Kapitel 145 — Die Begegnung

Ming Li machte ein düsteres Gesicht und schwieg. Der Jüngling sah ihn an, ein Flackern in den Augen, und sprach jählings: »Wenn du nun sterben müsstest – bliebe dir da noch ein letzter Wunsch?«

Ming Li erstarrte, Verwirrung ergriff sein Herz; im Nu wogten tausend Gedanken heran, dicht und drängend. Diese Frage, die er nie erwogen hatte, lag plötzlich vor ihm: tiefe Feindschaft, großer Hass, ein zehnjähriger Schwur, ein umschlingendes weißes Kleid – sein Leben war ein Wandern im Sturm gewesen, und nie hatte er bedacht, ob in der Tiefe seines Herzens noch ein letzter Wunsch ruhte.

Es sollte wohl sein, Bilu zu retten. Könnte er sie ins Leben zurückholen, so stürbe er mit Freuden! Diesen Gedanken hatte er in zehn Jahren in zahllosen Nächten unzählige Male im Herzen bewegt. Doch da war noch jenes Antlitz, kühl wie Reif, das er am Ende nicht lassen konnte; in einem stillen Winkel des Herzens wehte es sanft dahin …

So ward er jählings wie benommen; der Nachtwind strich säuselnd, und er wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war. Als er aufschreckte, war der Jüngling verschwunden; auch Taotie am Boden schien eben erst in die Lüfte gestiegen und mit dem dunklen Nachtvorhang eins geworden zu sein, denn von fernher trug es sein tiefes Grollen heran.

Grauchen sprang auf seine Schulter und quiekte zweimal. Ming Li hob langsam den Blick zum Himmel und sprach jählings leise: »Grauchen, ich muss sie doch noch einmal sehen, nicht wahr?«

Grauchen schien es nicht recht zu verstehen und scherte sich auch nicht darum; es hob den Affenkopf und sah ebenfalls zum Himmel empor, als suche es noch die Gestalt des Taotie.

Die Glut des verlöschenden Feuers wandelte sich allmählich in einen leichten Rauch und verwehte sacht. Ming Li und Grauchen standen stumm in diesem tiefen Bergwald, lange, lange; im Nachtwind war nur noch ein leises, fernes Flüstern zu vernehmen.

»… ich muss sie doch noch einmal sehen …«

Mit dem Verstreichen der Zeit ward dieses Unheil der Welt immer grausiger; die Ungeheuer und fremden Stämme waren bereits ins Reich der Mitte eingedrungen, und das Volk litt furchtbare Verluste. Die vom rechten Weg entsandten Schüler, die zur Erkundung auszogen, verschwanden zumeist spurlos; die wenigen, die mit etwas größerer Kunst zurückkehrten, trugen allesamt Wunden und schilderten ihren Meistern und Lehrern mit äußersten Worten die Schrecken der Ungeheuer.

Überall in der Welt wütete Verderben, und die Leute des rechten Weges waren ratlos. Eben in dieser Zeit verbreitete sich die Kunde, die drei großen rechten Sekten – das Canglan-Tor, der Fanyin-Tempel und das Fenxia-Tal – wollten sich auf dem Canglan-Berg zusammenschließen und alle Rechtschaffenen der Welt einladen, gemeinsam dieser großen Heimsuchung zu begegnen. Alsbald strömten die Menschen der Kultivierung von überall her zum Canglan-Berg. In wenigen Tagen schon hatte sich in der Umgebung des Canglan-Berges eine noch nie gesehene Menge von Tausenden und Abertausenden versammelt, und die meisten davon waren Flüchtlinge aus dem Reich der Mitte; in ihren Augen waren diese unsterblichen Kultivierenden des Canglan-Berges ihre letzte Hoffnung.

Das Canglan-Tor, dem die Aufnahme oblag, hatte alle Hände voll zu tun; immer mehr Glaubensbrüder und Volk kamen nach Qingyun, und bald reichten die Gästezimmer auf dem Jietian-Gipfel des Canglan-Tors nicht mehr aus, sodass auch die übrigen Zweige ihre Gemächer öffnen mussten. Glücklicherweise war das Canglan-Tor immerhin eine tausendjährige große Sekte mit tiefen Wurzeln und weitem Geflecht, und so fand sich am Ende doch noch Unterkunft für alle; allein der Zweig des Xiaozhu-Gipfels unter den sieben Zweigen, der von jeher nur Schülerinnen beherbergte und dessen Meisterin Shuijing von eigenwilliger Art war, blieb verschlossen, was viele junge Schüler fremder Sekten, die längst davon gehört hatten, sehr bedauerten.

