Kapitel 291 — Der Diebstahl
Klinge der Morgenröte · Seite 2 von 4
»So ist es auch gut … das Ergebnis ist sogar besser ausgefallen als anfangs erwartet«, schloss Gao Yang mit einem wehmütigen Lächeln diese Informationsseite und fühlte sich im Herzen ein wenig getröstet. »Auf diese Weise muss ich mir vorerst keine Sorgen um die Ewigen Schläfer machen.«
Danach löste er seinen Geist und begann, im mentalen Netz umfassender nach Informationen zu suchen.
Anders als bei seinem letzten Eintritt in diese Welt hatten die Ewigen Schläfer die Traumwelt diesmal offensichtlich erst nach gründlicher Vorbereitung geöffnet. Dies war kein Raum für einen »Probelauf« mehr, sondern wies einen weit höheren Grad an Vollendung auf. Gao Yang erkannte dies schon nach einer nur flüchtigen Durchsuchung der oberflächlichen Schichten des mentalen Netzes.
Im mentalen Netz zirkulierten gewaltige Mengen an Informationen. An jenen Orten, die dem bloßen Auge verborgen blieben, fand unablässig ein Austausch von Daten statt, der so riesig war, dass er staunen machte. Vieles, was nicht verschlüsselt war, wurde in diesem Netz berechnet und verändert; jeden Augenblick traten neue Knoten hinzu, und jeden Augenblick wurden Knoten abgemeldet und verließen das Netz.
Wenn die Traumwelt, die er beim letzten Mal gesehen hatte, nur ein intern laufender »Testserver« gewesen war, auf dem bloß einige wenige Testcodes liefen, so war dieses Netz nun in die Phase des offiziellen Betriebs eingetreten – die Ewigen Schläfer begannen, es für echte Fälle zu nutzen.
Natürlich war dieses »magische Netz«, das auf mentaler Zauberei beruhte, etwas grundlegend anderes als das World Wide Web, das Gao Yang kannte. Die darin zirkulierenden Daten waren sowohl in ihrer Struktur als auch in ihrem Prinzip etwas völlig Neues. Doch wie man es auch betrachtete – die Tatsache, dass dieses Netz in Betrieb genommen worden war, stand fest.
Nur vermochte Gao Yang aus diesen gewaltigen Datenströmen nicht viel herauszulesen. Obwohl er über die entsprechenden Berechtigungen verfügte und die Daten nicht verschlüsselt waren, bildeten ihre schiere Masse und ihre Regellosigkeit selbst die beste Verschlüsselung – so wie ein Mensch nicht einfach aus einem Haufen Nullen und Einsen eine Bitmap des Computers ablesen kann, so wusste auch Gao Yang nicht, was hinter jenen gewaltigen Berechnungen eigentlich veranstaltet wurde. Vermutlich konnte nur der Urheber der Berechnungen selbst »sehen«, wie das Ergebnis aussah.
Doch das war nicht weiter schlimm – Gao Yang beabsichtigte ohnehin nicht, auf diese Weise sämtliche Geheimnisse der Ewigen Schläfer zu durchschauen. Er suchte in diesem Prozess lediglich nach den Schnittstellen zu den Daten und versuchte, die Gesetzmäßigkeiten dieser Datenströme zu ergründen.
Es schien … als ließe sich hier etwas anstellen?
Nach kurzen Vorbereitungen verlagerte er sich von der Oberfläche des Netzes auf die Ebene des Datenaustauschs und tauchte dann vollständig darin ein.
Seine Sinne wurden im einen Augenblick auf den Kopf gestellt und fügten sich im nächsten wieder zusammen. Als das Bild vor seinen Augen sich ein wenig beruhigt hatte, stellte er fest, dass seine gesamte Umgebung sich vollkommen verwandelt hatte.
Er stand auf einer ebenen, weiten, aber fortwährend von feinen Kräuselungen überzogenen Wasserfläche. Diese Wasserfläche war unermesslich breit und ohne Grenzen, und darüber wölbte sich ein tiefblauer Himmel, der keinen Himmelskörper als Lichtquelle erkennen ließ und dennoch außerordentlich hell war.
Er senkte den Blick und sah, dass die Wasserfläche unter seinen Füßen wie eine Schicht aus durchsichtigem Glas wirkte. Unterhalb dieser Fläche lag eine Welt, in der wilder Sand tanzte: Unzählige winzige Dinge wogten, formierten sich neu, vergingen und entstanden wieder in dem Raum unter dem Wasser. Es war, als tobte dort ein endloser Sturm, ein Sturm, der jeden, der sich dorthin verirrte, augenblicklich in Stücke reißen konnte.
»… Das also ist die Datenumgebung der untersten Schicht des mentalen Netzes … ein hübsches Durcheinander …«