Lehnsherr und die Priester in der Kirche würden sich daran nicht kehren – und selbst wenn dieser Zusammenstoß nicht ausgebrochen wäre, wusste Wright, dass das Paar vor ihm an diesem Ort nicht würde überleben können.

Man hatte ihnen ein erdichtetes Verbrechen angehängt und sie von der Kirche der Glänzenden Gestirne zu Ketzern erklärt; es gab für sie nur zwei Ausgänge: entweder auf dem Scheiterhaufen zu verbrennen oder in der Kirche zu bereuen, zum neuen Glauben überzutreten und sodann die Hälfte ihres Vermögens als »Sühnegeld« abzuliefern. Doch gab es für arme Leute wie sie nach der Abgabe der halben Habe überhaupt noch einen Weg zu überleben?

Ihr Land würde eingezogen und zu Grundbesitz der Kirche oder des Lehnsherrn werden, ihre Häuser nicht anders. Im besten Fall würden sie danach zu Leibeigenen herabsinken und jene Felder weiterbestellen, die längst nicht mehr die ihren waren; im schlimmeren Fall aber würden sie, wenn der Winter kam, an Hunger und Kälte zugrunde gehen.

All dies war bereits besiegelt gewesen, ehe Wright gekommen war.

»Aber wohin sollen wir denn …«, die Frau im groben Leinenrock rang verzweifelt ihre Kleider; sie hatte ihr Leben lang dies Dorf nie verlassen und vermochte in diesem Augenblick keinen Ausweg zu erkennen, »wo sollen wir denn leben …«

»Ich habe das Tischlerhandwerk gelernt«, sagte der junge Bauer, »doch der Lehnsherr wird uns gewiss wieder einfangen …«

»Geht nach Cecil, im Süden«, sagte Wright plötzlich, »dort wartet ein Auskommen auf euch.«

»Cecil?«, die beiden Eheleute sahen einander an; in ihrer Abgeschiedenheit und Unwissenheit hatten sie vom Bestehen der Siedlungsmark nicht die geringste Ahnung.

Wright holte tief Atem und ließ ihn langsam wieder entweichen. Er blickte auf die beiden Menschen vor sich und sprach: »Ich bringe euch hin.«

(Empfehlung eines Buches: Vierfache Spaltung, ein Roman aus dem Genre der Spiele; die Eigenheit des Protagonisten ist die gespaltene Persönlichkeit (im wörtlichen Sinn), ein Buch mit recht wunderlichen Einfällen. Der Autor Weiye Wutong ist übrigens ein Leser aus meiner Gruppe – ob ihn jemand kennt … Obwohl ich auch erst gerade erfahren habe, dass er schreibt, habe ich mich dennoch entschlossen, ihm eine Lanze zu brechen; wer weiß, vielleicht schlägt es ja ein.) Wenn ihr euch mit mehr Gleichgesinnten über e? unterhalten wollt, folgt auf WeChat »Youdu Wenxue«, lest Romane, plaudert über das Leben und findet verwandte Seelen~