Kapitel 129 — Die gerechte Wurfwaffe
Klinge der Morgenröte · Seite 3 von 4
Kurz darauf hielten die wenigen noch stehenden verderbten Baumriesen in der Halle einer nach dem anderen inne, ließen wie Roboter, die ihre Befehle verloren hatten, die Arme schlaff sinken, schwankten dann einige Male, und die Kerne, die ein dunkelrotes Licht ausstrahlten, erloschen, während die längst leblosen dürren Äste und verrotteten Blätter raschelnd zu Boden fielen: Diese wider die Naturgesetze aufgerichteten Zerrbilder verwandelten sich wieder in das, was sie ursprünglich gewesen waren.
Amber sprang aus ihrer Schattenform, ließ sich auf den Hintern fallen und rang nach Atem: »Haah … Haah … das hat mich wirklich fertiggemacht …«
Auch der Ritter Philipp keuchte schwer; die mit magischer Kraft hervorgebrachten verderbten Baumriesen standen gewöhnlichen Rittern niederen Ranges in nichts nach, doch er konnte sich eine so beschämende Haltung wie Amber nicht erlauben, also stützte er sich nur auf sein Schwert und blickte Gao Yang voller Bewunderung an: »Herr, Ihr habt den Anhänger des Schattenkults erschlagen.«
Doch Gao Yang wirkte keineswegs erfreut; mit gerunzelter Stirn trat er an das große Loch und blickte hinab auf die verkohlten Splitter, die der Ketzer nach seiner Zerschmetterung hinterlassen hatte. Wegen der ungeheuren Hitze der Klinge des Bahnbrechers waren diese Überreste stark verkohlt, keinerlei Spur von Fleisch und Blut mehr zu erkennen: »Nicht ganz richtig … mir will scheinen, das Ende war nicht ganz richtig …«
Pi Yun kam heran, bückte sich, hob ein Bruchstück auf und zerrieb es langsam zwischen den Fingern. Nach einem Augenblick verdüsterte sich sein Gesicht tatsächlich: »Das ist verkohlte Baumrinde – eine üble Kunst der gefallenen Druiden. Der Kerl ist entkommen!«
……
Zur selben Zeit, auf dem Dach nahe dem Außengang des Schlosses von Vizegraf Andrew, begann ein absonderlich gewachsener, überaus üppiger Rankenzug plötzlich zu rascheln und zu kriechen, dann wölbte sich in den Ranken jäh eine große Beule, und begleitet von einem widerwärtigen, schleimartig gurgelnden Laut riss die Beule auf, und eine in einen schwarzen Mantel gehüllte Gestalt wand sich jämmerlich hervor.
Dieser Schatten war eben jener glücklich entronnene Anhänger der Versammlung des Allumfassenden Untergangs; sein ganzer Körper verströmte einen brandigen, versengten Gestank, der linke Arm blutete stark und hing kraftlos herab, das Gewand war zerfetzt, und die Kapuze fehlte vollends, sodass ein hageres, blasses Männergesicht mit wirrem braunem Kurzhaar zum Vorschein kam.
In der rechten Hand hielt er noch immer das »Einhandschwert«, doch von dieser kostbaren übernatürlichen Waffe war nur noch ein kurzes Stück übrig.
Mit einem leisen Fluch steckte der Ketzer den abgebrochenen Rest weg und torkelte vorwärts, um diesen Ort zu verlassen, ehe der schreckliche Gegner zur Besinnung käme.
Doch er war kaum zwei Schritte gegangen, als er jäh den Kopf hob und zu einer nahen Ecke blickte.
Dort stand der Ritter Byron und blickte ebenfalls mit starrem Erstaunen auf den Ketzer, der aus dem Rankengewirr gekrochen kam und schwer verwundet aussah; einen Augenblick lang sahen sie einander an, und keiner von beiden reagierte.
Doch das Erstarren dauerte nur einen Lidschlag, und bald schon kam der Ketzer wieder zu sich; er hob die Hand, wies auf den Ritter, der hier aus irgendeinem Grund noch am Leben war, und begann unter stechendem Schmerz im Kopf gewaltsam eine Beschwörungsformel zu sprechen, um diesen Störenfried zu erledigen.
Auch der Ritter Byron reagierte im selben Augenblick, griff sich an die Brust, zog etwas hervor, hantierte kurz daran und schleuderte es dem Gegner entgegen: »Friss meine gerechte Wurfwaffe!«
Ein aufrechter Ritter – selbst eine Wurfwaffe wirft er nicht, ohne es auszurufen.