Kapitel 142 — Die Schicksalsprüfung

Der Alte warf ihm einen Blick zu und schüttelte den Kopf: »Was weißt du junger Mensch schon. Tian Buhui mag unscheinbar wirken, doch auf dem Weg der Übung hat er ein eigenes Talent, und dazu eine Standhaftigkeit und Beharrlichkeit, die kaum ein anderer erreicht – gerade das ist wichtig, je tiefer man in der Übung fortschreitet. Damals, als er in die Sekte eintrat, blieb er lange ganz gewöhnlich; doch sobald er Anleitung erhielt und ihm die Augen aufgingen, machte er in seiner Übung tägliche Fortschritte von tausend Meilen, und seine Erfolge übertrafen schließlich die seiner Mitbrüder und Mitschwestern, die sonst so flink und lebhaft waren und auf ihn herabgesehen hatten.«

Kalt stieß er abermals ein »Hm« aus und sprach: »Unter den Menschen dieser Welt sind neun von zehn mittelmäßig, und was wissen schon Haufen von Versagern wie weiland Tian Yun und Shang Zhengliang?«

Lin Jinghong schwieg. Doch wie der Alte so hochmütig dreinblickte und in seinen Worten sogar Daoisten wie Tian Yun und andere einstige Vorsteher von Qingyun, die einst unter dem Himmel berühmt gewesen waren, wie Versager behandelte – wenn das nach draußen drang, war es ein Skandal, der die Welt erschüttern würde. Doch seltsamerweise empfand Lin Jinghong beim Zuhören nicht den geringsten Zweifel.

Der Alte wandte den Kopf und sah Lin Jinghong an: »Du kannst diese Methode des ›Götter-und-Dämonen-Schlachtens‹ zwar bereits ausführen, doch diese wahre Schwertkunst ist hart und äußerst yang; ihre Wucht ist groß, verbraucht aber auch gewaltig das eigene Ur-Qi. Deine Begabung ist außergewöhnlich, und in jungen Jahren hast du diese Methode bereits gemeistert; dennoch musst du unablässig weiterüben, um sie frei zu beherrschen. Solange keine Gefahr im Verzug ist, solltest du diese wahre Schwertkunst lieber nicht anwenden.«

Lin Jinghong kniete vor ihm nieder und sprach ehrerbietig: »Ja, ich habe verstanden.«

Der Alte half ihm auf, musterte ihn ein paar Augenblicke, und ein Anflug von Stolz huschte über sein Gesicht: »Heutzutage glauben innerhalb und außerhalb der Sekte von Canglan alle, die wahre Methode des ›Göttlichen Schwerts, das den Donner beherrscht‹ sei die höchste wahre Methode unserer Sekte. Dabei – was für ein Mann war einst unser Ahnherr Qingye! Er ordnete die von den früheren Ahnherren überlieferten Methoden des Weges und fügte hinzu, was er selbst aus jener namenlosen alten Schrift erkannt hatte, und hinterließ insgesamt vier wahre Schwertkünste – ist denn eine davon nicht eine unvergleichliche, höchste wahre Methode?«

»Was?«, rief Lin Jinghong erschrocken. »So etwas gibt es auch? Mein Meister … er hat mir nie davon erzählt.«

Der Alte schüttelte leicht den Kopf: »Dein Meister weiß es auch nicht.«

Lin Jinghongs Erschrecken war nun nicht mehr gering. Einst war der Daoist Cangyan in der Sekte von Canglan ja beinahe der Erste nach dem Obersten gewesen, von allen anderen hoch verehrt – und doch behauptete dieser Greis, selbst er wisse nichts davon. Und tatsächlich hatte der Daoist Cangyan ihm auch nie etwas Derartiges gesagt.

Über die Herkunft und das Wesen dieses Alten stieg in Lin Jinghongs Herzen unwillkürlich noch mehr Neugier auf.

Der Alte ließ seine von den Erfahrungen der Jahre gezeichneten Augen nur über dessen Gesicht gleiten und erkannte sogleich, was in dem jungen Menschen vorging; doch er sprach es nicht aus, sondern runzelte plötzlich die Stirn, als habe er etwas bemerkt, und warf einen Blick in die Ferne.

Nach einem Augenblick wandte er den Blick zurück; sein Gesichtsausdruck war seltsam, dann sagte er gleichmütig: »Es ist schon spät, geh du zuerst zurück.«

Lin Jinghong konnte sich wahrlich nur schweren Herzens trennen, doch er verehrte diesen Alten stets wie einen Gott und wagte nicht, ihm zu widersprechen; so kniete er noch einmal ordentlich nieder und verneigte sich dreimal mit der Stirn zum Boden, ehe er sich umwandte und davonging.

