Kapitel 163 — Erbitterter Kampf

Alles ringsum verschwand abermals, und in der ganzen Welt waren nur noch sie beide übrig. Zhang Qingyue – nein, so wie er jetzt aussah, schien er ganz zu einem Dämon geworden zu sein. Der einst so grimmige blutrote Blick beherrschte wieder seine Augen, und von Kopf bis Fuß ging ein mörderischer Wille von ihm aus. Mit einem leisen »Pu« zerriss das Gewand vor seiner Brust, und der Seelensaugende Dämonenstab stieg auf, in dunklem Rot schimmernd, und legte sich quer vor seine Brust.

Puzhaos Blick erzitterte endlich; langsam wanderte er zu jenem unheilvollen Ding. An der Spitze des Seelensaugenden Stabs, jener »Blutblutperle«, die eben noch hellen Glanz ausstrahlte, liefen feine, dunkelrote Blutäderchen über die ganze Perle, und es war, als blickten auch sie ihn an, mit kaltem, spöttischem Hohn.

Ein unaufhaltsamer Blutgeruch brach plötzlich aus dem Nichts vor ihm aus Muli hervor und wälzte sich dann wie Berge und Meere verschlingend heran. Wie ein Sturmwind fegte er vorüber, Puzhaos Mönchsgewand flatterte knatternd, und er blickte wie erstarrt auf das rote Leuchten, das in seiner Grimmigkeit Verzweiflung trug und wie ein in die Enge getriebenes Tier heranstürmte.

Er dachte nicht daran auszuweichen; er stand da, reglos. Im nächsten Augenblick durchdrang ihn das verzweifelte, grimmige rote Leuchten, hielt langsam hinter ihm inne und verdichtete sich zur Gestalt Mulis.

Der greise Mönch senkte langsam das Haupt, warf einen flüchtigen Blick auf seinen eigenen Körper, und dann, als seufze er, sank ihm der Kopf herab, und der Körper fiel langsam zur Seite. Hinter ihm wirbelte Muli jäh herum, blickte Puzhao an, und sein Gesichtsausdruck wechselte wie Sturm und Regen in hastigem Wandel. Allmählich verblasste die Grimmigkeit, wieder stieg der Schmerz empor, das rote Leuchten in seinen Augen erlosch. Er starrte teilnahmslos auf den Leib, der immer mehr des Lebens zu entbehren schien, und im nächsten Augenblick stieß er einen markerschütternden Schrei aus!

»Aaaah ...!«

Der schwarze Dämonenstab fiel zu Boden, und es war, als habe er mit einem Mal alle Kraft verloren. Am Himmel grollte Donner auf Donner, Blitze zuckten, und im sausenden Wind und Regen senkte sich eine Kälte in sein Herz.

Er taumelte auf Puzhao zu, der Boden unter seinen Füßen schien schlammig und grundlos zu werden, jeder Schritt zehrte seine letzte Kraft auf. Immer wieder stürzte er und raffte sich wieder auf, kroch mit aller ihm verbliebenen Stärke zu dem dürren Leib, und endlich schleppte er sich an Puzhaos Seite.

Mit einem Griff umklammerte er jene welke Handfläche. In all den Jahren, da diese vertrauteste Hand in der seinen lag, waren ihm die Augen tränenverschleiert.

»Meister ... Meister ...«

Er schluchzte, flüsterte, das Gesicht von Tränen überströmt, und es klang beinahe hysterisch: »Warum, warum, warum nur?«

Mit Mühe wandte Puzhao den Kopf und blickte den Jüngling an, der wieder ganz der hilflose Knabe von einst geworden zu sein schien. Er antwortete nicht; nur sein Gesicht war so blass, seine Lippen bewegten sich leise, doch am Ende sprach er nichts mehr aus.

Die welke Hand erhob sich langsam und streckte sich dem Antlitz des Jünglings entgegen; sie zitterte unablässig in Wind und Regen, als träfen die Messer des Windes und die Pfeile des Regens allesamt seine Hand. Zhang Qingyue hörte zu weinen auf, hob den Kopf und blickte ihn an.

In Wind und Regen fanden sich beider Blicke, trafen sich, erstarrten, hielten still, wurden fremd, rückten fern ...

Puzhaos Lippen zuckten, als wolle er etwas sagen, doch er tat es nicht; dann sank seine Hand leise herab, ohne das geringste Geräusch.

Das Leben schien im Augenblick zu entweichen!

