Kapitel 1327 — Barbarischer als die Barbarei
Klinge der Morgenröte · Seite 1 von 5
Eine gewaltige Lohe versengte Himmel und Erde, das wütende lebendige Feuer stürzte sich in der Winternacht auf die Finsternis, wie ein zweites Anbrechen des Tages, wie eine Sonne, die am Horizont von neuem aufstieg – erst vor kurzem hatte die Armee der Mutanten dieses Land vollständig zerstört und besetzt, alles, was sie berührte, verseucht und zerschmettert, und nun wurde gerade dies zum Grund, der den Verteidigern dieses Landes freie Bahn gab, ihrem Zorn freien Lauf zu lassen.
Auf diesem Land gab es nichts mehr, das sorgsam hätte geschützt werden müssen; wo das lebendige Feuer um sich griff, blieben nur das hässliche, verzerrte Fleisch und die Gebeine jener Ungeheuer.
»Ein wahrhaft prächtiges Feuer.« Wycliff, neu verbunden und behandelt, stand auf dem Turm der aus Stahl gegossenen Kathedrale, blickte durch den halbdurchlässigen Energieschild und das verstärkte Glas hinaus in Richtung des fernen Gebirgspasses. Das lebendige Feuer teilte sich am Ende des Landes, unzählige Elementarwesen kletterten an den Bergflanken empor, sprangen, gossen Meteorschauer herab oder explodierten an Ort und Stelle zu gewaltigen Pilzwolken; ihre kurze Lebensspanne neigte sich bereits dem Ende zu, die künstlich geschaffene elementare Umgebung würde in den nächsten Minuten aus dem Gleichgewicht geraten und vergehen, doch je näher diese Feuerelementare dem Zusammenbruch waren, desto furchteinflößender ward ihre Kraft.
Der Menschenkönig stellte sich sogar ein Bild von schauriger Klarheit vor, was für ein Albtraum sich ereignen würde, fiele auch nur eine dieser Brandbomben in eine gewöhnliche Stadt; doch wenigstens in diesem Augenblick war das albtraumhafte Schauspiel über jene hässlichen Ungeheuer hereingebrochen, und das ließ Wycliffs Mundwinkel unwillkürlich emporzucken, erfüllte ihn mit einer Freude aus tiefstem Herzen.
»Die Kraft der Fegefeuer-Brandbomben ist größer, als ich dachte …« Eine ruhige Stimme ertönte von der Seite und unterbrach die Gedanken des Königs. Der weiße Ritterführer namens Amair kam von der nahen Treppe herauf, seine schweren Eisenstiefel dröhnten dumpf und kräftig auf dem Boden. »Kein Wunder, dass Fürstin Frostblüte uns immer wieder einschärfte, sie auf keinen Fall in der Nähe eigener Leute einzusetzen, der Sicherheitsabstand müsse unbedingt groß genug sein …«
Wycliff wandte den Kopf und sah das Licht der Magiekristall-Lampen auf der Rüstung dieses »Medizin-Theologen« liegen; auf der mit Schriftversen überzogenen Panzeroberfläche schwebte ein schwacher Glanz, sodass er nicht zu unterscheiden vermochte, ob es bloßes Lampenlicht war oder der »Nachschein des Heiligen Lichts«. Doch für ihn und die überlebenden Krieger in der großen Kathedrale trugen diese »Theologen« aus dem Cecil-Reich allesamt einen heiligen Schimmer, selbst ihre Kriegshämmer, schweren Geschütze und Brenner wirkten rein und heilig wie aus Licht gegossen.
Diese in der Winternacht vom Himmel herabgestiegenen Verstärkungen hatten nicht nur ihn und seine Soldaten gerettet, sondern auch das weite Land hinter den Augurey-Bergen und unzählige Menschen.
»Gestatten Sie, dass ich Ihnen nochmals meinen Dank ausspreche«, sagte der König mit großer Aufrichtigkeit. »Sei es aus persönlicher Sicht oder aus der Sicht Augureys – wir schulden Ihnen eine gewaltige Schuld. Eines Tages wird diese Schuld beglichen werden.«