Kapitel 173 — Die Flucht

So fein dieses Geräusch auch war, so drang es doch auf unerklärliche Weise wie eine hauchdünne Nadel scharf in das Herz eines jeden anwesenden Schülers der Canglan-Sekte. Es war, als wäre etwas ganz sacht entzweigebrochen – und es kam von dem Unsterblichenmörder-Schwert an ihrer Seite.

Aller Gesichter verloren jäh ihre Farbe, als wäre jenes leise Geräusch das Echo des Weltuntergangs. Langsam wandten sie die Köpfe, und es schien, als kostete sie diese Bewegung ihre letzte Kraft.

Unter den Blicken aller Anwesenden stieß jenes sagenhafte Unsterblichenmörder-Schwert, das still und verkehrt in die Steinplatten des Bodens gestoßen war, aus jenem feinen, bereits erweiterten Riss auf der altertümlichen Klinge abermals ein leises, winziges Splittern hervor.

Der Riss wurde langsam größer, dehnte sich langsam, doch unaufhaltsam nach allen Seiten aus, kroch über die altertümliche, einst so heilige Klinge, bis das Unsterblichenmörder-Schwert abermals ein Stöhnen ausstieß:

Knack!

So hell und leicht war dieser eine Laut, da fiel die halbe Klinge samt dem Griff zu Boden, während die andere Hälfte der Klinge noch immer verkehrt in der Erde steckte.

Im Nu waren alle wie erstarrt, keiner atmete mehr, in ihren Köpfen war alles leer …

Der Unsterblichenmörder!

Das uralte Unsterblichenmörder-Schwert!

Zerbrochen …

Unter dem weiten Himmel, am hellen lichten Tag, da plötzlich ein gewaltiger Donnerschlag vom Himmelsrand herniederfuhr, dröhnend und mächtig; im Nu sah man von allen vier Himmelsrichtungen Sturm und Wolken heranrollen, Himmel und Erde wechselten jäh die Farbe, schwarze Wolken senkten sich tief herab und sammelten sich über dem Gipfel des Canglan-Bergs.

Ein wilder Sturm erhob sich, Sand flog, Steine wirbelten, und mit dem jählings hereinbrechenden Regen und Wind, dem Donnergrollen und dem Toben von Himmel und Erde ergoss sich der Sturmregen, dass es nur so goss.

Es war, als weinte dieser weite Himmelskreis selbst!

In jener Nacht weinten Himmel und Erde, und das göttliche Schwert fand ein jähes Ende!

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Der eisige Regen schlug ihm ins Gesicht, schmerzhaft wie Messerschnitte, ein Frösteln kroch ihm durch und durch, als wäre der ganze Leib erstarrt. Ming Li stieß im Wald unwillkürlich ein leises Stöhnen aus.

Der wolkenbruchartige Regen goß bereits eine volle Stunde herab, ohne im Geringsten nachzulassen; zwar war es noch Tag, doch senkten sich jetzt schwarze Wolken tief herab und hüllten Qingyun ein, dass es war wie tiefe Nacht, und man die eigene Hand nicht vor den Augen sah.

Und gerade darin lag sein Glück: Ming Li, schwer verwundet, konnte sich dank dieses plötzlich hereinbrechenden Sturms und Regens vorläufig der Verfolgung durch die Canglan-Sekte entziehen. Doch jenes seltsame Duell mit dem Unsterblichenmörder-Schwert, zumal der letzte Schlag, die Rückschlagskraft des Schwerts, war schlechthin übermächtig gewesen und hart in seinen Leib gefahren; sie hatte ihm die Hälfte der Rippen im Brustkorb zerschmettert, und nun bohrten sich die gebrochenen Knochen in Herz und Lunge – so tief seine Kultivierung auch reichte, so war er doch letzten Endes **von sterblichem Fleisch; jeder Schritt, den er tat, schmerzte ihn, dass ihm der kalte Schweiß ausbrach, und ein Zischen entfuhr seinem Mund.

