Kapitel 129 — Die gerechte Wurfwaffe

Kurz darauf hielten die wenigen noch stehenden verderbten Baumriesen in der Halle einer nach dem anderen inne, ließen wie Roboter, die ihre Befehle verloren hatten, die Arme schlaff sinken, schwankten dann einige Male, und die Kerne, die ein dunkelrotes Licht ausstrahlten, erloschen, während die längst leblosen dürren Äste und verrotteten Blätter raschelnd zu Boden fielen: Diese wider die Naturgesetze aufgerichteten Zerrbilder verwandelten sich wieder in das, was sie ursprünglich gewesen waren.

Amber sprang aus ihrer Schattenform, ließ sich auf den Hintern fallen und rang nach Atem: »Haah … Haah … das hat mich wirklich fertiggemacht …«

Auch der Ritter Philipp keuchte schwer; die mit magischer Kraft hervorgebrachten verderbten Baumriesen standen gewöhnlichen Rittern niederen Ranges in nichts nach, doch er konnte sich eine so beschämende Haltung wie Amber nicht erlauben, also stützte er sich nur auf sein Schwert und blickte Gao Yang voller Bewunderung an: »Herr, Ihr habt den Anhänger des Schattenkults erschlagen.«

Doch Gao Yang wirkte keineswegs erfreut; mit gerunzelter Stirn trat er an das große Loch und blickte hinab auf die verkohlten Splitter, die der Ketzer nach seiner Zerschmetterung hinterlassen hatte. Wegen der ungeheuren Hitze der Klinge des Bahnbrechers waren diese Überreste stark verkohlt, keinerlei Spur von Fleisch und Blut mehr zu erkennen: »Nicht ganz richtig … mir will scheinen, das Ende war nicht ganz richtig …«

Pi Yun kam heran, bückte sich, hob ein Bruchstück auf und zerrieb es langsam zwischen den Fingern. Nach einem Augenblick verdüsterte sich sein Gesicht tatsächlich: »Das ist verkohlte Baumrinde – eine üble Kunst der gefallenen Druiden. Der Kerl ist entkommen!«

……

Zur selben Zeit, auf dem Dach nahe dem Außengang des Schlosses von Vizegraf Andrew, begann ein absonderlich gewachsener, überaus üppiger Rankenzug plötzlich zu rascheln und zu kriechen, dann wölbte sich in den Ranken jäh eine große Beule, und begleitet von einem widerwärtigen, schleimartig gurgelnden Laut riss die Beule auf, und eine in einen schwarzen Mantel gehüllte Gestalt wand sich jämmerlich hervor.

Dieser Schatten war eben jener glücklich entronnene Anhänger der Versammlung des Allumfassenden Untergangs; sein ganzer Körper verströmte einen brandigen, versengten Gestank, der linke Arm blutete stark und hing kraftlos herab, das Gewand war zerfetzt, und die Kapuze fehlte vollends, sodass ein hageres, blasses Männergesicht mit wirrem braunem Kurzhaar zum Vorschein kam.

In der rechten Hand hielt er noch immer das »Einhandschwert«, doch von dieser kostbaren übernatürlichen Waffe war nur noch ein kurzes Stück übrig.

Mit einem leisen Fluch steckte der Ketzer den abgebrochenen Rest weg und torkelte vorwärts, um diesen Ort zu verlassen, ehe der schreckliche Gegner zur Besinnung käme.

Doch er war kaum zwei Schritte gegangen, als er jäh den Kopf hob und zu einer nahen Ecke blickte.

Dort stand der Ritter Byron und blickte ebenfalls mit starrem Erstaunen auf den Ketzer, der aus dem Rankengewirr gekrochen kam und schwer verwundet aussah; einen Augenblick lang sahen sie einander an, und keiner von beiden reagierte.

Doch das Erstarren dauerte nur einen Lidschlag, und bald schon kam der Ketzer wieder zu sich; er hob die Hand, wies auf den Ritter, der hier aus irgendeinem Grund noch am Leben war, und begann unter stechendem Schmerz im Kopf gewaltsam eine Beschwörungsformel zu sprechen, um diesen Störenfried zu erledigen.

Auch der Ritter Byron reagierte im selben Augenblick, griff sich an die Brust, zog etwas hervor, hantierte kurz daran und schleuderte es dem Gegner entgegen: »Friss meine gerechte Wurfwaffe!«

Ein aufrechter Ritter – selbst eine Wurfwaffe wirft er nicht, ohne es auszurufen.

Der Ketzer aber lächelte nur verächtlich und fing Byrons »Wurfwaffe« mit Leichtigkeit auf – mochte er auch schwer verwundet sein, so war er doch nicht so weit, dass ihn ein Ritter dritten Ranges mit einem Hinterhalt überrumpeln konnte, zumal dieser Ritter dritten Ranges erst vor Kurzem von seinem Fluch getroffen worden und nun ebenfalls geschwächt war!

»Du überschätzt dich«, sagte der Ketzer und hielt das von Byron geworfene Geschoss in der Hand; er spürte nicht die geringste Spur von Gift oder wirkender Magie daran und machte sich daher keinerlei Sorgen. »Nun gut, dann fülle eben du meine Lebenskraft auf … Hm?«

Plötzlich hörte er das Ticken in seiner Hand …

Byron sah es ganz genau: Der Ketzer hatte im letzten Augenblick reagiert – die Kristallhandgranate funktionierte bis zur Explosion rein mechanisch, es gab darin tatsächlich keine magische Reaktion, doch die magische Aura des Energiespeicherkristalls ließ sich bei aufmerksamer Wahrnehmung sehr wohl spüren. Ein übernatürlicher Kämpfer mittleren Ranges hätte nach aufkeimendem Argwohn natürlich erkannt, dass mit dem Ding etwas nicht stimmte, doch seine Reaktion kam dennoch einen Wimpernschlag zu spät: Zwar hatte er die Granate bereits von sich geschleudert, und über seinem Körper flackerte der Glanz eines Schutzzaubers auf, doch der Runenauslöser war schon gedrückt, das Zündungssigill in Gang gesetzt.

Eine Feuerkugel mit bloßer Hand zu fangen, sich eine Flammenlanze ins Gesicht werfen zu lassen – worauf es ankam, war schlicht: rot und feurig, ganz schwindlig und wirr.

Doch immerhin war er ein übernatürlicher Kämpfer mittleren Ranges; selbst schwer verwundet, blieben die am Körper getragenen Schutzartefakte und die Widerstandskraft seines Fleisches bestehen. Im Augenblick der Explosion der Kristallhandgranate leuchteten an mehreren Stellen seines Körpers Lichter auf, seine letzten Schutzutensilien aktivierten sich von selbst und fingen den tödlichsten Schaden ab; am Ende wurde sein ganzer rechter Arm in der Explosion zerschmettert, doch der Rest seines Körpers schnellte mit der Wucht der Druckwelle empor und entschwand im Nu in der weiten, finsteren Nacht.