Kapitel 180 — Düstere Schatten

Tian Buhui lachte kalt und sagte: »Ob er verwirrt ist oder nicht, weiß niemand; jedenfalls hat man ihn gewarnt, doch er wollte partout nicht hören. Und statt sich die Seelentafeln der Schüler in der Yuheng-Halle ordentlich anzusehen, läuft er in die Ahnentafel-Halle der Patriarchen und starrt dort auf jene leere Seelentafel. Wenn das so weitergeht, wird die Canglan-Sekte, fürchte ich, über kurz oder lang Unglück erleiden und über kurz oder lang durch seine Hand zugrunde gehen …«

Su Wan schwieg betroffen. Nach einer langen Weile seufzte sie leise und blickte aus der Shoujing-Halle hinaus. An diesem stillen Nachmittag lag draußen alles leer und öd da, nur in der Ferne wölbte sich das Blau des Himmels.

Der Wind strich über den Berg, und von den Bambuswäldern des hinteren Berges wehte undeutlich ein Rauschen heran; doch auf unerklärliche Weise mehrte es nur noch das Gefühl der Einsamkeit.

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Der Canglan-Berg, der Jietian-Gipfel, die Ahnentafel-Halle der Patriarchen am hinteren Berg.

Hier war es still und feierlich wie eh und je. Die hohe Halle ragte noch immer auf, die Wälder ringsum waren so grün wie zuvor, als hätte die Himmel und Erde erschütternde große Schlacht, die sich vor einigen Tagen auf dem Canglan-Berg zugetragen hatte, hier nicht die geringste Spur hinterlassen.

Nur dass ein alter Mann fehlte, der hier gefegt hatte, und dass an einem unscheinbaren Ort auf dem düsteren Opfertisch, zwischen zahllosen Seelentafeln, eine fremde, leere Tafel hinzugekommen war.

Lin Jinghong kniete schweigend vor dieser leeren Seelentafel, in Trauerkleidung aus grobem Hanf, vor sich ein Feuerbecken, auf dem Tisch zwei weiße Kerzen und drei feine Räucherstäbchen, deren zarte Rauchfäden leicht emporstiegen und sich bald mit dem Weihrauch der übrigen Opfergaben vermischten, sodass sie sich nicht mehr voneinander scheiden ließen.

Lin Jinghongs Antlitz zeigte tiefe Trauer, die Lippen fest zusammengepresst, kniete er reglos am Boden und ließ die Papieropfergaben in seiner Hand langsam in die züngelnden Flammen des Feuerbeckens vor ihm gleiten. Er sah zu, wie sie sich allmählich kräuselten und vergilbten, zu Asche zerfielen, und legte dann langsam neue Papieropfergaben nach.

Dazwischen blickte er immer wieder zu der leeren Seelentafel auf. Dass die Seelentafel dieses alten Mannes in die Patriarchenhalle aufgenommen wurde, hatte der Sektmeister der Canglan-Sekte, der Wahrhaftige Daoyan, ganz allein durchgesetzt; die übrigen Ältesten waren allesamt dagegen gewesen. Doch das Wort des Sektmeisters der Canglan-Sekte wog seit jeher schwer, und nachdem der Wahrhaftige Daoyan den Tierfürsten in einem einzigen Schlag besiegt hatte, war sein Ansehen ohnehin beispiellos geworden; als man sah, dass er unbeirrt auf seinem Willen beharrte, fügte man sich ihm schließlich.

Doch so sehr dies Lin Jinghong auch überraschte, was folgte, versetzte ihn noch weit mehr in Erstaunen: Der Wahrhaftige Daoyan hatte tatsächlich eine leere Seelentafel in die Patriarchenhalle gestellt. Deshalb hatte Lin Jinghong sogar den Mut aufgebracht, den Wahrhaftigen Daoyan, der zum Opfern herbeigekommen war, danach zu fragen; doch der Wahrhaftige Daoyan hatte ihm nur gelassen eine Gegenfrage gestellt und ihn damit derart in Verlegenheit gebracht, dass er kein Wort mehr hervorbrachte:

»Weißt du denn, wie sein Name lautet?«

Lin Jinghong war sprachlos. Zwar hatte er zehn Jahre lang unter diesem geheimnisvollen alten Mann geübt, doch über dessen eigene Vergangenheit hatte der Alte ihm nie auch nur das Geringste anvertraut. Wenn Lin Jinghong jetzt etwas sagen sollte, so war er wahrhaftig mit seinem Latein am Ende. Allein dem Verhalten des Wahrhaftigen Daoyan nach zu schließen, wusste dieser offenbar einiges über den alten Mann, doch er hatte keineswegs die Absicht, es preiszugeben. Lin Jinghong war wohl verwirrt im Herzen, wagte es aber letztlich nicht, sich gegenüber dem Sektmeister allzu viel herauszunehmen, und zog sich schweigend zurück. Wie dem auch sei – in seinem Herzen war die Stimme und die Gestalt des alten Mannes, obwohl die Tafel leer blieb, so deutlich eingeprägt, dass sie nicht im Geringsten verblasst war.

