Kapitel 146 — Der giftige Plan

Der daoistische Meister Cangyan wandte sich an Yousi: »Eben auf diese Bestien und Dämonen gründet sich dieser Plan. Denn wer sonst die Wangu-Men verschlingen wollte, müsste, so stark sie auch ist, seine eigenen Kräfte dabei aufs Äußerste erschöpfen.«

Den meisten der Anwesenden war es inzwischen klar geworden; Ming Li nickte und sprach: »Gewiss, am besten wäre es, ließe sich die Wangu-Men mit den Bestien und Dämonen in Streit bringen. Aber wie soll das gelingen?«

Der daoistische Meister Cangyan lächelte flüchtig und sprach: »Im Grunde ist es ganz einfach. Jene Bestien und Dämonen töten doch alles, was ihnen vor die Augen kommt; und viele von ihnen haben eine feine Nase und sind gierig nach Menschenfleisch. Wir brauchen nur so …«

Seine Stimme senkte sich allmählich, und der sorgsam ausgeheckte Plan enthüllte sich den Versammelten Stück für Stück. Die Zeit glitt sacht dahin, während sie berieten.

Als diese geheime Zusammenkunft endete, wusste niemand mehr, wie lange sie gewährt hatte. Der Ming-Wang und der Herr Gui brachen zuerst auf; Yousi sah noch einen Blick zu Ming Li hin und ging dann ebenfalls still davon. Bald blieben in der Kammer nur noch Ming Li und der daoistische Meister Cangyan zurück, und keiner von beiden hatte Eile, sich zu erheben und zu gehen.

Er zog den Blick von anderswo zurück, ließ ihn langsam durch die still gewordene Steinkammer schweifen, bis er auf dem Antlitz des Mannes vor ihm zur Ruhe kam – und bemerkte, dass dieser ebenfalls zu ihm hinüberschaute.

In der Steinkammer war es ganz still; mit einem Mal schien man Atem und Herzschlag zu hören.

Plötzlich sprach Ming Li: »Hast du mir etwas zu sagen?«

Der daoistische Meister Cangyan sah ihn unverwandt an; nach einer Weile sprach er langsam: »Ja. Aber ich weiß jetzt nicht mehr, was ich sagen soll.«

Ming Li schwieg, dann sagte er nach einem Moment leichthin: »Warst du in diesen zehn Jahren einmal in Qingyun?«

Das Antlitz des daoistischen Meisters Cangyan blieb gleichmütig, doch sein Blick wurde jählings vielschichtig; er seufzte und sprach: »Ich war dort, doch stets nur aus der Ferne, um ein paar Blicke hinüberzuwerfen. Und du?«

Ming Li erhob sich langsam, sein Mundwinkel zuckte, und er sprach: »Ich war auch dort. Berge und Wasser haben sich in zehn Jahren nicht gewandelt; gewandelt haben sich allein die Menschen.«

Der daoistische Meister Cangyan lächelte flüchtig, doch in diesem Lächeln lag unsägliche Bitterkeit; mit leiser Stimme sagte er: »Ja! Nur die Menschen wandeln sich …«

Ming Li wandte sich um und schritt hinaus; gerade als er die Tür erreichte, hörte er hinter sich den daoistischen Meister Cangyan, der noch immer auf seinem Platz saß, halb vernehmlich vor sich hin summen: »Qingyun … Qingyun … he, Qingyun …«

Im nächsten Augenblick hatte er diese Steinkammer verlassen und blickte nicht mehr zurück.

Auf der Brücke über dem Blutteich wandten sich der Ming-Wang und der Herr Gui, die hierher zurückgekehrt waren, inmitten des schweren Blutgeruchs Seite an Seite dem blutigen Wasser zu. Der Gelbe Vogel und der Kui-Stier lagen noch immer ohne rechte Kraft im Blutwasser, und in der Luft über ihnen drehte sich der Fulong-Ding langsam und sandte von Zeit zu Zeit rotes Leuchten aus.

Der Ming-Wang sprach leichthin: »Mit diesen beiden Geistbestien dürfte es nun so weit sein, nicht wahr?«

Der Herr Gui nickte neben ihm: »Ja. Die Essenz und die Geistkraft des Gelben Vogels und des Kui-Stiers sind vom Fulong-Ding bereits niedergezwungen und nun gänzlich unterworfen. Es hat den Anschein, als seien die Inschriften auf dem Körper des Fulong-Ding über die ›Vier-Geister-Blutformation‹ tatsächlich echt.«

Der Ming-Wang nickte: »Der Fulong-Ding ist ein uraltes Wunderding, seine Geistkraft ist nicht von dieser Welt. Selbst zwei so hohe Wesen sind ihm bereits untertan. Gelingt es uns, auch die übrigen beiden Geistbestien zu unterwerfen, so ist das große Werk vollbracht.«

