Kapitel 118 — Tiefe Spuren

Lu Xueling lächelte trostlos, ihr Blick ging ins Leere; ihre Gestalt im Mondlicht war karg und schön.

»Ich bereue es nicht. Zehn Jahre sind es, und noch immer trage ich dich im Herzen. Wäre es möglich, ich gäbe alles auf und ginge mit dir bis ans Ende der Welt. Doch es ist nun einmal unmöglich geworden!«

Sie biss sich auf die Lippen und wiederholte leise, langsam: »Unmöglich, unmöglich …«

Dann hob sie den Kopf!

Ihre Lippen waren so weiß, die Haut ihres Gesichts noch fahler, als wolle sie durchsichtig werden; nur ihr Blick war hell wie der einsame Mond, der jetzt am Himmel hing.

»Die Canglan-Schule hat mich genährt und erzogen, der Meister hat mich geliebt, mich gelehrt; ich kann Qingyun unter keinen Umständen verraten.«

»Dass ich dir heute dies alles gesagt habe, geschah, damit du mein Herz begreifst – und dann will ich vor dir diese zehnjährige törichte Sehnsucht durchtrennen!«

Ihre weiße Hand umklammerte fest den Tianxuan, als habe sie ihre ganze Kraft aufbringen müssen, um diese Worte zu sprechen.

Jedes einzelne Wort fiel wie eine scharfe Klinge auf Ming Lis Herz.

Doch er schwieg und sagte nichts.

Tief, ein langer Blick!

Dieser Mann, der einst so tief in ihr Herz eingegraben war! Er stand vor ihr, und doch war es, als lägen Welten dazwischen!

Tianxuan, aus der Scheide!

Ein zierlicher Bogen blauen Schimmerns zuckte durch die Luft und zog sich vor Ming Li nieder!

Auf der verfallenen Straße, zwischen den beiden, nur einen Schritt vor Ming Li, riss sie eine tiefe Spalte auf.

Sie trennte die beiden!

Das Mondlicht war trostlos, die Nacht schon grau und weit!

Ihr weißes Gewand glich Schnee und wehte doch ohne Wind, als sei sie eine Unsterbliche; in ihren klaren Augen lagen tausendfache Zärtlichkeit und zehntausendfacher Schmerz, allein tief im Herzen.

»Nach heutiger Trennung, wenn wir uns einst wiedersehen, sind wir einander Todfeinde, die sich gegenseitig das Leben nehmen.« Auf ihrem fahlen Gesicht war kein Tropfen Blut, selbst ihr Körper begann so sacht zu zittern.

»Seit zehn Jahren übe ich, neben meiner törichten Sehnsucht, im hinteren Berg das Schwert«, sagte sie leise. »Heute Nacht lass mich ein letztes Mal tanzen!«

Zing!

Das göttliche Schwert Tianxuan ließ einen hellen Klang wie den Ruf eines Phönix ertönen, der emporstieg bis in die neun Himmel.

Die Frau im schneeweißen Gewand erhob sich in die Lüfte und tanzte im trostlosen, schönen Mondlicht wie eine Unsterbliche der neun Himmel, die zur sterblichen Welt herabgestiegen war – ein Tanz in törichtem Rausch.

Das Schwertlicht war fahl wie ein Traum, es tanzte die tausendjährige versäumte Liebe zu Ende. Die vergangenen Jahre traten langsam hervor und zogen sacht vorüber.

Wer war es, der leise seufzte, wer hatte trübe Augen?

Das Schwertlicht glich Schnee – wessen Herz hat es verwundet?

Sie war im Rausch!

Sie tanzte allein!

Wind erhob sich, die Wolken lichteten sich allmählich.

Zerbrochene Mauern und eingestürzte Wände stoben ringsum auseinander.

Lose Steine flogen umher, Staub wirbelte auf, der Wind klang schneidend und klagend.

Ihre Gestalt schwebte dahin, wie im Wind auf und nieder treibend, und von allen Seiten strömten die Wolken zusammen, und der Himmel verdunkelte sich abermals.

Es blieb nur, ein stiller Schatten, der einsam dahinzog!

Was war es, das im Herzen leise aufschrie, was war es, das in der Brust drängend rief?

Er konnte nicht, konnte nicht, konnte nicht …

Sein Körper zitterte, vielleicht wollte er einen Schritt nach vorn tun?

Der Fuß hob sich, mitten in der Luft, und es sah aus, als wolle er im nächsten Augenblick über die tiefe Furche am Boden schreiten.

Der Wind heulte, der Schatten glich Reif!

Das Schwert wie Herbstwasser, vom Himmel niederfahrend, durchschnitt es in scharfem Klang die Luft und hielt jählings inne, dicht vor seiner Stirn.

Das Windsausen, das eben noch den ganzen Himmel erfüllt hatte, wurde allmählich still, und die ringsum rollenden Steine kamen langsam zum Stehen. Der Himmel öffnete sich wieder, das Mondlicht kehrte zurück, klar und flüssig wie Wasser.

