Chapitre 81 — Rendre le mal pour le bien ?
Le Gardien des Fleurs · Page 2 sur 2
Wei Zhao n'avait pas cru que cette femme-tueur ne lâcherait pas prise ; profitait-elle de ce que ses deux mains étaient occupées ? Il fronça les sourcils, tourna brusquement la tête, esquiva le poignard de Yang Qiqi et, ouvrant la bouche, mordit la lame — et, bien sûr, les doigts de Yang Qiqi avec.
« Ah… » Sous la douleur, Yang Qiqi lâcha le poignard. Son corps n'était pas encore remis : si elle avait pu se lever et venir derrière Wei Zhao, c'était uniquement portée par une force de volonté. Une fois le poignard échappé de sa main, elle s'affaissa comme vidée, s'écroula sur le plancher de la chambre et haleta lourdement ; la blessure de sa jambe sembla se rouvrir, et une sueur froide perla sur son front.
Wei Zhao recracha le poignard sur le côté et continua sa décoction : « Tu es bien ingrate, comme je le pensais. Mais passons : un homme d'honneur ne se bat pas contre une femme. File vite, avant qu'ayant fini mon remède je ne me laisse aller à te tuer. »
Yang Qiqi comprit alors que Wei Zhao n'était nullement un homme ordinaire : un homme ordinaire eût-il esquivé son attaque surprise ? Un homme ordinaire eût-il mordu une lame ? Et des paroles de Wei Zhao elle saisit aussi que cette décoction n'était pas pour elle : elle s'était fait des idées.
« Hum ! » Les yeux de Yang Qiqi débordaient d'humiliation et de rancœur. Elle n'était pas non plus une tête brûlée ; une tueuse ne pouvait être une tête brûlée : les tueurs impétueux se faisaient tuer les premiers, ils ne pouvaient vivre jusqu'à aujourd'hui.
Puisque Wei Zhao, les deux mains occupées, avait quand même pu lui arracher son poignard avec une telle aisance, Yang Qiqi renonça à poursuivre le combat : elle n'était pas de taille face à Wei Zhao, et même sans être blessée, elle n'aurait pu jurer de venir à bout de cet homme.
Il n'émanait de lui aucune intention meurtrière, pas la moindre parcelle ; pourtant, l'impression qu'il lui faisait était celle d'un gouffre insondable, véritablement insondable. Dans toute l'organisation, elle n'avait ressenti quelque chose de semblable qu'en présence de son propre père.
Yang Qiqi ramassa silencieusement son pantalon de cuir sur le sol ; le sang qui en imprégnait l'intérieur avait déjà séché, et hormis une sensation désagréable, cela n'en gâtait pas l'apparence. Le problème, c'est qu'il n'y avait dans cette chambre aucun autre vêtement de rechange.
« N'oublie pas de fermer la porte en partant », dit Wei Zhao à Yang Qiqi, comme s'il avait des yeux derrière la tête.
« … » Yang Qiqi sortit de la chambre et referma brutalement la porte derrière elle.
« Un, pardon, cet homme est mon sauveur, et aujourd'hui je ne suis pas non plus de taille face à lui… Mais sois tranquille, je ne l'oublierai pas, un jour je le tuerai de ma propre main, car je ne suis que ta petite Sept… » Yang Qiqi se fit intérieurement un serment empoisonné. En réalité, Yang Qiqi ne s'appelait pas Yang Qiqi à l'origine ; « Sept » n'était qu'un nom de code au sein du groupe d'épreuves de fin d'études des assassins — elle était la plus jeune, d'où naturellement le rang de septième. Les autres membres du groupe étaient eux aussi désignés par des numéros.
Et dans la chambre, Lin Dajian, surnommé « le frère Marque », qui faisait cuire les remèdes, ignorait encore que, pour avoir voulu faire une bonne action, il venait ainsi de se faire prendre en grippe.
« Atchoum ! » Wei Zhao éternua, se disant qu'il avait pourtant déjà respiré cette odeur de décoction de plantes, comment se faisait-il qu'il éternuait encore ? C'était son deuxième éternuement de la journée ; Wei Zhao renifla — se pouvait-il qu'il eût vraiment attrapé froid ?
Depuis quand son corps était-il devenu si fragile ? À peine arrivé à Songshan, le voilà enrhumé — serait-ce parce qu'il avait trop de temps libre ?