Bei der öffentlichen Zeremonie am vorderen Berg war er auch gewesen, um seine Aufwartung zu machen; doch er empfand stets, dass dort zahllose Schüler ihre Opfer darbrachten, während dieser Ältere, obwohl er außerordentliche Gelehrsamkeit besaß, so still und leise aus der Welt geschieden war – er musste ihm um jeden Preis das letzte Geleit geben. Und der Wahrhaftige Daoyan schien es stillschweigend zu billigen, dass er hierherkam, um für den alten Mann die letzten Dinge zu ordnen. Ja, in seiner Würde als Sektmeister und ungeachtet der bestürzten Blicke der vielen Schüler unter seiner Führung kam er häufig in diese Patriarchenhalle, um die leere Seelentafel des alten Mannes zu besuchen; dass dies allerlei Vermutungen weckte, darum konnte sich Lin Jinghong freilich nicht kümmern.

In diesem Augenblick erklang hinter ihm wieder das Geräusch von Schritten. In den vergangenen Tagen hatte Lin Jinghong diese Schritte so oft gehört, dass er sogleich wusste: Es war der Wahrhaftige Daoyan.

Er erhob sich, wandte sich um und sagte mit leiser Stimme: »Sektmeister.«

Der Wahrhaftige Daoyan betrat langsam die Patriarchenhalle.

In der Halle war das Licht der Lampen düster; obwohl Lin Jinghong sich ständig hier aufhielt, vermochte er daoyans Gesicht zunächst nicht zu erkennen. Nur undeutlich sah er die Gestalt Daoyans, der im Schatten stand und schweigend zu der leeren Seelentafel neben ihm hinüberblickte.

Auf unerklärliche Weise hatte Lin Jinghong, als er den im Dunkel ein wenig verschwommenen Schatten betrachtete, plötzlich das Gefühl, dass etwas nicht stimmte; doch worin genau das Unstimmige lag, vermochte er nicht zu sagen. Nur ohne jeden Grund begann sein Herz heftiger zu schlagen, und eine unbestimmte Beklommenheit beschlich ihn.

»Geht es ihm gut?« Endlich ergriff der Wahrhaftige Daoyan das Wort. Seine Stimme klang ziemlich tief, ein wenig heiser, und es war, als übte er mit Mühe Gewalt aus und unterdrückte etwas; ganz anders als sein sonstiger Tonfall.

Lin Jinghong ward noch verwirrter im Herzen, doch er antwortete: »Der Schüler hält Tag und Nacht die Totenwache für den Älteren, zündet pünktlich Weihrauch an und hat darin nichts versäumt.«

Die Gestalt im Schatten bewegte sich ein wenig und sagte langsam: »Dass er dich hat, der du ihm so hingebungsvoll das letzte Geleit gibst, so hat er seine zehn Jahre der Lehre an dir nicht umsonst aufgewendet. Hehe …« Sein Lachen war kalt, und in dieser düsteren Patriarchenhalle lag darin etwas geradezu Unheimliches. »Wer weiß, wenn ich einmal tot bin, ob dann …«

Plötzlich verstummte er, als habe er bemerkt, dass er sich versprochen hatte. Lin Jinghong wagte natürlich ebenfalls nicht, viel zu sagen, und stand mit gesenkten Händen da. In der Patriarchenhalle trat tiefe Stille ein. Nach einem Augenblick sagte der Wahrhaftige Daoyan: »Geh du zunächst einmal hinaus. Ich habe einiges, das ich ihm allein sagen muss.«

Lin Jinghong stutzte einen Moment, gab eine Antwort und ging hinaus.

Kaum hatte er die Patriarchenhalle verlassen und stand auf dem sonnigen freien Platz, da fühlte er sich sogleich wie beflügelt; erst jetzt bemerkte er, dass er vorhin in jener Halle geradezu ein Gefühl der Bedrückung verspürt hatte.

Er ging einmal über den freien Platz rings um die Halle und wartete eine knappe halbe Stunde, doch der Wahrhaftige Daoyan kam noch immer nicht heraus. Während er sich eben wunderte, erblickte er, als er sich umwandte, gerade noch, wie ein Rücken auf dem kleinen Pfad verschwand, der vorn zur Höhle des Illusionsmondes führte. Seit dem Ende der großen Schlacht war die Höhle des Illusionsmondes wieder zum verbotenen Ort geworden, und hineingehen konnte natürlich nur der Wahrhaftige Daoyan allein.