Chapitre 1348 — Bon voyage
La Lame de l'Aube · Page 3 sur 5
« Barrer cette oscillation magique… nous voulons forger un monde éternel et sûr… Voici sept cents ans, l'explosion du Puits Bleu Profond ne fut pas une véritable marée magique ; bien au contraire, un puissant jaillissement magique d'échelle planétaire repoussa alors les ‹ rémanences d'oscillation › qui balayaient le ciel de la planète — nous avons tenté de reproduire ce processus, de le maîtriser, » dit Berthelm d'une voix basse et rauque ; son discours parfois se brisait, son esprit parfois sombrait dans l'égarement, mais dans l'ensemble, Beïla comprenait tout ce qu'il disait. « Nous voulons employer les pierres runiques pour contrôler les voies du Réseau Bleu Profond de toute la planète, puis en provoquer nous-mêmes l'éruption. Si le contrôle est assez précis, la planète elle-même ne se désagrégera pas, et nous obtiendrons une barrière enveloppant le globe…
« Cette barrière durera éternellement ; elle isolera notre planète de cet univers chargé de malveillance, à jamais exempte du fléau de la marée magique. Elle coupera aussi le monde des mortels de tout lien avec les dieux, dressant une haute muraille entre le monde présent et les abysses, si bien que les divinités ne pourront plus jamais nous trouver… comme un nourrisson retrouvant sa couche protectrice, pour toujours et à jamais… »
Beïla, les yeux légèrement écarquillés, fixait Berthelm ; pendant plusieurs secondes elle resta muette, puis elle demanda brusquement : « Vous croyez vraiment que cela vous achètera une sécurité éternelle ? »
« C'est ce que disait le grand pontife, et c'est ce que disaient aussi les deux sœurs elfes, » murmura Berthelm. « Pourvu que nous enveloppions soigneusement notre planète, que nous l'isolions à jamais de l'univers extérieur et que nous n'acceptions plus du soleil que son énergie limitée, nous pourrons bâtir un foyer de paix perpétuelle. Du moins… cela durera-t-il jusqu'à ce que le soleil au-dessus de nos têtes s'éteigne, et il y faudra bien des années et des années. »
Beïla ne savait comment juger ce projet insensé ; elle songea soudain à un point essentiel : « Attends. Tu dis que vous voulez provoquer la ‹ grande éruption › des voies du Réseau Bleu Profond : combien de morts cela fera-t-il ? »
« Comme l'Empire de Gondor voici sept cents ans, » dit Berthelm d'une voix sourde. « Ce processus consiste, en substance, à faire renaître les Terres Désolées de Gondor — par conséquent, toute la civilisation mortelle sera détruite, tous les royaumes des mortels périront, et plus de neuf dixièmes des êtres vivants de ce monde s'éteindront. Mais certains survivront, comme nous dans les Terres Désolées de Gondor ; dans un environnement imprégné de la magie bleu profond, ils évolueront peu à peu jusqu'à devenir semblables à nous… et finiront par s'adapter à ce nouveau monde. »
Berthelm marqua une pause, puis reprit lentement d'une voix caverneuse : « Notre forme, voilà l'avenir de toute chose. »
« Vous êtes bel et bien devenus fous… » Beïla écarquilla les yeux, dévisageant l'homme d'âge mûr. « Transformer la planète entière en un environnement pareil aux Terres Désolées de Gondor, anéantir toute civilisation et tout royaume, ne laisser çà et là que des monstres difformes comme vous rôdant sur un globe de terres désolées… Quel sens cela a-t-il, ce ‹ foyer de paix › ? Quel sens cela a-t-il, cette ‹ protection › durable ? »