In diesem Augenblick hätte Ming Li am liebsten alles hinter sich gelassen, sich einfach auf den Boden gelegt und sich in einen tiefen Schlaf fallen lassen; doch die letzte Spur von Klarheit in seinem Geist sagte ihm unablässig: Du musst weiter, du musst. Bei der Fehde zwischen ihm und der Canglan-Sekte und in seinem jetzigen, zerschundenen Zustand – würden ihn die Schüler der Canglan-Sekte erst einmal finden, so bliebe ihm nichts als der Tod.

Und doch gab es für ihn immer noch einen Grund, nicht zu sterben!

Darum hielt er mit äußerster Mühe stand, raffte sich mühsam auf und lief weiter vorwärts; je weiter er sich vom Canglan-Berg entfernte, desto sicherer ward ihm zumute.

Der Regen goß in Strömen und stürzte wie im Wahn auf diese Welt der Menschen herab, als wollte er mit diesem Wasser des weiten Himmels alles Hässliche aus der Menschenwelt spülen. Ming Li keuchte schwer, und jedem Atemzug, der über seine Lippen ging, entstieg in der dunklen Regennacht ein fahler weißer Hauch. Die Kälte umfing ihn, und von hinten, aus der Ferne, kam das immer nähere Lärmen der Menschen, und was es mit sich trug, war Mordlust.

Offenkundig: So sehr Ming Li auch nach vorn zu entkommen trachtete, sein schwer verwundeter Leib kam bei weitem nicht so rasch voran wie die Verfolger hinter ihm. Nur war der Wald auf dem Canglan-Berg gar tief und dicht, und der Himmel so finster, dass er vorläufig nicht entdeckt worden war. Doch Ming Li wusste im Herzen: auf diese Weise würde es sich am Ende nicht vermeiden lassen.

Er strauchelte, als wäre er über einen Zweig oder etwas wie eine Ranke gestolpert; sein Körper verlor das Gleichgewicht, und er stürzte nach vorn. In der Hast griff er wild um sich und bekam zum Glück einen kleinen Baum neben sich zu fassen, sodass er sich endlich mühsam aufrecht hielt. Doch durch dieses Ringen und die heftigen Bewegungen fuhr der Schmerz tief in die Brust bis hinein in den Knochen, dass er kaum noch zu atmen vermochte, geschweige denn einen Fuß zum Fliehen vorzusetzen.

Die Stimmen hinter ihm rückten jäh näher; es war, als hätte in diesem heftigen Sturm und Regen dennoch jemand ein verdächtiges Geräusch vernommen, und auf ein Geheiß hin suchten nun viele Schritte in Ming Lis Richtung.

Ming Li wurde es kalt ums Herz, doch wollte er sich am Ende nicht widerstandslos ergeben; zugleich aber hätte er selbst dann, wenn er jetzt seine Beine zur Flucht in Bewegung gesetzt hätte, der Verfolgung nimmermehr entrinnen können. Da fasste er sich ein Herz, schloss die Augen, und sein ganzer Leib glitt lautlos zu Boden, ins schlammige Erdreich, das Gesicht nach unten, hinein in den Morast. In der Dunkelheit war er wie ein Haufen faulender Schlamm, den diese stürmische, regenwütige Welt von sich gestoßen hatte.

Die Schritte, das Lärmen, sie sammelten sich langsam heran; viele fluchten und schimpften, und zugleich schlugen sie mit dem, was sie in Händen hielten, wütend auf die umstehenden Bäume und Dornen ein. Ein scharfer Wind strich vorüber, und man wusste nicht, wie viele Menschen herbeigeströmt kamen.

Ming Li lag in der Dunkelheit am Boden, ohne sich zu rühren; selbst sein Herz schien stillzustehen, und in der Finsternis wartete er ruhig auf das Urteil des Schicksals.

Himmel und Erde sind ohne Erbarmen – vielleicht sind alle Dinge nur Strohhunde …

Sturm und Regen tobten in wilder Macht!