Chapitre 224 — Toutes sortes de malentendus et de quiproquos
La Lame de l'Aube · Page 1 sur 4
Il était désormais prouvé que les sirènes étaient des créatures qu'on ne pouvait décemment pas expliquer par la logique ordinaire : chaque conversation avec elles apportait une expérience inédite au niveau de la vision du monde. Prenez Tyr, par exemple : Gao Yang avait l'impression que, sur trois phrases qu'il échangeait avec cette feignante, au moins une lui valait un point d'interrogation mental…
» Explique-toi clairement ! « Gao Yang dévisageait d'un œil rond cette ‹ sirène › qui gambadait devant lui. » Nos visions du monde ne sont pas les mêmes, je te le dis ! Tes phrases qui surgissent sans queue ni tête, nous n'y comprenons absolument rien ! «
» C'est quand les étoiles reprennent leur place : le gros calmar des abysses ‹ explose ›, voilà tout, dit Tyr en martelant le sol de la terrasse de sa queue. Je n'y comprends rien, mais ce gros calmar semble puiser son énergie dans la course des astres ; alors la chair et le sang de son cadavre se multiplient à une vitesse folle, et en quelques jours nous pouvons extraire l'équivalent de dizaines d'années de production de combustible. Et surtout, nous pouvons nous remplir la panse sans compter : peu importe la quantité engloutie, le calmar repousse à toute allure… pff… «
Tout en parlant, Tyr ne put retenir un filet de salive ; son visage s'illumina d'une expression de béatitude nostalgique : » Ah, c'est vraiment un don de la nature… «
Gao Yang, lui, l'écoutait avec une épouvante croissante. Que les sirènes aient une case en moins et tirent des conclusions saugrenues, quoi de plus compréhensible ; mais à travers le récit de Tyr, il entrevoyait confusément ce que signifiait cette ‹ explosion › du prétendu gros calmar…
Bon sang, quand les étoiles reprennent leur place, le ‹ cadavre divin › des abysses se régénère à toute vitesse… Ne serait-ce point une tentative de résurrection ?
Pourtant, à voir ces feignantes toujours aussi fringantes et le monde toujours debout, il était clair qu'un certain dieu malfaisant des profondeurs n'avait toujours pas réussi à ressusciter.
Près de lui, Heddy s'intéressa elle aussi au sujet. Sans rien savoir du ‹ trépas des dieux › comme Gao Cen, et dotée d'une imagination moindre que celle de son aïeul au cerveau bouillonnant et de Rebecca, elle n'en percevait pas moins, dans les paroles de Tyr, un relent d'étrange et de terrifiant ; elle ne put s'empêcher de demander : » À t'entendre, des choses pareilles se sont produites bien des fois ? «
» Laisse-moi réfléchir… « Tyr se pinça le menton et se creusa la cervelle. » Ah, seize fois environ… À part la première, où nous n'avions rien saisi et où nous n'avons pas pu nous régaler comme il faut dans la confusion générale, chaque fois nous nous sommes rempli la panse plusieurs jours durant… «
Gao Yang sentit la sueur froide lui perler au front ; il croyait de plus en plus à son jugement : bon sang, les étoiles ont déjà repris leur place seize fois ! Seize fois ! Un antique dieu des abysses (aux yeux de Gao Yang, plutôt un dieu malfaisant) a manifesté seize fois des signes de réveil, et chaque fois une bande de feignantes abyssales au formidable appétit l'a bouffé jusqu'à ce qu'il retourne à son trépas… bouffé jusqu'à ce qu'il retourne à son trépas…
Alors, que diable sont ces sirènes ? De quelle matière sont-elles faites ?
Au cœur de ce tourment qui lui rongeait l'âme, une idée fulgura soudain dans l'esprit de Gao Yang : il se souvint d'une de ses ‹ collections ›.
Il dévisagea la feignante avec curiosité : » Tyr, si je te donnais une chose de nature analogue au gros calmar, saurais-tu la reconnaître ? «
» Que veux-tu dire ? « Tyr cligna des yeux. » Tu vends aussi de la fausse viande ? «
Gao Yang resta un instant bouche bée : » … C'est un peu compliqué à expliquer. Écoute, demain matin à la première heure… non, la prochaine fois que tu te réveilleras, ce sera Dieu sait quand ; viens plutôt avec moi tout de suite. J'ai une chose qui ressemble à de la ‹ chair de calmar › en réserve, je te la montre. «