Lu Xuelings unvergleichliche Züge standen dicht vor ihm, kalt wie Eis und Reif, und nur in ihren hellen Augen lag noch eine leise Regung, zart wie Wasser.

Ihre Blicke fielen beide auf das, was zwischen ihnen lag –

die tiefe Furche!

Die Kälte des Tianxuan-Götterschwerts schien von der Schwertspitze durch die Luft zu dringen, durchrieselte seinen ganzen Körper und riss ihn jäh aus dem verworrenen Traum.

Ihr Antlitz war so schön, dass es keinem Sterblichen glich.

Ming Lis Fuß verharrte in der Luft, langsam, ganz langsam –

zog sich zurück!

Lu Xuelings Hand, die das Schwert hielt, sank allmählich herab, und der Mann wich endlich doch leise von jener tiefen Furche zurück.

Dann lächelte sie …

Dieses Lächeln war wie eine Lilie, die in der Nacht erblüht und ihr Leuchten über Vergangenheit und Gegenwart ergießt!

Doch im nächsten Augenblick runzelte sie die Brauen, beugte sich vor, ein leises Stöhnen, und spie einen Schwall Blut aus.

Tropfen um Tropfen dunkelrot, auf ihr weißes Gewand gesprengt, wie Blumen von greller, unheimlicher Farbe.

Sie lächelte noch immer, warf dem Mann einen letzten Blick zu, wandte sich, bestieg ihr Schwert, erhob sich, ward zu weißem Licht, durchzog den Nachthimmel und entschwand unter dem einsamen hellen Mond im Dunkel des fernen Himmelsrands.

Es blieb nur ein einsamer Mann, der schweigend vor sich hinsah, auf der Straße zu seinen Füßen, auf jene blutrot gefärbte …

tiefe Furche!

In der Dunkelheit hielt der neunschwänzige Himmelsfuchs Xiao Bai den kleinen Grauen im Arm und blickte aus der Ferne auf alles, was sich auf jener Straße zugetragen hatte. Der kleine Graue schien ein wenig unruhig und regte sich in ihren Armen.

Xiao Bai tätschelte ihm sanft den Kopf, legte einen Finger, weiß wie eine Frühlingszwiebel, an die Lippen und gebot ihm mit einer Geste zu schweigen.

Der kleine Graue wurde still, doch seine Augen hafteten von da an unverwandt auf der kargen Gestalt seines Herrn und ließen keinen Augenblick von ihr ab.

Man wusste nicht, wie lange Ming Li vor jener tiefen Furche auf der Straße gestanden hatte; er stand einfach so da, immerfort, ohne sich zu rühren.

Und auch Xiao Bai schien viel Geduld zu haben und wartete still im Dunkeln; selbst der kleine Graue, sonst so lebhaft, war in diesem Augenblick ganz und gar still geworden.

Endlich regte sich Ming Li, und dann wandte er sich, wie mit großer Mühe, den Rücken zu und drehte den Kopf herum. Aus der Ferne betrachtet war das Gesicht dieses Mannes aschfahl und von unendlicher Erschöpfung gezeichnet.

Der kleine Graue regte sich abermals unruhig.

In der Ferne schien Ming Li leise etwas vor sich hinzusprechen, doch niemand vermochte es deutlich zu verstehen. Nach einer Weile hob er ratlos den Kopf und entfernte sich endlich langsam.

Als er weit genug gegangen war, trat Xiao Bai mit dem kleinen Grauen hervor und begab sich zu jener tiefen Furche auf der Straße, die Lu Xueling mit dem Tianxuan-Götterschwert gezogen hatte.

Sie betrachtete sie schweigend und seufzte nach einer ganzen Weile auf.

»Diese Liebe in der Welt, sie bricht einem wahrlich das Herz! Die beiden Armen, so außergewöhnlich sie sind, benehmen sich doch wie Narren.«

»Tschitsch, tschitsch!« schrillte es auf, und Xiao Bai fuhr zusammen – es war der Affe, der kleine Graue, dem das nicht gefiel.

Er sprang von Xiao Bai herab, setzte sich mit einem Plumps auf den Boden daneben und sprach kein Wort vor lauter Groll; ja, er ahmte sogar die Art der Menschen nach, wenn sie zornig sind, schlang die Arme vor der Brust, blähte beide Backen auf und saß da, dick und rund vor Zorn.

Xiao Bai musste lachen und sagte leise: »Magst du es nicht, dass ich deinen Herrn einen Narren nenne?«

Der kleine Graue nickte eifrig, tschitschte ein paarmal, die Augen blinzelten und zwinkerten; obwohl er noch immer ganz erzürnt aussah, hatte sich doch sein langer Schwanz sachte zurückgebogen und sich leicht um Xiao Bais Fußknöchel geschlungen.