Capítulo 22 — Contemplar el cielo

»La noche es mi reino; hay sombras por doquier y voy adonde quiero«, dijo Ámbar, y se meció sobre la barandilla; su cuerpo se fundió con la sombra y al instante siguiente apareció al otro lado del balcón. »Además, tú, todo un héroe de hace setecientos años, ¿vas a temer que alguien te hable de repente por la noche?«

Gao Yang no tuvo el valor de admitir que, en efecto, acababa de sentir un escalofrío...

»Oye, ¿qué es lo que miras todos los días?«, preguntó Ámbar al ver que Gao Yang no decía nada, cambiando de tema. »Mirar el sol de día será para orientarte; pero mirar las estrellas de noche, ¿acaso es para adivinar el futuro? ¿También sabes astrología?«

»¿Tú qué crees que hay en el cielo?«, le devolvió la pregunta Gao Yang.

»¿En el cielo? ¿No son, pues, las estrellas y el sol y esas cosas?«, respondió Ámbar al azar. »Ah, cierto... no pretenderás decirme que los palacios de los dioses también están en el cielo y luego predicarme, ¿verdad? En ese caso no me interesa: yo profeso fe en la diosa de la Sombra y la Noche, es decir, la Señora de la Noche. Su reino divino se halla en lo más profundo de la noche sin estrellas, un lugar por completo distinto del cielo del mundo real; a mí me basta con cerrar los ojos y rezar un poco cada día para considerarme devota.«

»¿De verdad eres seguidora de la Señora de la Noche?«, dijo Gao Yang, mirando a Ámbar con cierta sorpresa. Aunque él no tenía fe alguna, por los recuerdos de Gao Yang Cecil conocía bastante sobre las religiones de este mundo; aquellas divinidades de lo más variopinto y las sectas grandes y pequeñas le habían abierto los ojos y, al mismo tiempo, le habían hecho mantenerse a distancia. Lo que no esperaba era que aquella ladrona, en apariencia incapaz de tener nada de devota, profesara también una fe.

»Pues me la creo así a la ligera. Total, la Señora de la Noche no exige ofrendas ni dicta oráculos, tampoco hace falta acudir a un lugar y hora fijos para rendir culto o inmolar algo. Sin gastar ni un solo cobre, ¿por qué no iba a creérmela de paso?«, decía Ámbar con desenvoltura unas palabras que a oídos de un verdadero creyente habrían sonado a blasfemia. »Además, el camino de la Sombra tiene algo que ver con las facultades de la Señora de la Noche; a veces hasta me parece que rezar un poco me hace de verdad más fuerte... aunque luego siempre se ha demostrado que era un espejismo producto de beber de más.«

Gao Yang torció la boca y decidió no hacer caso a aquella semialfa que no tenía filtro alguno.

Una vergüenza para los elfos; y su otra mitad de sangre, fuera cual fuese, era también una vergüenza para la estirpe correspondiente.

»¡Eh, eh, cómo es que ya no hablas!«, dijo Ámbar, que no pensaba dejarle en paz. »Aún no me has dicho: ¿qué es lo que tanto miras?«

Gao Yang la miró de soslayo: »¿Has oído alguna vez la creencia de que, tras la muerte, el alma de las personas regresa al cielo y vaga entre las constelaciones, y que cada estrella es en realidad el alma de un antepasado...?«

»Nunca lo había oído. Lo que yo sé es que, cuando muere alguien que tiene fe, el dios correspondiente a esa fe le recoge el alma y luego se lo pasa en grande en el reino divino; en cambio, el alma de quien muere sin fe la recoge el dios de la muerte, y después la esposa de este le peina todos los recuerdos con un peine de hierro y lo arroja de vuelta al mundo de los vivos. Por eso hay quien dice que todos los seres del mundo, tengan la fe que tengan, son por defecto creyentes del dios de la muerte«, dijo Ámbar, parloteando sin parar. »Pero tu versión también es interesantísima: ¿que al morir uno sube al cielo? ¿Eso no será alguna doctrina religiosa de hace setecientos años?«

Gao Yang se sintió un tanto incómodo: »No, eso es...«

»¡Ah, claro! ¡Si tú ya has muerto una vez!«, exclamó Ámbar, abriendo los ojos como si hubiera hecho un descubrimiento revolucionario. Con un vaivén del cuerpo se plantó delante de él, se le acercó y le preguntó con impaciencia: »¿Entonces, cuando moriste aquella vez, subiste al cielo allí mismo? ¿Qué es exactamente lo que pasa cuando alguien muere? ¡Anda, cuéntamelo!«

»¡Fuera, fuera, fuera de aquí!«, dijo Gao Yang, apartándola a la fuerza con la mano en la cara. »Cuando uno muere ya lo sabe todo, ¿entiendes? ¡Lo que dije antes era pura cháchara porque estaba aburrido!«

»Bah...«, resopló Ámbar. Se quedó mirando fijamente a Gao Yang un buen rato y, tras confirmar que de verdad no pensaba decírselo, volvió la cara a un lado: »Los viejos son un aburrimiento.«

Gao Yang: »¿Lo repites?«

¡Zas! En un instante, Ámbar desapareció.