Kapitel 1311 — Der Aufstieg
Klinge der Morgenröte · Seite 5 von 5
Auch die zahlreichen Mutanten, die an der Oberfläche vorrückten, bemerkten die Veränderung am Himmel. Unter der Kontrolle ihrer Befehlshaber hinter der Front begannen sie, dichte Salven von Lichtgeschossen zum Himmel zu senden, und die Flugschiffe und Rieseadler, die den Palast der Himmelskuppel verlassen hatten, erwiderten das Feuer und zerstreuten sich im Gegenstoß rasch in alle Richtungen des Waldes.
Unmittelbar darauf ertönte vom hinteren Teil des Palastes der Himmelskuppel ein gewaltiger Knall, und ein Gebilde von etwa einem Zehntel der Größe des Tempels selbst löste sich vom Hauptkörper. In hellen magischen Glanz gehüllt, flog es rasch in Richtung des Silbernen Imperiums davon.
Und nach dieser verwirrenden Kette von Veränderungen nahm der Palast der Himmelskuppel endlich wieder Fahrt auf – doch nicht auf dem sicheren Evakuierungsweg.
Er drehte sich, beschleunigte in der Höhe gemächlich und flog geradewegs dem fernen Ende der Waldverteidigungslinie entgegen, jener gewaltigen Bresche in der Großen Mauer, und dabei schüttete er unablässig seine ganze verbliebene Wucht auf die Erde herab, ließ Feuerregen vom Himmel fallen und Blitze über die Front hinwegfegen.
Wie ein sterbender Riese, der in den Tod geht und vor seinem Ende noch ein letztes Mal Speer und Schwert gegen seine Feinde erhebt.
In der Herrschaftshalle hatte Belantia die schrillen Alarmsirenen eigenmächtig abgeschaltet; aus der Tiefe des Palastes der Himmelskuppel drangen die Geräusche der nacheinander überlasteten und sich selbst zerstörenden Vorrichtungen an ihr Ohr. Das Abwehrfeuer von der Erde war dichter als je zuvor, schwarzrote Strahlen und Blitze huschten unablässig über die Bilder der Außenmonitoren, doch diese furchtbaren Angriffe erschienen der silbernen Kaiserin nur lächerlich und erbärmlich.
Je heftiger das Abwehrfeuer des Feindes, desto größer die Verwirrung seiner Befehlshaber dahinter, und desto richtiger ihre eigene Entscheidung.
Das Silberne Reich war sehr alt, so alt wie der Himmelsgewölbe-Palast, und viele hielten dieses dahindämmernde Kaiserreich für ebenso kraftlos wie sein dahindämmerndes »Symbol«: äußerlich strahlend, im Innern bereits hoffnungslos geschwächt.
Doch manche wussten nicht, dass ein Wald niemals verfällt – ein Wald erhebt sich nach jedem Brand und jedem Blitzschlag von Neuem, wandelt sich und ersteht in neuer Gestalt.
Der Himmelsgewölbe-Palast bedurfte eines feierlichen, epischen Finales, und das Silberne Reich bedurfte einer entschlossenen, sagenhaften Wiedergeburt.
Die Zofe Yilian stand reglos neben dem Thron der Herrschaft. Als der ferne Horizont sich über den Rand der Bordwand des Himmelsgewölbe-Palastes zu neigen begann und das dunkle, verfallene Ödland in Sicht kam, beugte sie sich sacht vor und sagte leise: »Majestät, ist es das wert?«
»Wir sind ein uraltes Kulturvolk«, sagte die Silberne Kaiserin Pingxi, »und tragen die Bürde einer großen Nation.«
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