Kapitel 229 — Verzweiflung

Tian Buhuis sterbliche Überreste lagen unweit auf dem Boden, daneben lag noch immer Dahuang. Seit Tian Buhuis Leichnam auf den Berg zurückgekehrt war, schien dieser Hund unablässig an Tian Buhuis Seite zu weilen, niemals fortgegangen. Unter dem Leichnam gab es nicht die geringste Unterlage – das mochte dem Toten gegenüber etwas respektlos wirken, doch von Ming Li über Song Dayi bis hin zu Du Biyan wagte niemand, Su Wans Vorgehen auch nur im Geringsten zu bezweifeln.

Doch obwohl niemand Su Wans Trauer bezweifelte, blieb ihr Verhalten höchst unverständlich. Ming Li hatte den Wunsch zu fragen, aber Su Wans Rücken, der ihm zugewandt war, glich einer Mauer, und er wusste nicht, wie er anfangen sollte.

Da durchbrach Su Wan selbst die Stille: »Nun? Hast du mir etwas zu sagen?«

Ming Li erschrak, überlegte einen Moment und sagte schließlich vorsichtig: »Meisterin, ich hätte in der Tat ein paar Worte, doch ich weiß nicht, ob ich sie sagen darf oder nicht.«

Su Wan sagte leise: »Sprich nur. Ich weiß auch, dass diese Worte wohl nicht nur dir allein auf der Zunge liegen.«

Ming Li stockte. Er hatte stets gewusst, dass seine Meisterin ein überaus kluger Mensch war – es schien, als habe der Schmerz über den Verlust des Gatten ihr Denken nicht übermäßig getrübt. So räusperte er sich leise und sagte: »Meisterin, verzeiht eurem Schüler die Kühnheit. Euer Schüler versteht, dass der Tod des Meisters euch …« Hier stockte er; unwillkürlich fiel sein Blick auf Tian Buhuis Antlitz, und auch ihm wurde das Herz schwer. Erst nach einem Moment fuhr er fort: »Doch ich bitte Euch inständig, Meisterin, dass Ihr um jeden Preis Maß halten mögt in Eurem Schmerz. Zudem – so sehr Ihr auch trauert – ziemt es sich, die letzten Dinge des Meisters bald zu ordnen. Und Schwester Ling'er sollte man billigerweise davon in Kenntnis setzen, dass sie zurückkehren und dem Meister die letzte Ehre erweisen kann.«

Su Wan wandte sich nicht um und sagte nichts. Ming Li war beklommen, senkte leicht den Kopf und sprach leise: »Meisterin, sollte ich etwas Kühnes oder Unbedachtes gesagt haben, so nehmt es mir nicht übel.«

Su Wan schüttelte den Kopf, drehte sich langsam um, sah Ming Li an und sagte: »Du hast nichts Falsches gesagt. Du hast in allem recht.«

Ming Li blickte zu Su Wan auf, und sein Herz erschrak. Su Wans Aufmachung war heute gänzlich anders als in den vergangenen Tagen: Zwar trug sie noch immer Trauerkleidung, doch man sah ihrem Antlitz an, dass sie sich zurechtgemacht hatte; sie wirkte weit gefasster, und ihre Schönheit trat noch deutlicher hervor, dass es einem das Herz bewegte.

Ming Li senkte den Kopf und wusste eine Weile nicht, was er sagen sollte. Erst nach längerem Zögern sprach er: »Meisterin, ich habe noch eine Sache, die ich mir erlaube, Euch zu fragen.«

Su Wan sagte leise: »Sprich.«

Ming Li sagte: »Der Meister ist dahingegangen, und ich teile Euren Schmerz von ganzem Herzen. Doch die sterblichen Überreste des Meisters sollte man wahrlich nicht leichtfertig bewegen, geschweige denn hierher zum hinteren Berg bringen …«

Su Wan fiel ihm plötzlich ins Wort: »Hältst du mir eine Predigt?«

Ming Li schüttelte eilends den Kopf und sagte: »Das wage ich nicht!«

Su Wan sah ihn an und sprach nichts, doch ihre Miene wurde allmählich milder. Es schien, als sei ihr etwas eingefallen; plötzlich lag ein Ausdruck des Grams auf ihrem Gesicht, und sie sagte: »Siebter, weißt du, wie viele Jahre dein Meister und ich verheiratet sind?«

Ming Li fuhr zusammen und spürte dumpf, dass in diesen Worten seiner Meisterin eine tiefe Trauer liegen musste, ein großer Schmerz. Doch obwohl er das erkannte, wusste er nicht, wie er sie trösten sollte; das Herz bedrückt, brachte er nur leise hervor: »Euer Schüler weiß es nicht.«

