Chapitre 209 — Par erreur
Les Avenues pourpres de Chang'an · Page 1 sur 4
Le ciel blanchissait à peine. Dou Yan se tenait sous la galerie couverte, mais sa posture, telle celle d'un prunier bravant le gel, se dressait altière et solitaire, empreinte d'une fierté un peu hautaine ; elle évoquait aussi ces montagnes vertes et silencieuses qui, paisibles et sereines, le contemplaient.
Les souvenirs défilaient dans son esprit comme les lanternes d'un carrousel, image après image.
L'éclat de leur première rencontre, la générosité de la seconde ; le secours apporté en pleine nuit, au prix d'un voyage épuisant, quand le danger menaçait ; la sollicitude discrète, douce comme une pluie de printemps, aux heures de chagrin ; et puis ce sommeil sans rêve après une journée de labeur au champ de chrysanthèmes, cet élargissement de l'âme devant le village lointain contemplé du haut d'un pêcher sauvage — tout cela, comme la brise d'un matin d'automne, lui caressait doucement le cœur.
La beauté de Dou Zhiwei avait toujours été celle d'une pluie fine qui imprègne sans bruit : on la laissait échapper sans y prendre garde, et sans y prendre garde aussi on la ressentait.
Song Yan, soudain, s'émut.
Qu'était donc en train de penser Dou Yan ?
Avait-il lui aussi, sans y prendre garde, laissé échapper quelque chose ?
Song Yan se retourna et, à grands pas, se dirigea vers Dou Yan.
Le visage de Dou Zhiwei se fit peu à peu net dans son champ de vision.
Les cheveux noirs de jais, le teint clair, les longs sourcils qui se relevaient vers les tempes, ces lèvres rouges comme des fleurs, ces yeux et ces sourcils souriants, tout prenait peu à peu vie.
» Dou Yan, « dit-il, les yeux grands ouverts, le regard rivé sur elle, » si le destin nous a destinés l'un à l'autre, pourrions-nous devenir mari et femme ? «
On ne sait quand, le blanc pâle à l'horizon se teinta d'un léger violet : c'était comme si les somptueuses lueurs de l'aube, tapies derrière les nuages, n'y tenaient plus et laissaient poindre quelques furtifs éclats.
Sous la clarté du matin, le visage de Song Zhi avait un lustre lisse et lumineux, tel un jade de la plus belle eau ; ses prunelles noires étincelaient comme les étoiles du ciel nocturne.
Dou Yan contempla ce beau jeune homme qui, depuis longtemps, avait perdu toute sa verdeur et la dépassait déjà d'une tête sans qu'elle sût quand cela était arrivé : elle en demeura un instant comme étourdie.
Si le destin les unissait, pourraient-ils devenir mari et femme ?
Non, sans doute pas.
Ni dans l'existence précédente ni dans celle-ci, ils n'étaient du même monde.
Lui, il était voué à être le point de mire de tous, fût-ce aux heures de disgrâce : même alors, il manifesterait sa présence sous une autre forme. Elle, en revanche, préférait cultiver fleurs et plantes, s'imaginer un arbre en fleurs qui, au rythme des saisons, germe au printemps, croît en été, récolte en automne et se retire en hiver.
L'un était la nuée au sommet du pic, l'autre l'arbre au cœur de la forêt : jamais ils ne pouvaient que se contempler de loin.
Pourtant, dans la fraîche clarté de ce matin d'automne, sous le regard éclatant et plein d'espoir du jeune homme, elle n'eut pas le cœur de lui opposer un refus si direct.
Après un bref moment de réflexion, elle sourit : » Si nous pouvions devenir mari et femme, c'est que le destin nous y aurait destinés ! «
Mais sans doute ne leur serait-il jamais donné de connaître un tel destin !
Et pourtant, le visage de Song Zhi…
Un léger sourire coulait au fond de ses yeux.
Il la fixa longuement, sans un mot, puis tourna les talons et quitta la cour principale à grands pas.
Dou Yan suivit du regard sa démarche assurée et vigoureuse ; un malaise, sans qu'elle sût pourquoi, s'empara d'elle.
Aurait-elle dit quelque chose qu'il ne fallait pas ?
Dou Yan repassa mentalement leur échange de tout à l'heure.