Chapitre 811 — Entre le virtuel et le réel

« C'est vrai… » dit le jeune prêtre de l'Éternel Sommeil, tout en gagnant, sous la lumière des étoiles, la périphérie du village ; dans le village silencieux résonnaient par instants quelques bruits de vent dans les herbes, ce qui ne faisait que rendre le monde plus silencieux encore.

« Il paraît que… voilà sept cents ans, les prêtres du rêve étaient justement chargés de faire ce genre de choses, » dit soudain le prêtre.

« Quelles choses ? »

« Marcher dans la nuit, apaiser les rêves troublés, guérir ceux qui ont subi un traumatisme — exactement comme nous le faisons aujourd'hui. »

« Ma foi… cela y ressemble fort. »

« Je ne pensais pas avoir un jour à sortir du palais souterrain pour faire ce genre de choses — mon arrière-grand-père conservait un talisman de prêtre du rêve, mais il a été détruit du temps de mon père, » dit le jeune prêtre en secouant la tête. « Il paraît qu'une fois cet incident terminé, nous aurons la possibilité d'obtenir une nouvelle identité et de pouvoir agir au grand jour — mais en contrepartie, il faudra nous transférer ailleurs. »

La femme qui marchait à ses côtés se tut deux ou trois secondes, puis secoua la tête en guise d'avertissement : « Dehors, ne parlons pas de cela. »

« … C'est vrai. »

Le prêtre sembla sourire ; tout en acquiesçant, il leva les yeux vers l'immense friche au-delà du village, vers l'extrémité de cette friche.

Une pente de terre sinueuse aux bords brisés ondulait dans la nuit, au plus loin ; la lumière des étoiles en éclairait les bords et révélait qu'il y avait là comme une faille, ou une fosse profonde.

Olandell, l'ancienne capitale impériale de Typhön, gisait à présent, silencieuse, ensevelie au fond de cette fosse immense.

……

Dans les profondeurs des antiques et ténébreuses galeries souterraines, Semler, le grand prêtre du culte du Pivot, à l'air sévère et sombre et aux cheveux clairsemés, inspectait le niveau le plus bas de la zone de confinement.

Les dispositifs de trame magique récemment installés alimentaient les lampes en cristal de mana et éclairaient ce secteur jadis le plus obscur et le plus reculé ; leur éclat éclatant semblait pouvoir dissiper jusqu'à l'atmosphère d'oppression pesante qu'insufflait le Narrateur supérieur. Semler traversa la salle de rassemblement du niveau inférieur ; un prêtre qui venait apparemment d'arriver se hâta vers lui et inclina légèrement la tête en signe de respect :

« Culte du Zénith radieux, le contrôle des rêves en surface est achevé ; la zone de vide sans rêves couvre désormais tout le territoire d'Olandell. »

« Fort bien, » approuva Semler d'un hochement de tête. « Maintenez la surveillance onirique sur la région d'Olandell, et déployez également la réserve des chevaliers spirituels pour porter secours à tout moment aux secteurs où une brèche s'ouvrirait. »

« Oui, culte du Zénith radieux. »

« Autre chose : faites passer l'ordre de renforcer les gardes dans le couloir de liaison au fond de la Gorge d'Olandell. Si une fuite de ‹ niveau zéro › se produisait ici… en cas de nécessité, faites sauter le dôme. »

Face à un tel ordre, le prêtre marqua un instant d'hésitation : « Culte du Zénith radieux, ainsi les quartiers supérieurs du palais risquent fort de subir des dommages irréparables, et tout le sanctuaire souterrain pourrait se trouver exposé… »

« Les quartiers supérieurs, nous pouvons les abandonner. Toutes nos installations importantes se trouvent aux niveaux intermédiaire et inférieur ; ces deux zones bénéficient de bénédictions élémentaires et de sortilèges de renforcement, et résisteront à l'effondrement du dôme. Une fois le sanctuaire scellé, nous réglerons les problèmes peu à peu. Quant à l'exposition… cela n'a plus d'importance. »

« Oui, culte du Zénith radieux, » approuva lentement le prêtre d'un hochement de tête, mais il ne put s'empêcher d'ajouter : « Cependant… faire sauter le seul dôme suffira-t-il vraiment à arrêter le ‹ Narrateur supérieur › ? »

« Comment un amas de pierres effondrées pourrait-il arrêter un dieu sans forme ni substance, » ricana Semler en secouant la tête. « Mais des pierres effondrées peuvent arrêter les ‹ fidèles › du Narrateur supérieur, et cela suffit. »

Le prêtre porteur des ordres sentit peser sur lui une pression indicible ; il en prit pourtant vite une profonde inspiration et hocha vigoureusement la tête.