Bald blieb auf dem Platz nur noch der Alte zurück. Er schwieg lange, sein Körper nahm wieder die gebeugte Haltung an, und er humpelte zur Seite. Der Besen wirbelte, Staub stieg auf, und während er Steine und Staub zusammenfegte, hob er zugleich die geheimnisvollen Schriftzeichen an den verborgenen Stellen wie etwas völlig Gewichtsloses mit auf, sodass sie in den Staub hinübergleiteten.

Nachdem er jenen freien Platz geordnet und die Steine wahllos in die große Grube gefüllt hatte, die Lin Jinghong geschlagen hatte, bis sie einigermaßen eben war, schien der Alte ein wenig außer Atem und müde. Er stand eine Weile da und ruhte sich aus, dann wandte er sich langsam um und ging in die Haupthalle des Ahnentempels zurück.

In der Haupthalle des Tempels herrschte noch immer die Stille und Düsternis wie an jedem anderen Tag. Tief im Innern der Halle, vor den zahllosen Ahnentafeln, brannten lautlos die flackernden Flammen der Kerzen, Punkt für Punkt.

Doch in diesem Augenblick stand unversehens noch eine weitere Gestalt dort, aufrecht vor jenen Ahnentafeln.

Der Mann trug eine dunkelgrüne Dao-Robe, hatte die Haltung eines Unsterblichen und war niemand anderes als der wahre Mensch Dao Yan, der gegenwärtige Sektierer des Canglan-Tors.

Als der wahre Mensch Dao Yan die Schritte hörte, drehte er den Kopf und warf einen Blick auf den Alten, sagte aber nichts, wandte sich wieder den Ahnentafeln zu, trat einen Schritt vor, nahm drei dünne Räucherstäbchen vom Opfertisch vor den Tafeln, entzündete sie an der Kerzenflamme daneben, hielt sie ehrerbietig und verneigte sich dreimal, dann steckte er sie in das Räuchergefäß.

»Ich bin eine Zeit lang nicht zum Räuchern gekommen«, sagte der wahre Mensch Dao Yan mit ruhiger, langsamer Stimme, als spräche er mit einem sehr, sehr alten Freund, »ich weiß nicht, ob die verehrten Ahnherren mir das verübeln werden.«

Der Alte hinter ihm trat zitternd heran, lehnte den Besen zur Seite, nahm einen Lappen und wischte sacht die Asche vom Opfertisch, wobei er leise sagte: »Du hast unser Canglan-Tor zu Ansehen gebracht; die verehrten Ahnherren können sich kaum glücklich genug schätzen, wie sollten sie dir da zürnen?«

Der wahre Mensch Dao Yan lächelte flüchtig, wandte den Kopf zu ihm und sagte plötzlich: »Du scheinst wieder um einiges gealtert zu sein.«

Der Alte hielt einen Augenblick inne, fuhr dann fort, den Tisch abzuwischen, und sagte, ohne den Kopf zu wenden: »Wer selbst im Herzen tot ist, altert von selbst schneller.«

Der wahre Mensch Dao Yan blickte den Alten schweigend an und sagte nichts mehr. Der Alte wischte langsam und sorgfältig den Opfertisch zu Ende, legte den Lappen beiseite, wandte sich dem wahren Menschen Dao Yan zu, sah ihn eine Weile an und sagte plötzlich: »Du hast vorhin alles gesehen?«

Der wahre Mensch Dao Yan nickte stumm, seufzte und sagte: »Die Anlage jenes Kindes ist in der Tat außerordentlich, aber«, seine Stimme schien ein wenig lauter zu werden, »ich hätte nicht gedacht, dass du ihm das ›Götter- und Geistertöten‹ weitergibst.«

Der Alte schnaubte und sagte: »Herz und Anlage dieses Kindes sind beide gut; warum sollte ich es ihm da nicht weitergeben? Soll denn alles so sein wie bei dir, der du es im Herzen verbirgst und mit ins Grab nimmst?«

Der wahre Mensch Dao Yan verfärbte sich, Zorn schien in seinem Antlitz aufzusteigen; doch wie es kam, dass dieser Mann, der von der gesamten orthodoxen Welt gemeinsam als Haupt verehrt wurde, gegenüber diesem Alten so außerordentlich geduldig war – selbst bei solch spöttischen Worten wechselte er nur die Farbe und bezwang sich gleich darauf.

»Übrigens, es gibt noch etwas, das ich dir sagen muss«, sagte der wahre Mensch Dao Yan gleichmütig.

Der Alte hob den Kopf und sagte: »Ich bin doch nur ein alter Mann im flackernden Licht des Alters; was gibt es da?«

Der wahre Mensch Dao Yan sagte: »Noch heute, etwas später, wird Yun Yifeng, der Gebieter des Verbrennenden-Wolken-Tals, mit seinen Schülern zum Canglan-Berg kommen, um dem Berg seine Aufwartung zu machen.«

Der Alte runzelte jäh die Stirn und sagte: »Yun Yifeng?«