Kapitel 488 — Zersetzung
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
Dann waren die Kirchenritter und die Kirchensoldaten an der Reihe – bestürzt und angespannt sahen sie, wie sie vom Lichtring der göttlichen Kunst umfangen wurden; im nächsten Augenblick zersprang auch ihr Lichtgewebe, und wie von Tusche überzogene schwarze Risse breiteten sich rings um sie aus.
»Herr …«
Aus dem Priesterkollegium hinter Fran?Belan erklang ein Aufschrei, und dem interimistischen Bischof zog sich das Herz zusammen. Er mühte sich, sein Herz zu beherrschen und es nicht so schnell schlagen zu lassen, doch als er sich umwandte, ließ ihn jenes entsetzliche Bild augenblicklich den Atem anhalten:
Im Priesterkollegium auf der erhöhten Plattform, unter jenen Priestern aus der Frostwaage-Kathedrale, blickten ihn zwei hochangesehene Assistenzbischöfe verzweifelt an; neben ihnen zerbrach allmählich eine Schicht trüben Heiligen Lichts, und die pechschwarzen Risse mehrten sich immer weiter.
Die Große Göttliche Wortkunst, die sich eigentlich nur in Richtung des Platzes hätte ausbreiten sollen, hatte nach ihrer plötzlichen Verstärkung sogar das Priesterkollegium erfasst!
»Haltet am Glauben fest!«, konnte Fran?Belan sich schließlich nicht mehr beherrschen und rief es aus. »Zweifelt nicht an eurem Glauben! Zweifelt nicht an dem, was ihr tut!«
Nach diesem Aufschrei schoss dem interimistischen Bischof plötzlich jenes Bild durch den Kopf, das er eben gesehen hatte –
Auf dem Platz, unter den Bürgern, die der erhöhten Gerichtsplattform am nächsten standen, waren soeben einige besonders helle und beständige Lichtballen aufgetaucht …
Er hatte geglaubt, es seien Bürger mit besonders festem Glauben und angeborener Affinität zum Heiligen Licht – ein Fall, der zwar äußerst selten, aber nicht undenkbar war. Doch nun begriff er endlich, wie unnatürlich diese Sache war. Oder vielmehr: Er hätte es von Anfang an begreifen müssen, doch die Bestürzung jenes Augenblicks hatte ihn in den entscheidendsten Sekunden das Urteil verlieren lassen.
Jener Glanz war nicht das Licht, das nach bestandener Prüfung der »Großen Göttlichen Wortkunst« ausstrahlte, sondern Heiliges Licht! Etwas, das einer göttlichen Kunst glich!
»Cecilianer auf dem Platz!«, rief Fran?Belan und hob seinen Stab hoch über den Kopf, den Rittern und Soldaten rings um die Plattform, die noch immer in Verwirrung und Anspannung verharrten, mit lauter Stimme zu. »Schnappt euch diese …«
Sein Ruf brach jäh ab, denn als sein Blick über den Platz glitt, waren jene verdächtigen Gestalten längst allesamt verschwunden.
Schon als die Lage eben erst außer Kontrolle zu geraten begann, hatten sie sich zurückgezogen.
Er sah nur noch einige seltsame Metallplatten auf dem Boden liegen; auf ihrer Oberfläche flimmerte heller, heiliger Glanz, und aus ihnen drangen wellenweise starke Schwankungen göttlicher Kunst.
Während Fran?Belan einen Augenblick wie erstarrt war, schienen jene Metallplatten endlich einem gewissen Druck nicht mehr standhalten zu können: Zischend stießen sie Funken und etwas Rauch aus, und der heilige Glanz auf ihrer Oberfläche verflüchtigte sich sogleich.
Und als jene seltsamen »göttlichen Kunstgegenstände« ihren Betrieb einstellten, kam auch die über den Platz wuchernde Große Göttliche Wortkunst endlich zum Erliegen.
Doch alles war bereits unwiederbringlich verloren; über dem ganzen Platz lag eine tödliche Stille.
Fran?Belan stand auf der hohen hölzernen Bühne und wahrte wie eine Statue einen entsetzlichen Gesichtsausdruck. Er sah die ebenso erstarrten, wie betäubten Bürger und die schweigenden Priester, und in seinem Kopf kreiste fieberhaft eine einzige Frage:
Wenn eine einzige Ketzerprozession fast sämtliche Gläubigen und Priester der ganzen Stadt als Ketzer einstufte – was sollte er dann tun, er, einer der Wenigen, die keine Ketzer waren?!
Den Namen des Herrn ausrufen und die Ketzer dieser Stadt läutern? Oder so tun, als sei nichts geschehen, als habe die Kraft des Herrn sich nur einmal gelegentlich verirrt?