Wie dem auch sei – trotz der großen Heimsuchung war dies doch eine noch nie dagewesene Zusammenkunft des rechten Weges. Das Canglan-Tor als Gastgeber gewann noch an Ansehen, und es schien beinahe, als richte sich nun aller Augen der Welt auf Qingyun; der Sektenführer des Canglan-Tors, der Wahrhaftige Daoyan, saß zu dieser Stunde gar auf dem Platz des ersten Mannes unter dem Himmel.

Zur Nacht erstrahlten alle Gipfel des Canglan-Gebirges in hellem Licht – ein Anblick, wie man ihn in tausend Jahren nicht gesehen. Von weit unten am Berg trug der Wind bisweilen das laute Lachen und Plaudern der Menschen auf den Höhen herab, und die vom Unheil geängstigten Gemüter schienen in solcher Lage manche Erleichterung zu finden. Immerhin – selbst wenn der Himmel einstürzte, ragte da über ihren Häuptern nicht noch der Canglan-Berg?

Der stillste Ort auf dem Canglan-Berg aber war zu dieser Stunde wohl ohne Zweifel der Xiaozhu-Gipfel. Nach freundlicher Erklärung des Canglan-Tors hielten alle Sekten ihre Schüler streng an, sich dem Xiaozhu-Gipfel nicht zu nähern; denn sollte unter den gegenwärtigen Umständen gar noch ein Possenspiel lüsterner Taugenichtse geschehen, so hätte am Ende wohl niemand ein gutes Gesicht bewahrt.

Gegen das Treiben auf den anderen Gipfeln genommen, war es auf dem Xiaozhu-Gipfel weit geruhsamer. Auf dem Bergpfad wandelten bisweilen zwei oder drei schöne Schülerinnen des Xiaozhu-Gipfels dahin; der Bergwind strich säuselnd, und allerorten über die Hänge schwankten die Tränenbambusse und rauschten leise.

In dieser Nacht war das Mondlicht kühl und klar und fiel auf den Bergpfad des Xiaozhu-Gipfels; die Schatten der Bambusse tanzten, und die Finsternis schwankte unruhig über den Stufen des Weges. Von ferne kamen vier, fünf Schülerinnen des Xiaozhu-Gipfels heran, und die vorderste war eben Wenpei. Man sah es den Schülerinnen, Wenpei eingeschlossen, an, dass ihre Mienen allesamt etwas düster waren und die Brauen sich zusammengezogen hatten, als läge ihnen Schweres auf dem Herzen.

Durch den Bambushain strich ein kalter Wind, und es war, als husche ein schwarzer Schatten vorüber.

Das jüngste Mädchen neben Wenpei mochte kaum dreizehn Jahre zählen und war recht furchtsam; es warf einen Blick in jenes Dunkel, erblasste ein wenig, rückte an Wenpei heran, fasste sie am Gewand und sprach leise: »Große … große Schwester, dort … dort scheint jemand zu sein!«

Wenpei und die anderen erschraken jählings und blickten alle dorthin. Nach einem Augenblick erschien auf Wenpeis Gesicht ein Lächeln; sie klopfte dem kleinen Mädchen sanft auf die Wange und sprach: »Xiaoshi, das ist der Bergwind, der die Bambusse bewegt, und die Schatten der schwankenden Zweige. So ist es jede Nacht; du bist erst kurze Zeit auf dem Berg, in einiger Zeit wirst du es wissen.«

Das Mädchen namens Xiaoshi atmete auf, doch blieb es noch immer ein wenig ängstlich; dann aber schien ihm etwas einzufallen, es wandte jählings den Kopf und blickte zum hinteren Berg, und sprach: »Große Schwester, rings um jene Mondschauterrasse hinten am Berg ist keine Menschenseele zu sehen, überall nur diese … diese finsteren Dinge. Wir lassen Schwester Xueqi ganz allein dort; wird sie sich nicht fürchten?«

Wenpeis Miene verdüsterte sich, sie seufzte und sprach: »Der Sektenführer, unser Meisteronkel, hat deine Schwester Xueqi dort zur Einkehr angewiesen, wir können nichts dagegen tun. Doch Schwester Xueqi wird sich wohl nicht fürchten!«

Eine andere Frau hinter Wenpei ließ jählings ein Schnauben hören, voller Unmut, und sprach: »Ich begreife wahrhaftig nicht, warum der Meisteronkel, der Sektenführer, Xueqi so behandelt – nur weil sie sich weigert, dem Werben aus dem Fenxia-Tal zu willfahren?«

»Pst«, klang es tief im Bambushain, ein leises Geräusch, als hätte ein kleines Tier einen Bambuszweig zertreten; doch die Frauen waren in diesem Augenblick allesamt abgelenkt und hörten es nicht. Allein die jüngste, Xiaoshi, schien ein wenig misstrauisch; sie warf einen Blick in die Tiefe des Hains, sah nur schwankende Schatten und konnte nicht umhin, wieder zu erblassen; eilig wandte sie den Blick ab.