Der Herr Gui zögerte einen Augenblick und sprach: »Meister des Zong, was jenen Plan des daoistischen Meisters Cangyan von eben betrifft – haltet Ihr diesen Mann für vertrauenswürdig?«

In den Augen des Ming-Wang blitzte ein seltsamer Schimmer auf, und er lächelte leicht: »Cangsong ist längst nicht mehr der Cangsong von vor zehn Jahren. Heute mag die Welt noch so weit sein, doch allein unsere Heilige Lehre vermag ihm Schutz zu gewähren. Und sein Plan läuft doch nur darauf hinaus, dass ein paar gewöhnliche Schüler mehr sterben – das spielt keine Rolle.«

Der schwarze Schleier des Herrn Gui bebte leicht, und er sprach plötzlich: »Wenn dem so ist, so hätte ich wohl noch einen anderen Gedanken, durch den der Meister des Zong neben der Wangu-Men auch die Mixin-Pai mit einem Mal erledigen könnte.«

Der Ming-Wang fuhr zusammen, Freude trat auf sein Antlitz: »Was? So etwas gibt es? Lehrt mich, Herr!«

Der Herr Gui neigte sich ein wenig: »Ich wage es nicht. Mein Sinn ist dieser: Wenn es dem Meister des Zong nichts ausmacht, dass ein paar gewöhnliche Schüler mehr sterben, so soll er die Sache gleich bis zum Ende treiben. Lockt man die Bestien und Dämonen erst in einen erbitterten Kampf mit der Wangu-Men, so schickt der Meister des Zong im Namen des Ming-Wang-Zong ein Schreiben an die Herrin Sanmiao von der Mixin-Pai: Man sei doch alle Jünger der Heiligen Lehre, könne unmöglich tatenlos zusehen, wie der andere zugrunde gehe; und da die Bestien und Dämonen wüteten, ohne Recht und Unrecht zu scheiden, alles niedermetzelten, was ihnen begegne, werde auf die Dauer auch unsere Heilige Lehre in Gefahr geraten. Darum sei es besser, die Kräfte der drei Fraktionen zu vereinen und gemeinsam den Kampf zu wagen – vielleicht lasse sich so ein wenig Aussicht auf Sieg gewinnen.«

Der Ming-Wang runzelte die Stirn: »Das klingt schön und gut, doch die Herrin Sanmiao ist gleichfalls ein verschlagenes Wesen; ich fürchte, sie wird es nicht glauben.«

Der Herr Gui sprach gelassen: »Solange man nur redet und nichts tut, wird sie es freilich nicht glauben.«

Der Ming-Wang fuhr zusammen: »Ihr meint also …«

Der Herr Gui sprach: »Wenn mehr als die Hälfte der Jünger des Ming-Wang-Zong im Kampf gefallen ist und die Leichen das Feld bedecken – sollte sie es dann noch immer nicht glauben?«

Der Ming-Wang war betroffen und brachte lange kein Wort hervor; erst nach einer Weile sprach er mit gerunzelter Stirn: »Ihr meint also, wir sollten mehr als die Hälfte der Jünger des Ming-Wang-Zong opfern?«

Der Herr Gui, dessen Antlitz der schwarze Schleier verbarg, sodass sein Ausdruck nicht zu erkennen war, sprach mit gleichmütiger Stimme, als sei von so vielen Menschenleben die Rede, die ihn nicht im Geringsten bewegten: »Meister des Zong, wenn Ihr ein großes Werk vollbringen wollt, warum solltet Ihr euch dann um das Leben dieser Leute kümmern!«

Dem Ming-Wang wurde innerlich zumute, als ringe er mit sich selbst; Machtgier und ein Rest von Erbarmen führten einen immerwährenden Kampf in ihm, und der Blutgeruch in der Luft schien noch schwerer zu werden.

Der Herr Gui stand schweigend daneben und wartete geduldig. Nach langer Zeit ward das scharfe Leuchten in den Augen des Ming-Wang allmählich stärker, und auf seinem Antlitz schien sich ein dunkles Rot zu zeigen, als sei der Blutgeruch der Luft in ihn eingedrungen. Man sah, wie er tief Atem holte, plötzlich einen langen Schrei ausstieß und entschieden sprach: »Ihr habt vollkommen recht, Herr. Doch woher wisst Ihr, dass die Herrin Sanmiao nicht den Stein, den wir ihr reichen, auf uns herabfallen lässt und uns stattdessen selbst verschlingt?«

Der Herr Gui lachte kalt in sich hinein: »Freilich ist die Herrin Sanmiao eine, die einem den Stein nachwirft. Doch wer unter den drei großen Fraktionen der Dämonenlehre setzte denn wahrhaft sein Leben für die Glaubensbrüder der Heiligen Lehre ein?«