Chapitre 814 — Les dieux après la décomposition
La Lame de l'Aube · Page 1 sur 4
Sur la plaine engloutie dans les ténèbres tombait un clair de lune qui n'aurait jamais dû exister ; au centre d'un monde depuis longtemps achevé, le Narrateur supérieur gisait paisiblement sur une colline en spirale, ses appendices d'essence divine toujours cramponnés aux roches formées par l'agglomération de fragments de l'histoire. La lumière limpide de la lune recouvrait la créature divine tel un voile léger, et l'astre brillant se tenait suspendu juste au-dessus du monticule.
Gao Yang leva la tête et contempla l'araignée géante.
On eût dit qu'elle était morte en poursuivant la lumière de la lune.
Ce qu'elle poursuivait ne pouvait évidemment pas être la lune : ce monde-bac à sable, comme la réalité extérieure, ne connaissait point de « lune » ; mais cette posture dans laquelle elle était morte, agrippée au flanc de la colline... elle donnait bel et bien l'impression de poursuivre quelque chose.
Magnum leva la tête à son tour ; les appendices du Narrateur supérieur masquaient la lune et projetaient autour de lui une ombre démesurée. L'irascible évêque aux cheveux roux plissa légèrement les yeux : « Hum... c'est vraiment spectaculaire... »
« Nous avons atteint le revers véritable de ce monde... mais que faire à présent ? » ne put s'empêcher de demander Youri. « Le Narrateur supérieur est déjà mort ; faudrait-il donc le ressusciter pour le tuer une seconde fois ? »
« Son cadavre est certes ici, mais songez à ce ‹ voile › qui nous a tous trompés, songez à ces araignées qui nous ont attaqués, » dit Gao Heng d'une voix posée. « La vie et la mort d'un dieu sont des notions bien plus complexes que celles d'un simple mortel. Il est peut-être mort, mais dans une certaine dimension, à un certain niveau, son influence demeure vivante... »
Si Gao Dai s'exprimait avec tant de réserve, c'est que certaines choses, même lui n'osait les affirmer ; mais sur la « vie et la mort des dieux », il nourrissait bel et bien quelques conjectures — les divinités du monde réel étaient elles aussi « mortes » un jour, les journaux de combat de la flotte des tueurs de dieux, les cadavres divins dans les abysses et dans la forteresse de l'Insoumission ne sauraient mentir ; pourtant les dieux revenaient encore et encore, répondant inlassablement aux prières de leurs fidèles, et cela suffisait à démontrer une chose :
même lorsqu'un dieu est mort, que son cadavre gît sous vos yeux, à un certain niveau, il demeure vivant.
Selina leva elle aussi la tête et observa avec prudence la dépouille de l'araignée géante, les sourcils légèrement froncés : « On dirait qu'avant de mourir, il protégeait quelque chose. »
Gao Yang suivit le regard de Selina et leva les yeux ; il vit que, entre les appendices du Narrateur supérieur, des fils de soie particulièrement épais s'enroulaient, et que dans les interstices de ces fils, quelque chose semblait bel et bien exister, vaguement perceptible.
C'étaient comme plusieurs « cocons » enveloppés de fils de soie.
Le Narrateur supérieur semblait protéger ces « cocons » : une partie de ses appendices était étroitement repliée sous son corps.
« Il protège effectivement quelque chose... » Gao Qi fronça les sourcils et avança d'un pas. « Peut-être que ce qu'il abrite là est précisément la clé. »
Mais alors qu'il se dirigeait vers la colline en spirale, un vent invisible balaya soudain la plaine désolée ; dans la poussière et les débris soulevés par les rafales, Gao Yang et les autres s'arrêtèrent instinctivement, et lorsque le vent fut retombé, une silhouette se tenait déjà, on ne savait depuis quand, à quelques pas devant eux.
C'était un vieillard drapé dans une robe usée, de haute taille, la barbe et les cheveux tout blancs, tenant à la main une lanterne délabrée qui semblait avoir servi fort longtemps.
Duval, celui qui se faisait appeler le prêtre du Narrateur supérieur.