Kapitel 1251 — Die Erinnerung des Sandes
Klinge der Morgenröte · Seite 3 von 5
Der Wandel von Meer zu Maulbeerfeld verbarg sich in den Fugen dieser Details.
»Genug, forsche nicht weiter – wenn du an diesen Geräten herumstudierst, deren Verbindungen längst gekappt sind, werden sie dir trotzdem nicht mehr antworten wie einst«, sagte Gao Yang schließlich, als er Amber nicht weit entfernt bald hier, bald dort betasten und schauen sah. »Komm erst einmal her und befasse dich mit der eigentlichen Sache.«
Erst da legte Amber die Drachengegenstände, die in ihren Augen »womöglich recht wertvoll« waren, widerstrebend nieder, wandte sich zum Teetisch vor Gao Yang und ließ sich in das weiche, bequeme Sofa fallen. Zuerst streckte sie sich kräftig, dann klopfte sie beiläufig auf die Tischplatte – und mit einem unsichtbaren Windhauch, der über die Fläche strich, wurde Staub, so fein wie Gaze und Nebel, von einem Wirbel erfasst und erschien vor Gao Yang, vom Verschwommenen zum Klaren, und wogte wie Dunst auf der silbergrauen Tischplatte auf und nieder.
Gao Yang war von dieser fließenden, wie aus einem Guss wirkenden Handhabung einen Augenblick lang verdutzt; er hob den Blick zu der sichtlich stolzen Schande der Allianz und sagte mit Überraschung in der Stimme: »Du beherrschst das schon so sicher? Das sieht aus, als hättest du es zehn Jahre lang geübt.«
»Ich merke, dass mir die Kontrolle über diesen Sand sehr leichtfällt, und es ist, als wäre der Kniff, ihn zu lenken, längst in meinen Kopf eingeprägt«, sagte Amber beiläufig, ohne eine Spur von Bescheidenheit im Ton. »Ich weiß nicht, wie dieser Sand eigentlich funktioniert; ihn zu steuern ist gleichsam ein Instinkt. Sobald der rechte Augenblick kommt, taucht in meinem Kopf von selbst die passende Anwendung auf …«
Gao Yang runzelte bei diesen Worten die Stirn und murmelte mit ernster Miene vor sich hin: »Ein nachgemachter Sand, aber mit einer Original-Bedienungsanleitung geliefert …«
Amber hatte es nicht deutlich verstanden: »Hm? Was hast du gesagt?«
»Nein, nichts«, Gao Yang winkte ab, sein Blick ruhte auf dem »Staubnebel«, der auf der Tischplatte aufstieg und sich wälzte. »Als du diesen Sand von Mo Jin abgelöst hast … hat dir da ebenfalls dieser ›Instinkt‹ gesagt, was zu tun ist?«
»Ja«, nickte Amber, dann knetete sie nachdenklich ihr Kinn. »Ich habe an Mo Jin etwas vom ›Wesen‹ dieses Sandes gespürt – er scheint Mo Jins ursprüngliche ›zweite Hälfte‹ zu ersetzen und das Überleben des großen Abenteurers zu sichern. Deshalb habe ich mich nicht getraut, ihm zu viel Schattensandstaub abzulösen, und erst recht nicht, ihn beiläufig auf die Existenz dieses Sandes hinzuweisen – was, wenn der alte Herr plötzlich begreift, dass ihm die halbe Körperseite fehlt, und vor Aufregung einfach umfällt? Mit Victoria könnte ich es nicht aufnehmen …«
»Und der Sandstaub, den du ihm abgelöst hast, macht keine Schwierigkeiten?«, fragte Gao Yang etwas beunruhigt. »Wenn wirklich dieser Sandstaub es ist, der Mo Jin bis heute am Leben erhält …«
»Keine Sorge, es ist nur ein kleiner Teil; sein Fehlen beeinträchtigt den Ablauf des übrigen Sandes nicht im Geringsten«, sagte Amber, noch bevor Gao Yang zu Ende gesprochen hatte, und schüttelte den Kopf. »Ich kann jenen ›kritischen Punkt‹ spüren, der Mo Jins Überleben trägt, obwohl ich dir nicht erklären kann, woher dieses ›Gefühl‹ kommt …«
»Dann erkläre es nicht«, winkte Gao Yang ab und deutete auf den wirbelnden, wogenden Sandstaub auf dem Teetisch. »Sprich zuerst von diesem Sand. Du hast ihn aus Mo Jin herausgelöst, aber wie sollen wir erfahren, welches Geheimnis in ihm steckt? Er wird wohl kaum zu uns sprechen.«
Amber schwieg einen Moment und blickte nur wie entrückt auf den unablässig tanzenden Sandstaub; sie schien über etwas nachzusinnen und etwas wahrzunehmen. Erst nach langer Zeit begann sie plötzlich leise zu murmeln: »Sand kann nicht sprechen … aber Sand war Zeuge dessen, was einst geschah …«
Während sie sprach, hob sie langsam die Hand und legte sie über den Sandstaub.