Der Jüngling war wie erstarrt, sein ganzer Körper wie versteinert. Langsam senkte er den Blick auf seine eigenen Hände: »Ich habe ihn getötet, ich habe ihn getötet ...«

Wie die unheimliche Atmosphäre ringsum, so begann auch an ihm plötzlich eine unheimliche Verwandlung: Bald zeigte sein Gesicht grimmige, wilde Züge, und er glich Muli, bald wieder wirkte er voller Schmerz, als sei er wieder der einst so schlichte Qingyun-Jünger Zhang Qingyue. Neben Puzhaos Leichnam rang er in Qualen.

Am Himmel, unter dem Himmelsgewölbe, noch immer Wind und Regen, ein Bild der Trostlosigkeit!

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Kaum waren Xiao Yichen und die anderen Eliteschüler in den Kampf eingetreten, da beruhigte sich die Lage sogleich, und diese Jünger verstanden sich offenbar schon längst ohne Worte: In Gruppen von drei bis fünf flogen sie geradewegs dorthin, wo der Kampf am bedrängendsten war. Die Lücken, in die die Bestien eingedrungen waren, wurden durch die Wucht dieser frischen Kräfte jäh zurückgeworfen, die eingebrochenen Bestien wurden in Augenblicken nahezu gänzlich niedergemacht, und der ganze Lichtvorhang wirkte nun noch fester und strahlender, unzerstörbar.

Am auffälligsten in der Menge war die Mitte des Lichtvorhangs: Lu Xueling hielt das göttliche Schwert Tianxuan in der Hand und stand wie eine Fee der neun Himmel stolz auf den Wolken. Inmitten der zehntausend Strahlen schien Tianxuan zu einer blutigen Klinge des Gemetzels zu werden; wo sie vorüberfuhr, stoben Blutregen und zersplitterte Knochen, und unter ihren Füßen hatte sich bereits ein kleiner Hügel aufgetürmt.

Mit der Zeit fürchteten nicht nur die grimmigen Bestien und Dämonen diese kalte, kühle Frau, deren ganzes weißes Gewand sich bereits rosa gefärbt hatte, sondern auch die Anhänger der rechten Wege hinter Lu Xueling erschraken immer wieder. Auf diesem Schlachtfeld, wo es um Leben und Tod ging, betrachtete Lu Xueling Leben und Tod offenbar als nichtig; sie durchquerte das Feld in alle Richtungen und stieß stets im letzten, knappsten Augenblick in die Scharen der Bestien, wobei sie Welle um Welle blutigen Grauens entfachte.

Doch auf ihrem Gesicht lag nicht die geringste Regung, keine Furcht, kein Schmerz, kein Entsetzen, kein Abscheu; selbst als das blutige, übelriechende Bestienblut auf sie spritzte, die doch stets auf Reinheit bedacht war, zeigte Lu Xueling keinerlei Reaktion. Sie kämpfte nur so, mit aller Kraft; in Blutregen und blutigem Wind wirkte ihr kaltes, zugleich klares und schönes Antlitz seltsam ergreifend, sodass einem jäh das Herz stockte und doch niemand es wagte, ihr nahe zu kommen.

Eine Stunde verrann leise; die schwarze Flut drückte unablässig gegen jenen Lichtvorhang, vermochte ihn aber letztlich nicht zu durchbrechen. Auf dem einst so märchenhaften Wolkenmeerplatz lagen überall leblose Körper und Spuren von Strömen von Blut; am dunklen Himmel schwebten düstere Wolken tief und blickten kalt auf all das herab.

Plötzlich ertönte tief aus der Masse der Bestien, von unbekannter Stelle, ein seltsamer Laut, wie ein Horn, wie auch ein Heulen, klagend und trostlos, als heule in einer Vollmondnacht ein einsamer Wolf zum Mond. Mit diesem Laut hielten die Bestien, die zuvor ohne Rücksicht auf Verluste vorwärts gestürmt waren, jäh inne, brachen den Angriff ab und wichen dann langsam zurück, den Abstand zu den rechten Wegen vergrößernd.

Auf der Seite der rechten Wege erloschen mit dem vorläufigen Ende des Kampfes auch die Lichtvorhänge, einer nach dem anderen, und was nun sogleich über dem Wolkenmeer aufbrandete, war das schwere Keuchen unzähliger Menschen.

An jedem Einzelnen schien Blut zu haften; ein trostlos unheimliches Blutrot überzog das ganze Wolkenmeer. Auf dem freigewordenen Feld in der Mitte, zwischen beiden Seiten, lagen überall Leichname, von Bestien und von menschlichen Jüngern.

Die meisten der in der Luft schwebenden Anhänger der rechten Wege sanken herab und nutzten die Zeit zum Atemholen; niemand wusste, wann die rasenden Tiere wieder angreifen würden. Nur wenige Jünger von tiefer Kultivierung schwebten noch wachsam in der Luft und blickten nach vorn.