Su Wan lächelte, wandte sich um, setzte sich langsam neben Tian Buhui und sprach leise: »In Wahrheit weiß es nicht nur du nicht – auch ich selbst habe es vergessen. Die Jahre hier in den Bergen, die ich mit ihm gemeinsam verbrachte, genügten meinem Herzen; wie hätte ich da an die Zahl der Tage denken sollen? Stets lachte er über meine Einfalt und sagte, sollten wir dereinst in der Kultivierung nicht vollenden, nicht in die Register der Unsterblichen eingehen und wieder in den Kreislauf der Wiedergeburt fallen – wer wisse dann, wie es uns zum Zeitpunkt jenes Abschieds von Tod und Leben ergehen werde.«

Ihre Stimme wurde allmählich tiefer und leiser: »Ich habe ihn damals gefragt, was er sich wünsche. Da sagte er, er habe keinen anderen Wunsch; sollte er vor mir gehen, so verlange einen Kultivierenden nicht nach prunkvollem Begräbnis, nicht einmal einen Sarg brauche er – natürlich gekommen, natürlich gehen, nur eine Handvoll gelber Erde oben auf dem hinteren Berg des großen Zhu-Gipfels, das genüge ihm; so könne er Tag und Nacht über die Menschen des vorderen Berges wachen und müsse die Einsamkeit nicht fürchten.«

Noch ehe sie ausgesprochen hatte, rannen ihr bereits still die Tränen über das Gesicht.

Ming Li biss die Zähne zusammen und brachte kein Wort hervor.

Dahuang, der daneben lag, hob ein wenig den Kopf, blickte zu Su Wan hin und legte sich dann wieder nieder, wobei er sacht mit dem Schwanz wedelte.

Su Wan blickte lange auf Tian Buhui, dann hob sie plötzlich die Hand und sagte: »Geh jetzt den Berg hinunter und komm erst nach einer halben Stunde wieder.«

Ming Li erschrak und zögerte unwillkürlich; er rief: »Meisterin …«

Su Wan sagte: »Nun?«

Ming Li zögerte, dann fasste er endlich Mut und sprach: »Meisterin, die Abmachung, die der Meister zu Lebzeiten mit Euch getroffen hat, wagen wir Schüler natürlich nicht zu missachten. Doch ehe der Meister zur Erde gebettet wird – sollte man nicht dennoch Schwester Ling'er davon in Kenntnis setzen …«

Su Wan schwieg einen Moment und sagte leise: »Nun gut. Wenn du hinuntergehst, sag Daren, er möge leise zum Longji-Gipfel gehen und Ling'er zurückrufen.«

Ming Li nickte, wandte sich um und ging. Als er an der Steintreppe zur Weggabelung kam, konnte er nicht umhin, noch einmal zurückzublicken: Su Wan saß schweigend neben Tian Buhuis Leichnam, ihre Gestalt verlassen, und es war wahrlich herzzerreißend anzusehen. Wieder wurde ihm das Herz schwer; eilig wandte er den Blick ab, wagte nicht mehr hinzusehen, und stieg hinab.

Auf dem Weg nach unten beruhigte sich sein Gemüt ein wenig, und unwillkürlich dachte er wieder an die seltsamen Ereignisse der vergangenen Tage. Dass Su Wan Song Dayi und die anderen nicht die Todesnachricht an die verschiedenen Zweige des Canglan-Berges weitergeben ließ, war an sich schon höchst befremdlich; dass nicht einmal Tian Lingsu benachrichtigt werden sollte, war erst recht unbegreiflich. Dass sie heute Tian Buhuis letzte Dinge auf solche Weise regelte, mochte zwar auf einer Abmachung aus Tian Buhuis Lebzeiten beruhen, war aber doch allzu übereilt.

Ming Li seufzte in seinem Herzen und schüttelte den Kopf. Eigentlich schenkten Kultivierende den Dingen nach dem Tode ohnehin wenig Gewicht; Fleisch und Knochen, in grüner Bergeserde und gelbem Lehm gebettet – auch das mochte nichts Schlechtes sein.

So dachte er schweigend vor sich hin und hatte keine Lust, auf dem Wind zu reiten; er folgte dem Bergpfad zu Fuß und war unbemerkt bis zur Bergeshälfte gelangt. Er gedachte jener Zeit, als er einst zum großen Zhu-Gipfel gekommen war und mit dem Meisterbruder Song Dayi und der jungen Schwester Tian Lingsu zum hinteren Berg gegangen war – wie beschwerlich war dieser Weg damals gewesen; die einstigen Tage standen ihm lebhaft vor Augen.

Ob es jener Schwester Ling'er in all den Jahren wohl gut ergangen war?

Ein blasses, bitteres Lächeln erschien auf seinen Lippen; er schüttelte den Kopf. Dann blieb er plötzlich stehen und blickte ein wenig verwundert nach vorn.

Auf dem Bergpfad vor ihm war plötzlich eine weiße Gestalt erschienen, zierlich und klar, schweigend verharrend, im Morgenlicht ohne den Hauch eines irdischen Wesens, und blickte ihn still an.