Le prêtre parti, Semler resta seul dans le couloir désert et silencieux de la zone de confinement ; il s'y tint plusieurs secondes sans bouger, puis secoua légèrement la tête et se dirigea vers le secteur où étaient confinés les membres du chœur de chant spirituel.

Un chevalier spirituel vêtu d'une lourde armure d'argent blanche, dont le heaume était serti de nombreux runes mystérieux, baissa la tête devant lui : « Culte du Zénith radieux. »

« Tout est normal ? » demanda Semler d'une voix grave.

Sous le heaume du chevalier spirituel s'éleva une voix étouffée : « Tout est normal, culte du Zénith radieux. »

« Quelqu'un a-t-il parlé avec l'extérieur ? »

« Non. »

« Fort bien. »

Semler hocha la tête, dépassa le chevalier spirituel de garde et parvint à la porte de la salle la plus extérieure de la zone de confinement ; il frappa doucement à la grande porte de métal ornée de runes et incrustée de mithril et de cuivre pourpre, matériaux conducteurs de mana, et le son des coups se propagea fort loin dans le couloir profond et interminable.

Deux secondes plus tard, derrière la porte s'éleva une voix féminine douce et agréable : « Qui est là ? »

« C'est moi, Semler, » dit le grand prêtre à l'air sévère et sombre. « Dame Wendy, je viens vérifier votre état. »

« Ah, Semler du culte du Zénith radieux, » Wendy, qui s'appuyait contre l'angle du mur et observait avec ennui une araignée tisser sa toile, se leva, épousseta la poussière de l'ourlet de sa robe et s'approcha de la porte. « Tout va bien ici — ce bruit exaspérant ne s'est plus manifesté depuis longtemps. Mais cette chambre est vraiment ennuyeuse ; seules les araignées me tiennent compagnie. »

« Patientez encore un peu, » dit Semler, un peu rasséréné d'entendre la voix de Wendy, la ‹ Chant spirituel ›, calme et distincte, et son état lucide et raisonnable. « Nous sommes parvenus à un stade décisif ; demain, au lever du soleil, tout ira mieux. »

« Espérons-le. »

……

Près du temple de la cité-désert de Nim Sandro, dans la seule habitation dont la lumière était allumée, la jeune fille aux cheveux blancs nommée Narétir s'était endormie, appuyée contre l'angle du mur dans une botte de paille, tandis que le vieux Duvalt était assis non loin, jambes croisées, tel une sentinelle, et semblait prier avec ferveur.

Devant ce spectacle, Youri ne put s'empêcher de chuchoter à l'oreille de Selina : « Franchement, quand tout à l'heure ce Duvalt nous a dit que Narétir avait très faim, j'étais déjà prêt à me battre. Je ne m'attendais vraiment pas à ce qu'elle ait simplement faim… »

La réponse de Selina fut très brève : « Plus c'est normal, plus c'est anormal. »

« … Combien de temps allons-nous encore devoir ‹ tenir compagnie › à ces deux-là ? »

« Cela dépendra de l'avis du Vagabond de l'extérieur… de Gao Yang Cécile. »

Selina parlait à voix basse, le regard posé sur Gao Yang, non loin.

Gao Yang se leva et s'approcha de Duvalt, qui semblait avoir achevé un moment de prière.

« Le dieu est mort, » dit-il au vieil homme au visage ravagé par les ans. « À qui donc adressez-vous vos prières ? »

« C'est l'habitude, » répondit Duvalt en secouant la tête avec un sourire. « Il faut savoir que la foi, voyez-vous… elle a son inertie. »

Lorsqu'il prononça ces mots — « la foi a son inertie » —, sa voix se fit particulièrement complexe.

Gao Yang ne pouvait comprendre quels bouleversements intérieurs avait pu connaître un homme errant tant d'années dans un monde en ruine ; il se contenta de secouer la tête, puis chassa d'un revers de main une araignée qui courait le long d'une colonne voisine.