Kapitel 143 — Der Sturm sammelt sich

»Nach der Einteilung des Silberschatzhauses gliedern sich Schätze mit Ausnahme natürlicher Erzeugnisse in drei Arten: Die erste Art sind Schätze aus Menschenhand, die sich reproduzieren lassen – die meisten jener so genannten Juwelen und Kostbarkeiten gehören hierher. Die zweite Art sind Schätze aus Menschenhand, die sich nicht mehr reproduzieren lassen, wie etwa die Altertümer des Gondor-Reichs oder noch ältere Schätze. Die dritte Art schließlich sind überweltliche Wunderdinge, die … nicht aus Menschenhand stammen.«

Meitzen sprach, die Augen leicht gekrümmt, und blickte mit einem Lächeln zu Gao Yang: »Jene Kristalle und die Splitter der Ewigen Tafel – sie alle stammen nicht aus Menschenhand.«

…

Grenzenlos und unberechenbar, bald spiegelglatt und still, bald verschlingend, was Himmel und Erde birgt; in ihrem Zorn zerschmettert sie die festesten Seeschiffe und Klippen, in ihrer Ruhe gleicht sie einer Wiege – doch unter dieser Wiege verbirgt sich eine andere, dunkle und tiefe Welt.

Das ist das Meer.

Die Menschheit hat das ganze Festland erobert, doch das Meer vermochte sie nicht zu erobern. Jenseits des Kontinents Loren liegt ein unabsehbares Wasser der Unbeständigkeit, weit ausgedehnter noch als das Festland, doch in den vergangenen siebenhundert Jahren hat der weiteste Schritt, den die Menschen auf das Meer hinaus taten, nie den Bereich überstiegen, den die Leuchttürme an den Küsten zu erhellen vermögen. Denn jenseits des Leuchtturmscheins ist das Meer weit wilder, als es den Anschein hat; jene zerbrechlichen hölzernen Schiffe, die Menschen bauen, vermögen dem Sturm der Hochsee nicht zu widerstehen, und die mitunter auftretenden dichten Nebel und die wirre Magie der Umgebung lassen selbst den erfahrensten Kapitän den Kurs verlieren.

Bevor die Kirche des Sturmherrn sich in einen dunklen Orden verwandelt hatte, waren die Priester des Sturmherrn die einzige Zuflucht und Wegweisung der Menschen gewesen, wenn sie außerhalb des Leuchtturmbereichs segelten; jene vom göttlichen Schutz umfangenen Priester vermochten in Chaos und Finsternis den rechten Weg zurück zum Hafen zu finden. Doch nachdem die Kirche des Sturmherrn mit allen rechtgläubigen Kirchen gebrochen und zum dunklen Orden verfallen war, wurden alle Hochseerouten für beendet erklärt; die Menschen mussten sich in Furcht vom Meer fernhalten, und die einstigen Kapitäne und Matrosen, die sich hinausgewagt hatten, um auf hoher See Reichtümer zu erjagen, wurden zu Feiglingen, die nur noch an der Küstenlinie entlangzusegeln wagten. Die Priester und Geistlichen des Sturmherrn aber verließen das Festland, entschwanden den Blicken der Welt, schritten über die Wogen hinein in die Hochsee und nannten sich fortan Söhne des Sturms.

Sie verehrten und beteten den Sturmherrn nicht mehr an, sondern wandten sich dem Sturm selbst zu; sie waren überzeugt, dass die Meeresflut die ganze Welt zerstören werde – sei es durch Steigen der Flut oder durch ihr Fallen.

In der Tiefe des Endlosen Meeres im Osten, auf einem namenlosen großen Eilandriff, waren die Söhne des Sturms emsig damit beschäftigt, die Befestigungen instand zu setzen, Totems auszubessern und provisorische Barrieren zu errichten. Der von dichten Wolken verhangene Himmel glich einem umgestürzten Strudel, in dem sich Sturm und Donner zusammenbrauten; unablässig ergoss sich der Regen vom Himmel herab und verwischte die Grenze zwischen Himmel und Meer zu einem einzigen verschwommenen Brei, ja rief beinahe den Eindruck hervor, als stünde das Meerwasser im Begriff, sich umzukehren.

Selbst auf dem sturmgepeitschten Endlosen Meer trat eine derart unheimliche Himmelserscheinung nur selten auf, und sie bedeutete stets ein und dasselbe: Jene Seeungeheuer waren wieder im Anmarsch.

Ein Sturmhohepriester stand auf dem Aussichtsturm im prasselnden Regen, sein schwarzes Gewand flatterte im wilden Wind, und der Regen schien seinen Blick nicht trüben zu können; er starrte nur unverwandt auf das immer wilder wogende Meer, als blicke er in einen Abgrund.

Das Endlose Meer, das mit seinen unbeständigen Wassern diese Welt umschließt, verbirgt tief und gründlich jene Wahrheiten, die einen in den Wahnsinn treiben könnten, und lässt den Sterblichen den trügerischen Anschein eines sanften, wassergleichen Wesens. Und jene törichten Sterblichen – ihr letzter Rest von Vernunft und Weisheit ward wirksam, und diese Vernunft und Weisheit ließ sie instinktiv Ehrfurcht vor dem endlosen Ozean empfinden und in dieser Ehrfurcht Abstand von seinen tiefsten Tiefen nehmen.

Vielleicht war diese Schwäche das beste Geschenk, das der Schöpfer den Menschen hinterlassen hatte – doch leider hatten die Söhne des Sturms, die einst der Wahrheit ins Auge geblickt hatten, dieses Glück der Flucht bereits verloren.

Der Wolkenstrudel am Himmel senkte sich von Neuem ein Stück herab, und das entsetzliche Heulen des Windes und Grollen des Donners drangen unablässig in die Ohren. Der Sturmhohepriester hob den Kopf und sah, wie am fernen Meereshorizont unnatürliche Wellen emporrollten, während aus der Meeresfläche nur undeutlich erkennbare Gestalten auftauchten – grauenerregende, abscheuliche Ungeheuer der Tiefsee, um ein Vielfaches, ja um das Hundertfache größer als gewöhnliche Lebewesen, und zwischen ihnen mischten sich kleine weibliche Gestalten.

Ein gewöhnlicher Mensch hätte beim ersten Anblick dieses Schauspiels wohl geglaubt, jene »Hexen« lenkten die gewaltigen Bestien, doch der Sturmhohepriester, der schon viele Male mit den Seeungeheuern zu tun gehabt hatte, wusste sehr wohl: Jene Bestien waren keineswegs gelenkte Monster – so wie die unter sie gemischten weiblichen Gestalten allesamt Seeungeheuer waren.

»Sie« waren ein und dasselbe Volk, doch bargen unzählige schreckliche Verkörperungen.

Das Seelenhorn ward geblasen, die Söhne des Sturms rannten zu ihren Kampfstellungen, und die Stimme des Hohepriester durchdrang den Sturm und hallte über das ganze Eilandriff:

»Die Seeungeheuer kommen!!!«